Coffee Break

Epílogo

2011-10-04T18:39:00.001-07:00

Tras varios años de ausencia nuevamente me reporto para indicarle a mis queridos lectores que, por algún azar del ciberespacio vuelvan sus monitores hacia este olvidado blog, que, me he trasladado hacia otra bitácora: http://losdiosesdelrlyeh.blogspot.com/

El nuevo blog, titulado "Los dioses del R'lyeh", trata acerca de la contracultura plasmada en el arte: literatura, pintura, cine, cómics y, por qué no, videojuegos, entre otros.

Así pues, por si desean seguirme la huella, ya saben dónde estaré escribiendo. Los espero.

Gracias totales

2010-07-05T09:30:00.000-07:00

El tiempo apremia, trataré de ser breve… Discúlpenme y mil gracias. Lo primero es por el tiempo que he dejado de escribiros, de reportarme, y también porque sólo les redacto las siguientes líneas para despedirme de ustedes; lo segundo, los mil agradecimientos, por haberme acompañado en todo este tiempo, en este año y algunos meses. Este blog empezó a escribirse (porque creo que a veces se escribía solito) un catorce de febrero del 2009 con el desamor como temática, el desamor y como contraste la perseverancia de un adolescente insistente; cambiando de técnica, perfeccionando sus estrategias cada vez, hasta volverse un chico de corazón metálico, hasta maquinizar el enamoramiento, reduciéndolo a un entretenido juego de ajedrez o a una deportiva cacería, pero siempre cayendo, como el equipo Rocket, como un torpe quinceañero batallando con unos calcetines; impenitente nostálgico que se divertía con sus desventuras e intentaba entretener al público. Pero eso se acabó, no más chico rompecorazones; igual que Shawn Michaels, yo también me retiro, cuelgo los botines.

No es que mis historias se hayan acabado, es más, la vida empieza a escribir una nueva y, por una generosa amabilidad me quieren a mí como protagonista, y podría haber escrito historias miles desde el sábado quince de mayo (ese día se publicó el tercer número de ‘Ironman, Las cinco pesadillas’), pero es que esas historias ya no pertenecen a este blog: no hablan del pasado ni tampoco son esas citas que da igual si se repiten o no y donde la única finalidad es matar el rato porque la vida –en ese entonces pensaba- es para matarla de la manera más graciosa posible. Hoy por hoy me siento con vida, una como para vivirla y no para inventarla en el papel; y estoy agradecido por ello.

(8) I found a reason for me, to change who I used to be, a reason to start over new and the reason is you (8)

Sólo familiarícenme con esa parte de la letra, por favor.

Trabajo y estudio con más ganas, ya no respiro, suspiro; sólo chateo con una persona y hoy por hoy los emoticonos se me hacen indispensables en el Messenger. Digo cursilerías, pero las creo y salen de corazón, y, bueno, se me hace tarde y hoy almorzaré con mi enamorada.

Un abrazo, amigos.

La primera cita del año

2010-04-26T11:41:00.000-07:00

Recuerdo que en un post anterior mencioné –metafóricamente- que, a mis veintiún años, ya estaba demasiado viejo, y algunas personas sin escrúpulos ni compasión confirmaron mi dicho: “Si, Guille, ya estás viejo, un ladrillo tapa mejor que tú, acéptalo y retírate del fútbol”. Cuando lo dije, bueno, es verdad, lo dije también pensando en el fútbol; antes pocas eran las pelotas que se me escapaban y terminaban en gol, incluso fui popular con aquel dicho de mi pata Viejito García: “A Guille es imposible hacerle gol de fuera del área” (todo eso muy Benji de ‘Los Súper Campeones’). Buenos tiempos, momentos y acrobacias que, como repito, hace tiempo que no puedo repetir, pero no sólo lo dije por el fútbol, sino en todo aspecto: en los estudios, con las chicas, en mi vida cristiana (porque sí, aunque me esfuerzo por demostrar lo contrario, soy creyente y asisto, siempre arrepentido, los domingos a la iglesia), etc. Porque hasta el 2007 tenía buenas calificaciones, mi equipo de fútbol era un conjunto ganador y goleador (similar a la U que obtuvo el tricampeonato en los finales de los 90’s), en mi iglesia era admirado por estar en la universidad a los diecisiete años, y, aunque siempre terminaba choteado por las chicas, en ese aspecto nunca estaba aburrido por falta de acción, es más, tenía yo un récord maravilloso aunque poco célebre de citas –con diferentes chicas- por mes, y, claro, también, la marca de acciones bobas, en menos de cuarenta y ocho horas, que ahuyentan a las féminas y arruinaban ‘la primera cita’… Y los amigos que nunca antes habían faltado. Pero a partir de finales del 2007 todo eso empezó a agotarse, lo que más lamenté: la ausencia de amigos.

Sin embargo, de un tiempo a esta parte estoy poniendo todo de mi parte por recobrar ¿mi juventud? He vuelto a mi iglesia como en aquellas películas donde el antihéroe retorna a sus inicios buscando la redención, intento reunir a los amigos extraviados y construyendo nuevas amistades, lo mismo en el fútbol: convocando jugadores, ya veteranos, hermanos del ayer, y buscando jóvenes talentos, tratando de armar un coro de “Yo quiero tener un millón de amigos y así más fuerte poder cantar”; y pienso estudiar duro este año (todos los años empiezo diciendo lo mismo).

En fin, ante una escasez de año y medio, mi primera cita: Selina Medina, una chica que conocí años atrás en mis clases de inglés y que encontré a través de la Internet, mientras que yo revisaba correos antiguos entre ella y yo; copié su correo y la agregué a la nueva cuenta en ‘gmail’ (y es que me cambié de correo también porque quería conocer gente nueva y sólo agregaba uno que otro contacto, Selina se había quedado en el correo anterior). Ni bien la agregué apareció en línea y empezamos a chatear; tenía que salir pronto a la universidad y acordamos encontrarnos el lunes para tomar un yogurt y helados en una cafetería conocida.

Esperé con ansias toda la semana aguardando por el lunes, aguardando por Selina. Mientras trabajaba pensaba en ella, y en cada ratito libre entraba a su facebook para ver sus fotos, y hasta imprimí algunas cartas que nos escribíamos cuando ella estaba de viaje en Ancash (muy ‘hincha’, ¿cierto? Yo me decía a mí mismo que era un plan metódico para estar bien preparado). Y al fin llegó el lunes.

Los lunes son mis días libres, en ese día no tengo que ir a trabajar ni a estudiar, así que están destinados para estudiar de emergencia o para descansar, levantarme tarde y hacer ejercicios y entrenar para el partido de fútbol del domingo (quiero recuperar mi nivel deportivo). Me levanté con una sonrisa en el rostro y la memoria de Selina, me bañé y miré mi reloj, contando las horas hasta que sean las cuatro de la tarde (hora pactada). Abro mi ropero, semidesnudo y con la toalla de Batman envolviendo mi cintura (a lo que has llegado, querido Batman), y me asusto al ver que no tenía ropa limpia adecuada, las únicas ideas en ese momento eran: a) Coger la ropa de mi hermano menor, o b) ir de compras de emergencia. Opté por lo segundo. Ese era el día, después de año y medio de celibato, así que necesitaba indumentaria nueva, lo malo es que tengo pésimo gusto para vestirme, y a falta de tan pocas horas ya no tendría tiempo de convocar a alguna amiga que me acompañe a comprar ropa, sólo una chica disponible y cerca, pero era consciente que se enfadaría si le contaba la razón de las compras, así que llamé a uno de mis últimos leales amigos, a mi camarada, a mi defensa dentro y fuera de las canchas de fútbol, al buen Jon. Fui hasta su casa, y toqué a su puerta.

- Jon, cámbiate de inmediato, vamos a jugar ‘play’ (station) y… a comprar ropa (todo eso sonó muy gay, lo admito).

Yo asumo que él también estaba tan incómodo como yo, ya que mientras caminábamos hacia el centro comercial ninguno hablaba, y luego de un prolongado período de abstinencia verbal, él dijo:

- Guille, pero, la próxima vez haz como el GatoJuan: dile a una amiga que te acompañe.
- Sí, lo entiendo buen Jon, pero es de emergencia, créeme, y yo no confío en mis gustos.

Sí, él era el mejor de los defensas, pidiendo rebajas ante los montos lanzados por las vendedoras, poniendo cara de desaprobación cuando alguna de esas chicas, con afán lucrativo me decían: “Se le ve muy bien, joven”. Y luego fuimos a un Tottus de la zona para las últimas pinceladas, y recorriendo el supermercado con nuestro carrito, haciendo la primera parada para comprar la espuma de afeitar, se me vino a la mente un comercial de ‘Gillete’ donde sale Kaká a punto de ejecutar un tiro penal y un joven brasileño en paralelo intentando acercarse a una chica muy guapa: “En esos momentos la indecisión nos invade…” Kaká prepara el balón, el joven se acerca a la chica… “Pero llegada la hora, ¿qué prevalecerá?”… ¡Gol!

- Tiene que ser la máquina de afeitar que usa Kaká, Jon, si no e esa no podré hacerla con mi amiga hoy.
- Todo lo que hace el marketing –respondió él, y es que es estudiante de marketing-.

Llegué a casa corriendo porque ya estaba retrasado, corrí para darme el segundo y definitivo duchazo, me serví velozmente mi almuerzo, desenvainé (como Arturo blandiendo por vez primera a su Escalibar) mi máquina de afeitar de Kaká, le quité cuidadosamente los stickers a la ropa recién comprada y me la puse encima, luego el agua de colonia y corrí a por la Daewoo, pidiéndole a Dios llegar temprano.

Al parecer Dios me había oído, al parecer, ya que me dio las tres y cuarenta y cinco en el Óvalo de José Granda, y en quince minutos exactos llegaría hasta la cafetería cerca de la San Marcos, apenas llegaría con unos cinco minutos tarde, pero como las chicas disfrutan llegando diez o quince minutos tarde, Selina no lo notaría. Pero Castañeda –alcalde de Lima- otra vez se interpondría entre mi intento de ser feliz, y otra de sus maniobras de destrucción masiva de Lima Metropolitana había bloqueado totalmente el pase, y los autobuses avanzaban, uno por uno, apenas diez metros cada diez minutos, y mi reloj ya marcaba las tres con cincuenta y cinco minutos cuando decidí lanzarme a la autopista y empezar a correr. Atravesé el óvalo de José Granda, la avenida Perú, el puente del río Rímac, y ahí recién pude ver que algunos carros ya podían correr libremente, abordé el primero a toda velocidad, sintiéndome muy Peter Parker, bobo, intentando llegar a tiempo a una cita con Mary Jane.

El reloj ya marcaba las tres con treinta y siete minutos cuando yo bajé y aún tenía que seguir corriendo ya que, gracias –otra vez- a Castañeda Lossio, ahora los carros no te dejan en la misma San Marcos. Un tipo me putamadreó por arrollarlo en mi carrera desesperada, trate de divisarla, había mucha gente, me metí a la autopista para poder correr libremente, cuando por fin la vi y ella me vio. No me detuve, seguí corriendo, sudando y con el cabello totalmente despeinado (la máquina de afeitar funcionaba, al menos futbolísticamente, ya que corrí más que el Loco vargas, más rápido que Kaká), ella me sonrió y con el dedo índice moviendo de derecha a izquierda me hacía ‘no, mal chico’; y no se me ocurrió nada más estúpido, ya que estaba exhausto, de abrazarla y pedirle perdón… ¡vaya galán!

Post Scriptum:

* Esta canción, que me la enseñó mi líder de célula, Roxana, se me ha quedado en la cabeza hasta el punto de escucharla cada vez que tengo problemas o estoy a punto de hacer algo malo, está inspirada en el pasaje bíblico: “Aunque ande en valle de sombra de muerte, no temeré mal alguno, porque tú estarás conmigo…” (Proverbios 23: 4)

* El día domingo estábamos en medio del primer partido oficial después de mucho tiempo, empatábamos uno a uno, era el segundo tiempo extra, todos agotados, y mandan un centro hacia mi arco; un delantero de mi talla pero el triple de pesado corre hacia mi portería, corro para alcanzar la pelota antes que él, la adrenalina del idiota que corre con dirección a la luz al final del túnel (que generalmente es la luz del tren) invade mi ser. En ese momento la memoria de Roxana, mi líder de célula cantando la cancioncita de arriba viene a mi mente: “Aunque yo esté en el valle de la muerte y dolor, Tu amor me quita todo temor, Y si llego a estar En el centro de la tempestad, No dudare porque tú estas a aquí. Y no temeré del mal, Pues mi Dios conmigo está, Y si Dios conmigo está, ¿De quién temeré, de quién temeré?”… Me elevo con las manos hacia el cielo y cojo el balón, contento porque hace tiempo que no lograba atrapar la pelota (recordemos que estaba en período de decadencia), recordando que los mejores arqueros se muestran en los minutos finales, cantando en mi mente: “No, no, no me soltarás, en lo alto, en lo bajo…”; y el gordo no logra frenarse debido a la carrera y la desesperación de los minutos finales y me arrolla literalmente, y me veo, en el aire, siendo impulsado hacia atrás, pensando que si sigo en esa dirección la pelota entrará conmigo y el gordo al arco, y pensando que eso no puede ocurrir, y, al mismo tiempo, que si suelto el balón para defender mi cuerpo arriesgaré el juego… (¡Diablos, cómo duele!) ¿Usted recuerda esa imagen en donde Benji, ante una situación similar, es arrojado con todo y balón hasta el poste del arco? Pues yo fui lanzado similarmente pero con gordo encima, lo bueno es que no hubo gol. Inmediatamente después Jon se disfrazó de medio campista y aportó el gol de la victoria para nuestro equipo y, se nos abrió el cielo, y hasta anotamos otro más antes de que acabara el partido: victoria de tres por uno, por lo cual: ¡no estamos viejos ni acabados, señores! Mamis, encierren a sus hijas, porque hay chico rompecorazones para rato, y ni bien termine de recuperarme de este atentado contra mi integridad física volveré a las canchas.

Érase una vez...

2010-04-16T20:08:00.000-07:00

“Es como si alguien te hubiese disparado con un cañón en las tripas dejándote un enorme agujero. Al final, empieza a cerrarse desde fuera a adentro… y un día, será diferente. La carga no será tan pesada. Y entonces oirás una canción, o alguien reirá, o el viento soplará en la dirección equivocada… y el agujero volverá a abrirse. Lo creas o no, se cura más deprisa cada vez. (…) No lo ‘superas’. Tienes que integrarla en tu vida. Aprender a vivir con ello. Pero… la vida mejora.”

- Fallen Son, Spiderman*

Y una vez más hago clic en ‘replay’ y vuelvo a escuchar –otra vez- la misma canción que voy oyendo desde hace media hora. El ejercicio es el mismo, ya lo he hecho antes, aunque antes me salió la mejor carta que haya escrito antes y nunca más; aumentar intensidades con la música, como si el teclado se convirtiera en un piano y mi tacita con café (regalo genial de Roxana) en vino (total, si Jesús en un estado de ánimo estable convirtió sin mucho esfuerzo el agua en vino, ¿por qué yo no, con melancolía extrema, no puedo transmutar la cafeína en alcohol de uvas negras). De todas formas sabía que terminaría así, escribiendo, pero el post iba a ser totalmente distinto, más colorido, como una canción llena de esperanza, narrando cómicamente el reencuentro casual pero excitante con una vieja amiga y una cita que le saqué, a tiempo récord 007, para la próxima semana, y, quizá, cerrar la entrada de la semana en este blog con un comentario alegórico a mi gloriosa U que allá en Buenos Aires extrajo un punto plateado que debería llenarnos de orgullo, pero, en fin, las cosas no siempre salen como esperamos.

Llego temprano a casa después de un arduo día de trabajo. Un malestar cardíaco y el recuerdo de no haber pagado mi seguro clínico universitario inclinaron mi juicio hacia mi casa en vez de hacia la universidad. “Ya me pondré al día”. Abro famélico la puerta del jardín y recibo la embestida de mi perro Lennon, nadie más en casa, sólo Lennon y yo. Caliento el almuerzo, el perro se pone a jugar con mi camisa de trabajo (“Total, es viernes”) y la computadora empieza a cargar. “Hoy toca escribir en el blog”, pienso, y con una sonrisa morbosa adjunto a la anécdota de mi próxima cita la foto de Selina tomando sol en la playa, y cómo mi jefa entró a mi oficina y me descubrió viendo embobado esa imagen en el ‘facebook’, y siento que Lennon está ahí, riéndose conmigo, no sé si porque leía mi mente o porque acababa de destrozar mi camisa guinda, pero ahí él, riendo, mi leal can. El plato de arroz con pollo en el escritorio y no sé por qué inicio sesión en el Messenger en vez de ir directo a la hoja en blanco del blogger.com.

- ¿Haciendo hora hasta que empiecen tus clases porque tienes miedo de entrar en tu facultad? –aparece la ventanita del Chat, el nick me dice que es Jon, un amigo del colegio.
- No, hoy me sentí mal y decidí tomarme el resto del día para escribir y recuperar fuerzas.

Abro el blog con la intensión de narrar mi nueva aventura con el sexo opuesto, pincho un trocito de carne con el tenedor y el ‘tucutín’ me interrumpe…

- Mira este video, Guille –y añade un enlace a youtube.
- Vale, le echaré un vistazo.

En realidad eso lo escribí por cumplir, ya que no confío mucho en los gustos musicales de mi buen amigo Jon, además yo ya estaba preparando mi propia música y Lennon y yo nos preparábamos para cantar aquel himno de ‘Los Prisioneros’, ‘El baile de los que sobran’ (yo iba a ladrar mientras que Lennon la haría de Jorge González)… ‘Tucutín’.

- Luego me das tu opinión acerca del video.

O sea, quería que, pa’ remate, vea el video clip; escucharlo no bastaba. “OK”, le respondí y clickeé el enlace. La canción no era conocida, la cantante menos, pero desde ya mi prejuicio descalificó (o calificó negativamente) el nombre, tanto de la canción como de la artista, sólo restaba ver el musical.

Sonrío ligeramente, como cual hermano mayor escucha las confesiones del torpe enamorado hermano menor. “¡Ay, Jon para sentimental!”, pienso sin poder decírselo y sigo sonriendo, porque quién no escucha canciones cursis o se comporta como un bobo cuando está enamorado… Se me ocurren dos frases a continuación: 1. “El que no se haya enamorado alguna vez en su vida lance el primer ‘cállate, baboso’”, y 2. “Aquel que no está dispuesto a parecer estúpido no merece estar enamorado”. Y dibujo mentalmente a mi pata Jon en el otro lado del monitor esbozando una sonrisa, esperando que le escriba “Está chévere tu video, hermano”. Pero sólo le envío un zumbido en señal de ‘triple cachetada; reacciona, Jon’ y añado un emoticono que ríe (algo así: =D ), porque en realidad yo estaba riéndome, y no porque me considere un insensible que escupe al amor y todas sus penosas manifestaciones, sino porque alguna vez yo también estuve enamorado, allá hace cuatro años, y creo que era tan o más cursi que mi amigo, y hasta escribía poesía con una rima tan forzada como tonta –aunque sincera y tierna-, e inventaba frases huachafas, enviaba mensajes de texto por el celular todo el día, etc.

- Tengo que aprender a pelear, Jon – le escribo por el Chat en alusión a su video.
- Yo también, Guille, de mis doce peleas que he tenido sólo he ganado dos –me responde, y yo sospecho que en esos momentos debe estar recordando nuestras peleas de cuando estábamos en el colegio. Humildemente les digo que yo le gané todas nuestras peleas (que fueron varias), pero debo reconocer que el golpe que en seco más me dolió fue un derechazo que el conectó en toda mi sien, casi casi me deja fuera de combate.
- Pero yo he sido un cobarde, Jon –le digo-, yo he ganado todas mis peleas, menos una –y empiezo a recordar-, todas, pero porque siempre peleaba aquellas en donde estaba seguro de vencer… He ganado todas, menos una (y termino la oración con emoticono sonriente con gafas oscuras. Ese es mi emoticono favorito, ya que oculta los ojos, uno ve la sonrisa pero no puede ver los ojos del emoticono; todo una bobería, lo sé).

“Y entonces oirás una canción, o alguien reirá, o el viento soplará en la dirección equivocada (o un amigo te enviará un enlace youtube por el Chat con un video que resucite al recuerdo)… y el agujero volverá a abrirse…”

Voy a por mi taza con café, regalo genial de Roxana, hago clic en ‘Replay’, le escribo a mi amigo Jon que su canción, que su video, me gusta mucho, le pongo cuatro pulgares ascendentes un calificación del cero al cinco, aunque sospechando que mi puntaje es en sobremanera subjetivo, y vuelvo a lanzar a mi emoticono sonriente con los anteojos oscuros. Y recuerdo…

“Gané todas mis peleas, menos una”… Aquella vez no falló mi preclasificación, cobarde, de oponentes, desde que lo vi entrar por la puerta de la cafetería sabía que no tenía oportunidad alguna de someterlo físicamente. Después de haber superado tantos problemas, malentendidos, obstáculos, estábamos juntos, oficialmente esta vez, y yo era el chico bobo más feliz del mundo. Celebrábamos nuestro primer mes juntos, oficialmente, con chocolatito caliente (en ese entonces aún no me entregaba a la cafeína) y esos jamones ingleses que a mí nunca me gustaron pero que ella me hacía comer. La cafetería era perfecta, siempre lo fue, el fondo musical del local era genial, como de película, poco creíble pero real en esas noches donde todo sugería un mundo de novela o de película animada de Disney, donde nuestra realidad superaba la ficción, y yo lanzo la frase más cursi y más repetida desde que el hombre tiene memoria: “Te amo”. HA HA HA Luego de aquella vez esa frase me pareció –y me parece hasta la fecha- de lo más cursi, de mal gusto, un mal chiste, y hasta sentía vergüenza ajena cuando algún amigo profesaba su amor por alguna mocosa de por ahí. Para mí, en esa noche, esa frase fue como endiablada, como un auto conjuro maligno, y en eso entra ese sujeto, desesperado, ladra algunas frases que yo no presto atención, hasta que escucho “Tú te vienes conmigo” y empieza a jalarla.

“Gané todas mis peleas menos una”… Lo cómico estaba en que mis otras peleas (las ganadas) eran estúpidas, muchas veces contra amigos, por algún partido de fútbol caliente, por salirme con la mía, porque algún idiota insultó a uno de mis amigos creyéndose superior por tener mayor número (esa frase de “conmigo somos dos contra tres, eso puede hacer más equilibrado esta pelea, ¿no crees, gordito?” era mi favorita); pero esa pelea en la cafetería, la más importante, la que tenía que ganar sí o sí, fue la que me retiró de los cuadriláteros callejeros.

- Me has traído recuerdos, Jon - le escribo a mi amigo.
- A mí también – responde, por lo que creo que hemos entrado en catarsis.

En las últimas mi única estrategia era tratar de no caerme, mantenerme de pie, como Rocky frente a Apollo (aunque mi rival tenía la talla del ruso y el cuerpo del negro de la tercera película), en la frontera, entre él y ella. “Ella no se va contigo, se queda conmigo”.

“Gané todas mis peleas menos una”… Pero esa noche en la cafetería, a pesar de haber perdido mi invicto, me sentí muy feliz. Generalmente, luego de una pelea, aunque ganada, uno nunca puede saborear la victoria ya que el enojo te priva de toda alegría, pero esa noche, a pesar de haber pintado de rojo el piso de la cafetería, yo estaba contento de que ella se haya quedado conmigo. Era yo tan baboso como Pegaso Seiya (sí, el caballero de bronce ese que caía antipático), y huachafo en extremo, ¡un gilipollas, pero feliz con la cara hinchada!... Fue la última vez que la besé.

He aquí el video que inspiró este post:

Post Scriptum:

* Mi amigo Jhonn, el que me envió el video, a diferencia de la historia, que es netamente ficticia, sí existe, y escribe, muy de vez en cuando, en este blog: http://www.jeasmkt.blogspot.com/

La Zapallal Liga de Campeones

2010-04-07T20:08:00.000-07:00

Este post está dedicado a los amigos del Cupestadio, y también, a Goldberg, al señor Carlos, al maestro del Shampoo y al primer arquero, señor … que en paz descanse.

Era ya el 25 de diciembre del 2003, en la madrugada, cuando abrí el regalo de navidad de papá y hallé, con asombro y alegría mucho, mi cámara fotográfica. Al año siguiente terminaba el colegio e iríamos, mis compañeros y yo, al Cusco como viaje de promoción; la cámara era necesaria. Sin embargo, en una carrera tecnológica como en la que nos encontramos, rápidamente mi cámara fotográfica fue desfasada por la cámara digital y la entrada del entonces célebre ‘Hi5’ que reemplazaba al clásico álbum de fotos familiar.

Como ya mencioné en post anterior, me estoy mudando, y en eso estaba –y aún estoy- cuando encontré un álbum de fotos capturadas por mi cámara -ahora un vejestorio-, y echado en mi cama (¡Caray! Eso último sonó muy gay) empecé a darle una ojeada y me detuve en las fotos de la ‘Zapallal Liga de Campeones’.

La ‘Zapallal Liga de Campeones’ era la liguilla de fulbito no profesional que tenía lugar en un barrio llamado Zapallal, en Puente Piedra; nuestro equipo participaba y el ‘Cupestadio’ era nuestro estadio oficial. Todo ello: los goles, las atajadas, y esas tardes gloriosas las empecé a revivir revisando cada página de aquel álbum en mi nueva baticueva.

Empezamos a jugar juntos cuando aún estábamos en cuarto de secundaria y todos nosotros éramos muy malos, ‘cojos’ para el soccer, todos menos Juan la Navaja Benites. Teníamos apenas quince años y debíamos luchar para que los grandazos (de veinte a cuarenta años) no nos boten de la canchita; fue así que empezamos a apostar: “Si nosotros ganamos, ustedes tienen que irse y nos dejan jugar”. Yo era el pequeño arquero, el cachorro Cancerberos que custodiaba nuestra portería junto a Pichón y a Viejo García, mis defensas; Manu en el medio Campo junto a Jorge Benites armando las jugadas, y Juan y Cupe nuestros delanteros netos, cartas de gol; y juntos nos tragamos pelotazos, tabazos, putamadreadas y hasta peleas en donde, por edad y estatura, terminábamos perdiendo. Juntos aprendimos a jugar mientras que nuestros rivales (hoy veteranos que se retiraron hace mucho del fútbol dominical en una loza de barrio) empezaron poco a poco a estrecharnos las manos y a llamarnos ‘Ñupi’ (más por nuestra corta edad que por nuestro juego colectivo).

Hoy escribo de pura nostalgia para rendirle culto y homenaje a aquellos días felices de zapatillas rotas, sudor y barro; antes de ser absorbidos por nuestras vidas universitarias, el alcohol, las mujeres y todo aquello que destruye la prometedora carrera de los jóvenes talentos del balompié nacional. Y porque aún guardo aliento y esperanza suficiente para cantar un último gol, ahora que ya ni recuerdo cómo patear una pelota y sólo me conformo con hacerle goles a mis cada vez menos amigos en el Winning Eleven, porque en aquellos tiempos un gol era el ingrediente único para la felicidad sin fronteras ni distinciones.

Este video es muy bueno, y la letra también muy paja, genial para este post.

ANUNCIOS:

1. Como ya se lo comenté a Nefertiti: mis clases han empezado, por lo que este blog carecerá de posts cotidianos… Si no redacto nada nuevo en, digamos, tres meses y medio, es porque no sobreviví a un año más en San Marcos. Kari querida, perdona por favor mis cada vez menos visitas en estos meses así como todas mis ausencias, pero la verdad es que… (yo soy Batman y por ello no podemos estar juntos).

2. A mis veintiún años ya me siento viejo y acabado, tanto para el fútbol como para la vida. Me iré al exilio, al Olimpo de los grandes Cancerberos de tres palos junto con Ibáñez, Zamora, Peruzzi, Óliver Khan, etc.

3. ¿La U clasificará a la siguiente etapa de la Copa Libertadores?

Mi nueva Baticueva

2010-03-25T07:49:00.000-07:00

“Hola, soy Peter. Todavía me estoy instalando en mi nuevo cubil, así que o bien estoy trabajando, o bien estoy recolectando comida, o atrapado bajo los escombros. Deja un mensaje y te llamaré cuando se despeje el polvo.”
- The Amazing Spiderman*

Siempre me gustó la casa de mi papá. Estaba ubicado en el segundo piso de la casa de mis abuelos, era una construcción incompleta. Mi abuelita solía contarme muchas anécdotas acerca de mi papá, y su casa (o su ‘Baticueva’, como a él le gustaba llamarla) era una de ellas.

La empezaron a construir mi abuelito, mi papá y su tío, mas la dejaron inconclusa, inhabitable, sin embargo, a manera de castigo, a guisa de prisión contra delincuentes adolescentes, mi abuelita lo encerraba ahí cuando se portaba mal. Pero ahí, como seguramente Bruce Wayne, entre las sombras, los pasadizos y las paredes sin tarrajear, mi papá le encontró un sentido, se sintió como en su hogar, y quizá comprendió que en ningún otro lugar se había sentido tan él mismo como en su baticueva, y recuerdo ahora una frase suya que de chico no entendí bien: “Es que, hijo, yo puedo dormir en muchos lugares, pero sólo aquí puedo descansar”.

En fin. Recuerdo que una de mis ex enamoradas me dejó por acusarme de carecer de ambiciones y planes de corto plazo, mientras que ella, un año menor que yo, ya pensaba con seriedad acerca de la maternidad, de conseguir un trabajo rentable que superara los quinientos soles mensuales y su independencia y un departamentito. Bueno, sé que cuando mi ex enamorada me decía todo ello no tenía precisamente en mente lo que poseo ahora pero, sí, al igual que mi papá cuando era joven, yo ya tengo mi propia baticueva, mi cuartito sin tarrajear, con baño, un rollito de papel higiénico, un lavabo y un foquito amarillo que representa a la luz eléctrica en el que he encontrado mi paz de sarcófago; parecido al laberinto del Minotauro, a la Casa de Asterión, en el que yo he instalado mi cubil y desde donde ahora os escribo. El domingo se canceló mi visita semanal a la iglesia, el partido de fulbito con los amigos, el playstation con mis primos, absolutamente todo ya que estábamos trabajando en la mudanza, en las últimas pinceladas a mi cuartito, desarmando, movilizando y volviendo a armar mi cama, mi ropero; removiendo mi cajoncito de los recuerdos y alterando el orden de mis cómics y libros para ubicarlos en su nueva biblioteca. Tenemos baticueva nueva.

Acá os dejo con una canción del mismísimo Enrique Bunbury (que le gusta mucho a mi amiga Nefertiti) que compuso para la película animada 'Los Aristogatos'.

ANUNCIOS:

Bueno, en esta ocasión sólo para agradecer a Sandra Cu del blog 'Maestro Kiwi' (http://www.casiundiaperfecto.blogspot.com/) , ya que sin sus pericias cibernéticas este blog simplemente no funcionaría (y es que soy un cero a la izquierda con esto de las computadoras).
Bueno, tuve un percance con el administrador de 'hotmail' por lo que nos hemos trasladado a 'gmail', este es el nuevo correo para cualquier eventualidad: jguillelt@gmail.com

En memoria de mi teléfono móvil

2010-03-18T20:16:00.000-07:00

De no haber sido por ella ni a balazos me hubieran hecho salir del trabajo con dirección a mi universidad aquel lunes, y no tanto porque soy un vago y me gusta faltar a clases, sino porque era mi cumpleaños, aquel día del año donde se hace mi voluntad, y mi gran voluntad es la del lobo solitario, la de hacerla de fantasma, la de pasar desapercibido, alejado de la gente que me conoce, pero como buen fantasma (como el de la Ópera), acompañado de una chica, eso no podía faltar en mi cumpleaños; al quinto infierno las tortitas adornadas con cursis velas y ese cántico que, para ser sincero, me gusta entonar mas no me agrada que a mí me lo dediquen; todo ello, y los amigos de una vez al año se pueden quedar en casa chateando o frente al televisor, pero la chica siempre es esencial, y ya es un ritual sagrado para mis cumpleaños: cada año una chica diferente, desde que cumplí los quince. Y es que nunca me gustaron las fiestitas sorpresas. Aún recuerdo con algo de vergüenza cuando me escondí en la azotea de mi colegio primario porque mi mamá y mis tías me llevaron la torta al colegio, pero en fin, ese es el punto. Ahí estaba, yendo a clases en el día de mi cumpleaños, encaminándome al salón de Derecho Minero sólo porque ahí me encontraría a Alexandra. Ella no era tan sólo la ‘chica cumpleaños de Guille 2009’, sino que era ‘la chica’, la única a la que le aceptaría una torta por el resto de mis años, desde las veintiún velitas hasta las setenta y siete. Cada paso lo marcaba seguro, pisando fuerte, ya que, deleitándome en la memoria, a ella siempre le agradó –en años anteriores, cuando apenas nos conocíamos- sorprenderme con un abrazo repentino que muchas veces me hacían perder el equilibrio (querido lector, hacerse la imagen de la legendaria ‘lanza’ que aplicaba Goldberg a sus rivales de la lucha libre), ¡cuánto más en mi cumpleaños! Entré al salón algo confundido, me senté a su costado y, ante mi asombro, sólo me quedó escuchar la clase íntegra, de mi cumpleaños apenas un ‘hola’.

Teníamos un break de cuarenta y cinco minutos antes de iniciar con la siguiente clase (y de ahí seguía otra más hasta las diez y media de la noche), así que aproveché para invitarla de manera personal a mi propia fiesta sorpresa:

- Ale, hay que ir al cine, ¿qué dices?
- No, tenemos clases.

(‘Pero es mi cumpleaños’, quise gritarle, pero utilizar la vieja técnica de la lástima al cumpleañero me parecía una bajeza, en especial con ella, mi orgullo no se doblegaría a tanto)

- ¿Y si vamos a tomarnos un café?
- No tengo hambre.

(‘¿Y mi tortita o quequito de cumpleaños?’, me hubiera gustado preguntar, pero no)

Ahí, junto a ella, me quedé los siguientes cuarenta y cinco minutos restantes, pensando en, extrañando mi torta, queriendo, anhelando con desesperación de náufrago que mi mamá me sorprendiera tocando la puerta de mi clase de Derechos Humanos con mis tías y mi torta de cumpleaños, y quizá un muñeco de Pikachu con globos y que me coloque una gorrita estúpida sobre la cabeza.

- Guille, ya es hora, volvamos a clases.
- Anda sola, Ale, yo tengo que ir a otro sitio.
- ¿A dónde?
- A cantarme por ahí mi ‘Happy Birthday to me’.

Mientras cruzaba por la puerta tres y un cuarto de la universidad de San Marcos (sí, puerta 3 ¼; no es nada mágico como en la estación de Harry Potter, sino es más una necesidad gracias a los trabajos destructivos de nuestro siempre querido alcalde Luis Castañeda Lossio) sabía lo que pasaría: Alexandra me llamaría al celular, yo no podría colgarle ya que, supuestamente, no estoy molesto con ella, no, yo contestaría y ella me diría que vaya a clases, yo le diría que se viniera conmigo, ella jamás vendría conmigo así que a mí me tocaría mover: si iba, terminaría yo aún más resentido, y si no iba le daría excusas a ella para que se peleara conmigo, y, tras más de un año de guerra fría entre ella y yo, no quería más conflictos, así que apagué mi celular, lo apagué como tantas veces cuando quería estar solo, inencontrable; porque los teléfonos siempre fueron viles conmigo -salvo en el 2007-: siempre me dieron malas noticias, porque jugando con el celular de mi primera enamorada (y, lógicamente, mi primera ex) leí que ella no me quería como yo a ella; porque cuando ya estaba bañadito, perfumado y talqueado para mis citas más importantes mi celular sonaba anunciando, vía mensaje de texto, que ‘un percance imprevisto se interpuso y que ya no podremos vernos hoy, lo lamento mucho, Guille’, porque mi jefa (la abogada para la que trabajo) siempre detenía mis escapes vía teléfono móvil imponiéndome alguna otra tarea, importante y de último minuto; porque mis ex enamoradas siempre timbran cuando yo estoy con alguna otra chica despertando los celos de ésta y echando a perder la velada; nunca sonó (mi celular) cuando yo le suplicaba algo de compañía, jamás me contestaron alguna llamada de auxilio, y cuando lo hicieron sólo me decían que ‘en estos momentos es imposible vernos, Guille’, etc. Apagué el celular y deambulé por el caminito que aparentemente conduce a la Católica (y es que realmente conduce a otros sitios) y me compré un helado de cinco soles… Feliz cumpleaños a mí, Feliz cumpleaños a mí; Feliz cumpleaños, querido Guille, Feliz cumpleaños a mí…

Llegué al paradero de mi casa cerca de la media noche, aún me quedaban algunos minutos de cumpleañero cuando decidí encender mi móvil; ya era imposible salvar mi vigésimo primer cumpleaños pero al menos quería saber quién se acordó y envió un tímido saludo vía SMS; mentalmente, yo hacía apuestas conmigo mismo tratando de adivinar quién mensajeó y quién no. En fin, como ya lo había previsto, ella había llamado, y no solo una vez, sino varias, quizá tenía alguna sorpresa para mí después de todo y yo lo eché a perder (y es que, como siempre dice ella: “Tú siempre tienes la culpa, Guillermo, todo lo arruinas”). Llamo y me doy con la sorpresa que ella también apagó el celular, la contestadora contesta (¡vaya redundancia!).

“Hola, Alexandra, perdóname (¿’Perdóname’ por qué, por no entender que tus clases eran más importantes que mi cumpleaños?), sólo quería andar solo, tú sabes cómo me pongo yo de…

Y en eso alguien corre hacia mí con su mano estirada con dirección a mi oreja, yo logro agacharme, el sujeto queda delante de mí…

“Ale, bueno, me jodieron, Ale... No te preocupes, estaré bien, te llamaré ni bien llegue a casa… desde un teléfono público…

El tipo se abalanza contra mí mientras que yo le digo que se lo tome con calma, pero en ese momento recordé algo, quizá algo que en ese momento no debí recordar: a ella, hacía unas semanas atrás, también la asaltaron mientras conversaba conmigo por el celular, y ella se enfrentó al ladrón porque, según dijo, ‘era una street fighter’. Yo también quería ser un street fighter, además ella estaba conmigo (bueno, su contestadora estaba conmigo), no me podían dar una paliza estando su contestadora presente, estando Chun-Li presente, o al menos su contestadora; Puñetero, ladrón de pacotilla, no me vas a robar el día de mi cumpleaños. Y me fui a darle de cabezazos y puñetes, y una ‘patada biónica’ también...

Terminé golpeado y sin celular, lo más bochornoso es que mi pelea junto a mis desesperados alaridos de hombre caído en pelea callejera quedaron grabados en su celular (¡maldita tecnología!); y es que en ‘Street Fighter’ las peleas eran de uno contra uno y a mí me cayeron de a cuatro.

Ese celular fue un regalo de cumpleaños por parte de mi papá, era un ‘sapito’ Motorola, me lo dieron en el 2006 por haber ingresado a la universidad Mayor de San Marcos, todos los amigos que conocí fueron registrados en la agenda de ese celular, todos los amigos que perdí enviaron sus insultos y putamadreadas a ese, mi celular, a aquel aparatito que, a pesar de odiarlo, me había sido leal por todos esos años y que ahora ya no está... Porque aún recuerdo -como si te estuviera viendo- aquellos mensajes del 2007, aquellas charlas de medianoche gracias a nuestras promociones, aquellos timbrazos que recibíamos en tiempo de desgracia y que casi nos costaron mil y un infartos, porque estuviste ahí cuando la telepatía nos empezó a fallar... ¡Gracias!

ANUNCIOS:

En este tiempo de infertilidad literaria (del que aún no salgo, ya que este improvisado post en particular es desastroso cuanto menos) fuimos (el blog y yo) visitados por gente nueva; a ellos les envío mis sinceras disculpas por este pobre texto (ya habrán tiempos mejores) así como les doy la bienvenida. Entre estos visitantes, quiero mencionar y agradecer a Silvio y a su papá, argentinos ellos, quienes me invitaron a jugar ajedrez en línea con ellos. La página de Silvio es entretenida para los que gustan del ajedrez, pudiendo competir tanto amistosamente como en campeonatos, por correspondencia. La página es esta: http://www.opengames.com.ar/

Les dejo también un video de Los Hombres G, como para hacerla de fondo musical, la canción se titula Hace un Año:

Ella en mis clases de inglés

2010-02-19T18:46:00.000-08:00

Consulto con mi reloj y veo con alegría mucha que marca la una y veinte minutos, Elizabeth (la muchacha que nos sirve la comida en la oficina y a la que yo quiero mucho en total secreto) se acerca con ese ají de gallina que tan rico le sale y con el que me ha mostrado que el arte trasciende al papel y puede plasmarse en un platillo. Agradezco tímidamente como siempre, esbozando mi mejor sonrisa (y un chorro de baba escurre de entre mis dientes dejando en descubierto mi hambruna), ella sonríe y se aleja mientras que me conecto al Messenger. Roxana está en línea, supongo que también en su hora de break; sonrío pensando en lo bueno y reconfortante que es encontrar a tus amigos que, en otras oficinas, igual que uno, son felizmente explotados. Deshago el nudo y lanzo mi corbata con puntería de vaquero hacia mi mochila, total, prácticamente mi jornada laboral de la semana termina con Elizabeth desprendiendo ese delicioso olor a comida criolla.

- Hola Roxana – escribo y añado un emoticono de carita feliz.
- Hola Guillermo, ¿también en tu hora de refrigerio? – y me envía un zumbido para apresurar mi respuesta.

Intercambiamos algunas bromas de oficina, le digo que mi partido de fútbol se canceló y entonces quedamos para vernos mañana. Emoticono de carta triste y me informa que su break ha culminado, respondo con signos de exclamación: Estoy tarde, Roxana, de acá tengo que ir todavía a mis clases de inglés. Nos vemos mañana, ‘bye bye’ (dirty mono). Y entonces lo suelta, su despedida bíblica, cuando pocas pero siempre precisas veces la envía: “Guillermo, recuerda, sé prudente. La Biblia dice que David actuaba con prudencia y conforme al corazón de Dios”. Mi cara, literalmente, hace un gesto que la convierte en un emoticono mientras que unas letras rojas y enormes levitan sobre mi computador: “¡PLOP!”. Está bien, Roxana, lo tendré en mente, confía en mí (emoticono guiño de ojo más sonrisa).

El punto es que en mis veintiún años de experiencia he aprendido a respetar a las incoherencias que me sueltan a guisa de mensaje de galleta de la fortuna. ¿Qué cangrejos (Chico Cáncer + Chica Cáncer = emoticono de carita feliz, más o menos así: =] ) podía significar “Sé prudente, Guillermo; Cáncer, sé prudente” . Señora, déme una PEPSI, y corro para abordar la combi que me llevará a San Marcos.

Guillermo, sé prudente; Cáncer, sé prudente…

Estaba en el entretiempo, afuerita de mi salón de inglés, conversando con mi partner, con mi amiga que gusta del tenis, mi adorable compañera Milagros, recordando nuestros exámenes de admisión en aquel marzo del dos mil seis, cuando escucho la musiquita intimidante de cuando el Caballero de Géminis hace su primera aparición ante Cisne Hyoga y Andrómeda Shun (ver Saint Seiya); la cosmos energía dorada inunda el pasillo y se oyen los chasquidos de tacos de una mujer de bandera.

- Milagros, confía en mí: entremos al salón – generalmente siempre nos quedamos afuera hasta que el profesor regrese ya que ahí podemos charlar más amenamente.
- ¿Ah? No entiendo.
- Si no entramos ahora tendremos problemas.
- Pero Guille…
- Ya es tarde, perdóname, entra al salón tú… (con voz heroica: ¡Yo la detendré, tú huye!)

Era ella…

Nota del autor del blog: Para mí, románticamente, los hombres se dividen en tres grupos:

A. Los hombres felices: ellos no tienen su respectiva ‘Ella’, aún no conocen eso que creemos amor y por ello son bienaventurados.

B. Los que se creen felizmente comprometidos: Su ‘Ella’ genera leves problemas, como todas, sin embargo y siendo justos, el mayor problema generalmente son ellos. Son los ‘ganadores’, los que llevan los pantalones en las relaciones, los que disponen, los que tienen embobadas a sus enamoradas; los machistas celosos. Nunca han sufrido por estar con una chica y por ello vagamente conocen el término ‘enamorado’ ya que lo leyeron en el diccionario.

C. El grupo al que pertenezco: Estos chicos sólo tendrán una ‘Ella’ en toda su vida. Son los típicos perdedores en el amor, pero sin embargo, los que más han sufrido por la musa, los que pelearon mil y un batallas, los que a guisa de Ulises vivieron su Odisea para poder estar con la ‘Ella’ caprichosa, vanidosa y hermosa. Sin embargo, al mes de la relación fueron abandonados, Ella corta la relación amorosa, no más besos, no más cafés, no más ‘Te quiero más siete, Guishe’, ni siquiera en sueños otro ‘I love you so much’, pero Ella continúa ahí, inmortal en la figura dorada de ‘Ella, mi ex enamorada’, porque desde pequeña comprendió que para los hombres como enamorada es mortal, pero como EX es eterna, divina, como Mundra el Inmortal. Generalmente son diabólicamente bellas como astutas, viles y macabras como los más grandes villanos de las tiras cómicas de Batman. Tendrán otros enamorados, miles, pero siempre estarán en tu camino, porque tú ya lo sabes: ambos se complementan, se odian, pelean, pero como un tumor maligno, son una parte de ti que jamás podrás separar hasta el día en que te maten .por fin y de una vez por todas-.

(Continuemos)
Era ella…

- Rayo de Aurora, ¡ataca!
- ¡Hyoga, no!
- ¡Ahhh!

Me siento invadido, indefenso. Ella entra ahora también en mis clases de inglés, hermosa, con un sueldo de dos mil soles al mes, con tacos, maquillaje, radiante, y yo; mediocre, con zapatillas, un buzo, mi PEPSI cola en mano y mi barbita de cuatro días. Le ofrezco mi botella, ella acepta y le da un sorbo, se saca los audífonos y desenfadadamente, sin decir ‘hola’, dice:

- No puedo creer que te haya gustado ‘El Parque de las Aguas’, es la peor huachafada que pudieron construir en Lima.
- Al menos es original. Además tienen el Premio Guinness al chorro de agua más alto del mundo.
- Yo fui dos veces: una con Jaime (mi ex mejor amigo) y luego con mi familia. ¡Ag! (y el rostro que pone es más claro que cualquier emoticono de la computadora)
- Supongo que es cuestión de la compañía, ¿no?

El tiempo se acaba, el profesor regresa, tengo que volver, me despido y veo cómo se aleja por el largo pasadizo mientras que yo me siento como Batman, encerrado en el asilo de Arkham, observando como el Joker se aleja. Me siento en mi carpeta, Milagros me esquiva la mirada, le doy el último sorbetazo a mi PEPSI, hago una canasta con mi botella en el tacho de la basura, el profesor ordena abrir los libros en la página setenta y siete y se oye una estruendosa risa femenina y los eternos chasquillos de los tacos alejándose por el pasillo.

Post Scriptum

Hyoga es enviado por Géminis hacia la casa de Libra donde finalmente se enfrenta a Acuario (vaya enredo en las Doce Casas). Hyoga no puede apartar sus sentimientos y es derrotado y sepultado por su maestro, Camus de Acuario… Ella es Acuario, y bien lo dijo mi amigo Mondri, mi astrólogo personal: “Cuidado, Cáncer, ya que Acuario, de entre todos los signos del zodiaco, es el más capacitado para hacerte papilla”.

Enemigo de la pureza de las cristianas

2010-02-03T16:20:00.000-08:00

En ese momento me sentí como un verdadero criminal esperando para ser conducido al patíbulo. Mi líder de célula (Roxana) estaba ya interrogando a Yoselin. Hasta ese momento no sabía si Yoselin era tratada como cómplice o víctima mía. Sigo esperando mientras disimulo desenfado jugando y platicando con Betsy, levanto la mirada, como quién mira a cualquier lado y observo sendas sonrisas entre Roxana y Yoselin, entonces sé que me espera lo peor, que seré considerado enemigo público de la tranquilidad en mi célula, que Roxana y los prejuicios del dogma cristiano me acribillarán, que de nada me sirve estudiar leyes ya que dentro de mi iglesia prima el Derecho Canónico y que desgraciadamente tal normativa no está en la planilla de cursos electivos en mi facultad, que fácilmente este caso puede trascender a la célula y llegar a los archivos pastorales, que buscarán mis antecedentes: “Guillermo López: a los diecisiete años armó una revuelta en la iglesia por la sustitución de su líder de la Red de Adolescentes, el hermano David Olivera, el mismo que fue deshabilitado de su cargo por inculcar rebeldía en el grupo. Tras tal actuación, Guillermo abandonó la iglesia y se refugió en la pagana Universidad Nacional Mayor de San Marcos donde alimentó su idiosincrasia con doctrinas del mundo que son diabólicamente incompatibles con los principios bíblicos”.

- Pero qué raro, ¿no Guille? – dice Betsy, repentinamente, devolviéndome a la iglesia (inquisidora)-
- ¿Qué cosa?
- Que sólo quieran hablar contigo y con Yoselin.

Felizmente escapo a esa afirmación interrogativa… ¿felizmente?, y Yoselin se levanta, se dirige hacia Betsy, le pide que la acompañe y se despide fríamente de mí sin notar siquiera que estoy usando el polo beige que ella me escogió aquella vez en ‘Ripley’ mientras reía diciendo que, en el hipotético caso de tener yo un mejor empleo y de ser ella mi enamorada, renovaríamos totalmente mi clóset. Nos vemos, Yoselin. Y paso a sentarme en la silla eléctrica. Roxana me mira seriamente, yo saludo, responde la cortesía, me pregunta cómo he estado emocionalmente, yo le respondo que mi corazón se quedó en un parque sanmarquino por lo que ahora estoy emocionalmente en vacaciones, a ella no le hace gracia mi broma y me pregunta si es que hay algo que le debo contar, ello me devuelve a mi infancia cuando mamá me preguntaba por algo que ella ya sabía, intentaba sacar mi versión de los hechos…

Cuatro semanas antes…

Caminaba yo sin rumbo por mi barrio. Para los que me conocen ello es algo normal en mí, no andaba -como Roxana cree- con malas intensiones ni con un sombrío plan entre dientes. Caminaba porque en San Marcos suelo caminar mucho durante mis horas libres, porque me ayuda a despejar mi mente del presente, porque puedo aturdirme con los recuerdos y las calles y algún chocolate comprado en alguna tienda. Empieza a oscurecer lentamente y decido que si voy a regresar a casa, lo mejor será no hacerlo con las manos vacías, así que entro a una panadería y una chica me saluda.

- Hola, Guille, ¿qué haces por acá? (pregunta boba)
- He venido a comprar pan (respondo lo obvio).
- No, pero pareces triste, ¿te pasa algo malo?
- Para nada, sólo estaba pensando… Aunque sí, se va a estrenar Sherlock Holmes y no tengo con quién ir.
- ¿Es una película?
- Sí (nuevamente lo obvio se hace presente). Es de detectives. ¿Nunca has oído de Sherlock Holmes? En fin. La pela será de acción con un exquisito sentido del humor.
- ¡Oh! A mí me gustó mucho ‘Yo Robot’ (este es un blog intelectual pero citaré cierta doctrina humorística autorizada que recordé en aquel instante: ‘¡Plop!’)

Así Yoselin y yo quedamos en ir al cine el martes. Durante el tiempo de ‘dulce espera’ recapacité mucho sobre aquella cita, los posibles efectos que tendría puesto que más o menos ya me conocía las ‘reglas divinas de la iglesia protestante’. Alguna vez, cuando yo era un buen creyente y tenía dieciséis años invité a una amiga de la iglesia al cine y su mamá me dio un listado de requisitos donde el más ‘jodido’ era el de llevar a un chambelán de confianza (de confianza de la señora), y claro, por supuesto, yo debía correr con los gastos también de la entrada de éste. Ya para ahora eso no me procuraba el mayor cuidado, simplemente, si debía llevar a alguien más le podía pagar treinta soles para que se meta a cualquier ‘vicio’ y no me molestara en 4 horas. En fin. Llegó el día y acudí sin muchos convencionalismos a recoger a Yoselin. Crucé la calle, doble la primera esquina, terminé de peinarme, guardé mi peine cuando me encuentro con Maritza (integrante también de mi célula).

- ¿Para dónde vas tan arreglado? ¿A visitar a Yoselin? Cuidadito, ¡ah!
- Sí, no te preocupes, conozco las reglas (y por eso me la llevo ahora, ya que luego ya no podré, malvados fanáticos –añadí mentalmente-).

Como ya es costumbre en las mujeres (es ya una tradición), Yoselin demoró unos quince minutos terminando de arreglarse, y así, cuando emprendimos el ‘ilegal’ viaje, fuimos sorprendidos –de nuevo- por Maritza.

- ¿Para dónde vas, niña? –dijo ella.
- Nos vamos al cine a ver una película. – La capacidad que tenía Yoselin para anunciar lo razonable era verdaderamente increíble.
- Bueno, Maritza, nosotros nos vamos, hasta luego. – Huí ‘raptando’ a Yoselin.

Ya en el cine me depararon una serie de cómicas situaciones al estilo de ‘La Familia Peluche’.

- Guillermo, hay que sentarnos acá abajo.
- Pero no vamos a poder ver bien, desde arriba se ve mejor.
- Pero mira, de acá la pantalla se ve grandaza.
- Cuando empiece la pela vas a estar con el cuello doblado hacia arriba.
- Está bien, subamos. Mira, Guille, hay que sentarnos en los lados porque los sitios son de a dos y nadie nos molestará (tal argumento no me pareció muy cristiano de su parte).
- Pero la gente va a entrar por acá y cuando salgan al baño nos van a tapar.
- ¡Ay! Tienes razón, entonces vayamos hasta el otro extremo, nadie nos molestará ahí.

Tome esto en cuenta, querido lector: yo estaba cargando las gaseosas y la canchita gigante y no era fácil llegar a sentarme, repartir las provisiones, para levantarme, recoger todo, y volver a buscar sitio vacío, para volver a acomodarme y, de pronto, volver a levantarme hasta que Yoselin esté cómoda.

Luego, apagadas las luces, y comenzados los comerciales, preguntaba continuamente: “¿Esa es la (película) que vamos a ver?; ¿Es esa?, ¿Ya comenzó?” Y también, ya comenzado el filme, me pregunta si “¿Watson está vivo?”, “¿Él es el malo?”. Pero nos divertimos bastante, y ni la pela ni la canchita decepcionaron. Además que ella fue muy linda.

En fin. Volviendo al presente. Hablé con Roxana, asumí todas las ‘responsabilidades’, mi acto fue calificado como un ‘agravio a la pureza de Yoselin, quien es una señorita, Guillermo, ¿cómo pudiste?’ Mi pena, la estoy cumpliendo: llevo un curso de ‘Sanidad’ los días martes, donde un psicólogo cristiano escudriña en mi pasado y trata de responder al porqué Guillermo busca cariño en sus compañeras de iglesia.

ANUNCIOS:

* Agradecer en gran manera a Ave de Estinfalo (su blog; entretenida bitácora sobre sus ocurrencias en Méjico: http://avedeestinfalo99.blogspot.com/) por el Premio de la semana pasada. Un abrazo, querida Nefertiti. Y, sobre la foto, necesito tu correo para enviártela. El mío lo puedes ver en mi ‘perfil’. A propósito: hoy el Juan Aurich de mi país (Perú) le gana al Estudiantes Tecos del tuyo (Méjico).

* Voten por Bayly, al menos hasta segunda vuelta, sólo para joder, queridos hermanos. “Por eso Jai, Jai, Jai; Jaime pa’ presidente” (bis). Como sea, Ollanta no puede llegar al poder, ¡Carajo!

* Fanáticos del cómic: a partir de este sábado sale el cómic de los últimos días del Capitán América por Perú.21, no pueden perdérselo.

ACLARO: No tengo nada contra la Iglesia Evangélica, yo mismo soy un cristiano protestante (perdónenme, soy un Judas, lo sé), y jamás lo sería si no creyera en ellos y en la fe que los mueve. Este post debe tomarse como una vil broma de mal gusto. Y sobre este punto, busquen en el ‘youtube’ a un cantante llamado Marcos Vidal, es muy bueno, en especial escuchen ‘Cara a Cara’ o ‘El Niño de Belén’.

Ángeles Nocturnos y el blogger más duro que codo de Robocop

2010-01-21T13:40:00.000-08:00

Mi amistad con José Carlos era del género 'es el enamorado de una amiga de mi barrio (y que ahora ya ni amigo soy de aquella amiga de barrio)'. Porque, para ser franco, es una de esas amistades que, de no ser por esas coincidencias arbitrarias del destino, no existirían (el típico "tenemos muy poco en común, y, de no ser por Lore -mi amiga y su enamorada en aquel entonces-, jamás nos hubiésemos socializado por voluntad propia"). En fin. Éramos un bonito grupo de amigos aunque algo -bastante- disparejos: yo un snob con gustos literarios y pinta de rockero ochentero; él (José Carlos), un dark que nos causaba más de un problema al salir a la calle (imagínense a un brujo salido de algún cartoon de los novena -con uñas largas y pintadas de negro, cabello hasta la cintura, vestiduras negras y maquillaje... adivinen el color); su enamorada (Lore) era -y es- una mala imitación de los punkekes; y, como la ciruelita de este pastel salado, la amiguita pinky (imagínense la versión 'de color' de Isabela -"Oh my!"- de Al fondo hay sitio). Creo que a esta altura ya ni tengo que mencionar que -al igual que muchas buenas y sinceras amistades anteriores- esta hermandad se fue al carajo.

En fin. Una mañana del 2008 recibí una llamada telefónica, y, para mi sorpresa, era mi accidental amigo José Carlos (aún con vida, aunque su apariencia dark indicara todo lo contrario) proponiéndome escribir una obra literaria en coautoría.

- Vamos, Guille, tú escribes muy bien, podríamos escribir algo grande juntos.

- Para nada. Bien sabes que dejo todo a la mitad. Además estoy trabajando desde el 2006 en una obra que le prometí a una amiga muy querida (esto ya es otra historia).

Pasaron los meses, llegó el 2009 y, en Enero de aquel año, aproximadamente, me volvió a sorprender mi buen amigo José Carlos (nuevamente con vida a pesar de mis sinceras oraciones dominicales). Había terminado su opera prima y quería vendérmela a veinte soles. Ya para esto me había enviado el primer capítulo por correo electrónico, lo cual no me pareció lo suficientemente cautivante como para gastar veinte soles en él y su obra.

- No hay plata, José Carlos (mentí), pucha, pero ha pasado el tiempo y se extraña los buenos tiempos (segunda mentira); sería chévere (cantó el gallo) si te olvidas un día de tu libro y vienes a mi casa a jugar PlayStation. Tenemos un duelo de Tekken Tag pendiente.

A la semana me volvió a sorprender este individuo que era, por accidente, mi amigo... No, ya pues, a estas alturas había perdido la esperanza de su próximo deceso; la sorpresa fue el librito que trajo en su mano.

- Toma, Guille. Está autografiado (decía, cariñosamente: "Para el vagabundo de los zapatos -y del sombrero, añadí-").

- Gracias José.

- Ya me pagarás cuando tengas plata.

Sólo por esa pendejada no tuve piedad en el Tekken, lo molí, lo trituré, lo masacré; mi Hwoarang pateó su rostro de literato contento por haber publicado ya una obra (y se entiende mi envidia) mientras que mi King, con sus llaves, quebró su espíritu de poeta. Perfect tras perfect. Y, para colmo, me subió el precio a veinticinco soles porque: "Es que el libro te lo he traído delivery y son cinco soles de pasaje por ser domingo". Pendejada total. Felizmente tengo mucho de tacaño y miserable y le contesté que en mi barrio la hora de play station 2 está dos soles, y aún pagando tres soles no tienes la comodidad del sofá; además, el almuerzo más económico un domingo no baja de cinco soles, y mi mamá cocina muy bien. Y otra de barrio: "acá uno paga cincuenta centavos tras perder una pelea de Tekken, y un sol si te sacan 'Perfect'". Creo que entendió y volvió a dejar, la deuda impuesta en veinte soles.

Escribo esto porque ha pasado ya casi un año, dentro de una semana esta deuda literaria nacional cumplirá su primer año (y quiero invitarlos a todos ustedes, ocasionales lectores, a la gran fiesta de cumpleaños de esta deuda), y no pago. Porque quizá sea yo más duro que codo de Robocop, porque mi pata José Carlos no pasa un día sin que interrumpa románticas charlas de messenger con sus zumbidos exigiendo que le pague, porque con veinte soles me alcanza para invitar a una chica al cine un martes, porque compré un libro del buen Gaston Leroux por siete soles, porque soy un mal amigo, porque un día olvidé que el libro estaba en mi mochila y una amiga de mi universidad lo descubrió y cuestionó mi gusto literario, porque no tengo sangre en la cara... por eso y muchas cosas más, aún no le pago. Sin embargo, haré algo democrático, y porque yo me debo a los lectores de este blog, porque me someteré a la vox populi: Querido lector, ¿pago o no mi deuda?

En fin. Si es que desean corroborar la real existencia de mi amigo José Carlos Ramírez Mija, y su reciente libro Ángeles Nocturnos, pueden 'clicar' en los siguientes enlaces:

http://www.universia.edu.pe/noticias/principales/destacada.php?id=73354

http://blog.pucp.edu.pe/item/82144

HA HA HA

No, hablando en serio. Quizá porque me da algo de 'pena' por no pagarle, le hago publicidad. Si es que son nuevos en el ámbito de la lectura, si es que gustan de una lectura rápida, simple y de fácil digestión, busquen el título en sus tiendas de libros favoritas. O escriban solicitando información a este blog que yo gustoso colaboraré (y me libraré de mi conciencia deudora) con la distribución de... ¿la cultura peruana?

'Web-ando' en la oficina

2010-01-19T12:56:00.001-08:00

En primer lugar, escribo para saludar a toda la gran multitud de navegantes que día a día encienden sus computadoras con la esperanza de leer un nuevo post de este servidor del pueblo cibernético, y para decirles: se acabó la espera, ya hay nuevo post de relevancia social: nuestras oficinas de trabajo.

Porque día a día, cada vez más jóvenes universitarios recurren a los clasificados de El Comercio buscando algún trabajo disponible, dónde hacer sus prácticas pre-profesionales; envían sus curriculum vitaes y -otros más afortunados que otros- encontramos nuestros primeros trabajos. El primer día es una angustia total, preguntándonos si lo aprendido en los salones de clases servirán para ser aptos en el mundo laboral del siglo veintiuno y empezamos... Otros terminan trabajando como 'el chico -o chica- del Internet', o en un locutorio público, pero ya ganando el sustento ue nos permita la spervivencia urbana. En fin, pueden haber más de dos supuestos de empleos juveniles, sin embargo, la característica primordial del nuevo milenio es que, por más misio que tu trabajo sea, siempre tendrás una imitación barata de oficina y, la fiel compañera al lado -o, mejor dicho, al frente- (sin menospreciar a la chica que trae los almuerzos): la computadora.

Generalmente luego te vas desilusionando (la vida es la gran desilúsión), los grandes trabajos que creíste ibas a realizar se reducen a muchas horas de despilfarro de tiempo sentado frente a tu monitor, tus ojos se van quemando y un día descubres que necesitas utilizar anteojos (con ellos, al menos tu aspecto cambia por uno más intelectual), y agradeces a Dios porque -al menos- tienes a la Internet para entretenerte, porque, de no tenerla, crees que te volverías loco.

En fin. La finalidad de este post es ayudar al practicante o trabajador juvenil que no sabe qué más hacer con su tiempo libre, realizando acá una lista de rutas alternativas para reducir la jornada. Ojo: no es un numerus clausus; pidiendo el autor de este blog que ustedes, en sus comentarios, complementen esta lista, porque, para ser francos, es él mismo -me refiero al autor del blog, o sea, yo- quien pide ayuda porque ya no sabe a qué nuevas páginas recurrir (por favor, abstenerse aquellos bloggers que nunca pierden la oportunidad para promocionar sus blogs; "amigo, comenta mi blog").

Inicia el día; me conecto al messenger y saludo a todos los viciosos que desde temprano se conectan, y a los trabajadores como yo.

Con mi café en mano, intento tomarme revancha de ese desayuno frente al televisor, viendo el noticiero, frustrado por haberme quedado dormido; www.peru21.pe Noticias y blogs. Cuando hay Copa Libertadores, Sudamericana, o Elminatorias; http://www.depor.pe/

Tras haberme informado a grosso modo de las principales noticias nacionales e internacionales, paso a las noticias de la farándula local: http://www.facebook.com/

Para los que gustan del deporte extremo por excelencia; ajedrez internacional en línea: www.flyordie.com Hay un ajedrecista muy bueno en nivel verde que se hace llamar Vagabundo007.

Para descargar programas, juegos, música, series, etc.: http://www.x-caleta.com/

Vale mencionar que algunos compañeros de la universidad se desestrezan jugando Counter Strike.

Sea como sea, para bien o para mal (de la vista), levanto mi tacita con café en alto para brindar por nuestras computadoras.

Y tú, ¿qué páginas frecuentas desde la oficina?

El Panetón de Chocolate y la Cajita Norky's

2009-12-24T08:13:00.000-08:00

Bitácora de Guillermo López, miércoles 23 de diciembre del 2009

Sucede que había comprado el panetón para compartir con los chicos de la célula y había olvidado por completo los exquisitos gustos de Roxana y ese desprecio que siente por las pasas y las frutas, haciéndose prácticamente incompatible con el panetón... ¡y con el espíritu navideño! Mi hermano me había comentado acerca de un panetón Disney que, al igual que el Chocotón, contenía trocitos de chocolate en lugar de las mencioadas pasas y frutas, y que, además, costaba menos de cinco soles. Como a la larga el panetón 'especial' iba a ser sólo para Roxana, no veía razón como para preocuparme por el tamaño.

- Yo no he visto muchos lugares donde venden ese panetón -dijo mi hermano-, pero hay una tiendita por el Óvalo de Zapallal donde puedes encontrarlo.

Dicho eso, puso pause a su reproducción de Digimon para alcanzarme un billete con un pequeño croquis como para que pueda llegar y, al mismo tiempo, como dejando claro que no iba a acompañarme, que no iba a abandonar al digimundo por los gustos navideños de Roxana. Saqué quince soles de mi billetera (por si acaso), cogí el teléfono y llamé a una vieja amiga para que me acompañara:

- Hola Karina, habla Guille. ¿Estás en casa?

- Sí.

- Vale, llego en veintisiete minutos. Quiero que me acompañes a comprar un panetón. Chau.

Llegamos al Óvalo de Zapallal y tristemente advertimos que el croquis estaba mal hecho, encontrando nosotros curvas en donde el pequeño mapa advertía calles rectas. Después de un arduo recorrido, con idas y venidas, hallamos una pequeña bodega con dos viejitos que atendían.

- Disculpen, vengo buscando un panetón pequeño, panetón Disney. Mi hermano me comentó que venía aquí a comprarlos.

- Sí, teníamos esos panetones pero ya se terminaron. Ayer fui a comprar más pero me dijeron que ya no han salido.

- ¿A dónde va a comprarlos?

- En el Tottus de Puente Piedra venden, pero como le dije: ayer fui pero ya estaban agotados.

No me importaron mucho sus advertencias, e igual que Arnold Schwarzenegger en El Regalo Prometido, decidí conseguir aquel panetón que puede ser digerido alegremente por Roxana, por lo que Karina y yo dimos media vuelta y nos dirigimos rumbo a Tottus-Puente Piedra.

Ni bien llegamos algo llamó mi atención: The justice league! Era una promoción en Norky's en donde, por la compra de tu Cajita Norky's te venía dentro una estatuilla de acción de uno de los siete integrantes de la liga de la justicia: Superman, Batman, la Chica Halcón, La Mujer Maravilla, Linterna Verde, Flash o el Detective Marciano (olvidaron a Aquaman). Felizmente que Karina estuvo ahí para hacerme recordar mi primordial misión navideña y arrastrarme de la ventana del Norky's.

No encontramos el mencionado Panetón Disney, y peor aún, no había ningún reemplazo aparente. Pregunté a una 'mama noela' azul que ordenaba los productos golosinarios si es que tenían el famoso Chocotón, pero contestó que se había agotado. Quizá por mi desesperación (Karina atribuyó mi comprotamiento a una coquetería de la que yo ignoro) empecé a contarle mi historia a la mama noela, y todo acerca del rechazo a las pasas y a las frutas por parte de Roxana, así que nos trajo un panetón Bimbo con chispitas de chocolate en forma de corazoncito, era el último que quedaba, la última chance, y con precio que triplicaba el del ausente panetón Disney. Nos despedimos de la mama noela azul con sendos 'feliz navidad' y agradeciendo por ese último estrago de desayuno navideño para Roxana (dudo que tenga hígado para comer el panetón de chocolate en la Noche Buena).

Saliendo, Karina me invitó a comer mi Cajita Norky's. La señorita que nos atendió no atinó más que a reírse como una madre ante alguna ocurrencia de su hijo pequeño cuando respondí sus dos primeras preguntas: "Quiero una Cajita Norky's... Quiero el de Batman".

Bitácora de Guillermo López, jueves 24 de diciembre del 2009

Hace poco acabo de regresar de entregar el panetón de chocolate a Roxana, no la encontré en casa porque habia ido a trabajar. Esperemos que sus hermanos no profanen al panetón especial. Lo que es yo, le deseo una feliz navidad a mi buena amiga Karina, y he colocado uno de los mejores regalos que por Nvidad he recibido en mi arbolito navideño, porque las tarjetas navideñas ya están viejas y son las mismas que he venido colocando desde hace años, sin renovarse; sólo por ello mi Batman tiene su lugar ahí, e intenta escalar el arbolito y cuelga de su batarang, ignorando que el Joker (un llaverito del Joker que tiene un resorte en el brazo que le permite lanzar puñetes) está lejos del árbol, y que ya se coló en el Nacimiento.

Puntos por Diciembre y sus fiestas

2009-12-18T17:46:00.000-08:00

Esto me hace recordar un poco a aquella canción de Steve Wonder, pero yo ...yo sólo escribo, para decir, I love you. "Posteo en esta oportunidad para desearles a ustedes, mis amigos lectores de este blog, una feliz Navidad y un Próspero año nuevo".

Lo escrito entre comillas, además de ser totalmente sincero, es parte de las tradiciones del mes de diciembre. Hace apenas unos cuantos años atrás era sinónimo de vacaciones, de vestir con ilusión nuestro arbolito con aquellas bolitas de colores, de hacer compras navideñas con mi mamá, y esas visitas con papá y mi hermano a la sección 'juguetes' de Ripley o Saga Falabella; y durante horas escogíamos cuidadosamente qué muñeco caro y de colección pediríamos por Navidad. Aún conservo mis estatuillas de Spawn, y un juego genial de El Fantasma de la Ópera. Sin embargo aquella magia navideña se ha perdido con los estragos del crecimiento y eso que llaman 'madurez' (aunque me siento extrañamente orgulloso de ser el más inmaduro de mis inmaduros amigos), y, aún más anecdótico, ese 'creciemiento' (etendiéndose como 'poco a poco dejando de ser tan niño') coincidió con el 2006 y el año en el que ingresé a San Marcos, ocurriéndonos, a mi hermano menor y a mí una suerte de peripecias que se han encargado de opacar estas fiestas. Sin embargo y -como dice el pérfido de Bryce Echenique- 'además y todavía', mi hermano, yo, y esa banda familiar que conformamos al lado de nuestros primos, nos la hemos ingeniado para sobrevivir a estas fechas en donde toda la atmósfera, radical, nos impone dos únicas opciones: o ser feliz como la propaganda consumista, el cine y la tradición sugiere, o ser el humano más infeliz mientras dure el mes. Así que, a continuación, algunas tradiciones que con mi hermano practicamos, cada diciembre, desde hace unos cuantos años atrás.

El primer punto es un misterio absoluto -incluso para mí-, pero sospecho que mucho tiene que ver con 'Reinita', la musa de mi hermano desde la escuela. Y es que, en un acto de tributo y reconocimiento, cada Navidad, después del lonche familiar, Jandro (mi hermano) se echa en su sofá a ver El Rey León, y, justo en la escena en donde Rafiki hace entrar en razón a Simba, envía su mensaje de 'Feliz Navidad' a la mencionada chica... (No me olvides Simba; no te olvido Nala).

Aprovechando que, ahora que ya no nos vemos mucho durante el año, nos reunimos con mis primos y disputamos nuestro legendario y anual torneo navideño de Winning Eleven (donde yo participo con el uniforme del AC Milan y mi hermano con los colores de la Juventus ). Dicha competencia inició en el año 2000 con la play station 1 y el Winning Eleven 3. Fui campeón por seis años consecutivos. Actualmente me tengo que conformar con el balón de oro ya que pierdo en todas las finales sin importar el rival de turno (tengo la esperanza de campeonar este año, después de tanto, siguiendo el ejemplo de la U). La armonía casi se pierde en la Navidad del 2002 cuando mi primo Pepe exclamó un "¡Pelón de mierda!" ante un gol hecho por el Alessandro Del Piero de mi hermano. Felizmente todos nos reímos.

Una de las cosas buenas de la Navidad es que siempre -sólo hay que buscar bien entre los canales- hay una buena película navideña o un capítulo especial de alguna serie animada. Un ejemplo es El Regalo Prometido con el buen Arnold Shazneger (¡Dios sabe cómo se escribe su nombre!). Una película muy paja. Yo recomendaría, a aquellos que no encontraron en el cable a su película navideña, ir a la tienda de alquiler de videos (¡Extraño el Blockbuster que había en La Marina!) y conseguirse esta en mención, o Batman Returns; un Batman hecho por Tim Burton especialmente para ver en Navidad.

Los villancicos en sí siempre me han producido una nostalgia infinita en lugar de hacerme sentir mejor. Créanme, para los chicos y chicas 'sensibles': colocar villancicos en el walkman y salir a caminar de noche, por las calles del barrio, tratando de confundirse entre las melodías navideñas, las luces y los recuerdos, es un buen tributo hacia los que no están o una forma de intentar la telepatía con aquellas personas que queremos a pesar que, por circunstancias claves, no pueden estar a nuestro lado.

Con mi hermano esta es, quizá, una de las tradiciones más 'nuestras'. Retirarnos a la mitad del juego de cartas familiar (entiéndase: mesa de los abuelitos, con todos los tíos, primos y sobrinos), e irnos a nuestra casa en 'Año Nuevo'. Echarnos en nuestros respectivos muebles, apagar todas las luces, encender la radio (de preferencia en La Inolvidable, en estas fechas, esta es la radio), colocar nuestros celulares dentro de nuestros zapatos y realizar nuestro torneo personal de La chica inolvidable. Consiste en ir jugando con el control remoto de la radio, cambiando de emisoras, hasta encontrar una canción que nos haga recordar a alguna chica emblemática en nuestras vidas; por cada canción que hable de esta chica, ésta gana un punto, siendo posible que una misma canción hable acerca de una ex mía o una ex de mi hermano. Lo rochozo es notar que, año tras año, aunque con diferentes puntajes finales, gana siempre la misma chica para mí, y la msima chica para mi hermano, pero es entretenido, y esperamos que este año haya una nueva ganadora.

Obviamente, mientras estamos echados, escuchando las canciones y los fuegos pirotécnicos, a veces no resistimos la tentación yestiramos nuestras manos hacia nuestras zapatillas, extraemos los celulares y empezamos con los mensajitos. Los mensajes en diciembre son los más chéveres.

MENCIONES HONROSAS 2008 - 2009

-Selección totalmente subjetiva-

Mejor película

En el 2008 estoy entre tres películas: Sweeny Tood (última película que vi en el cine con tres geniales amigos); Batman, The Dark Knight (que definitivamente tuvimos que verla papá, Jandro y yo como buenos niños grandes); y El fin de los tiempos (que fui a verla por mi cumpleaños)... Y el ganador es: ... The Dark Knight, de todas maneras.

En el 2009 me gustaría escoger a Bastardos sin Gloria, sin embargo, por subjetivismo puro, escojo a Extrañas Apariciones (The house of Coneccticut), por la excelente compañía, las palomitas de maíz y el plan 'vamos a medias'. ¡Me encantó ese día!

Mejor Anime

2006: Fullmetal Alchemist; 2007: Death Note; 2008: -; 2009: -

Cantante o Banda más escuchada en mi Walkman

2008: Mar de Copas; 2009: Hombres G

Mejor Gol 2009

Johan Fano, Perú 1 - Argentina 1 (en el último segundo del partido)... ¡Momento! Ese gol ocurrió en el 2008... ¿2009? ¿El gol de penal de Solano porque en el restaurante todas (a excepción de dos mesas aliancistas) las mesas gritaron ¡Gol!?

Serie Favorita 2009

A inicios de año hubiese dicho SmallVille (soy fanático de los cómics), pero me quedo con Two and a half men... No. Me quedo con Al Fondo hay Sitio; por el cuadro bilateral de Peter donde oculta la imagen de Madame y por la canción de Mi amor (aunque me siento mal al reconocer esto último).

Mejor Videojuego

En el 2008 me quedo, sin dudas con el Resident Evil 4, muy por encima que el Devil May Cry 3. En el 2009 no escojo ninguno.

Lugar memorable 2009

'La Farola'; una pizzería que quedan entre el camino de San Marcos con la Católica.

¿Y cuáles son sus puntos memorables por diciembre?

Post Scriptum: Hay chicas a las que no les gusta el panetón. Consejo de mi hermano menor: Hay un panetón que no tiene publicidad, que tan sólo está tres soles cincuenta; se llama Panetón Disney, no tiene pasas pero, en lugar de ello, tiene chocolates, como el chocotón, pero más disney.

De el hotel California

2009-11-26T09:07:00.000-08:00

Seguramente muchos, como yo, han escuchado hasta el cansancio este tema reproduciendo ciertas emociones, creándole historias posibles a la melodía; la letra, un misterio para los que aún no tienen su oído adiestrado para el inglés; yo sólo atinaba a entender el nineteen sixty nine. Yo creía en ese entonces que se trataba de una historia de amor, y sabía que la letra debía ser intensa, que encerraba toda una buena historia, y doblaba mis rodillas figiendo tocar la guitarra maravillosa The Eagle. Siempre me decía a mí mismo que llegando a casa buscaría la traducción en el Google, pero por diversas circunstancias no llegaba a hacerlo nunca (algún correo electrónico anunciando un nuevo examen, o un interesante comentario en el Facebook, algún insulto en el perfil de mi Hi5, o una ex novia mandándome zumbidos por el messenger). Fue así como hace unas semanas atrás decidí no abrir el correo para nada, sentarme y sólo leer la letra, y he aquí la traducción que encontré:

HOTEL CALIFORNIA (The Eagles):

En un oscuro camino del desierto, viento frío en mi pelo, Cálido olor de colitas, elevándose en el aire. Adelante, en la distancia, vi una luz trémula. Mi cabeza se puso pesada, y mi vista se oscureció. Tenía que parar por la noche, Ella estaba allí enla puerta de entrada, Yo escuché la campana de la misión, y pensaba para mi 'Esto debe ser el cielo o el infierno'. Entonces ella encendió una vela y me mostró el camino. Había voces bajo el corredor, Me pareció escucharlas decir... 'Bienvenido al Hotel California Un lugar tan adorable, un lugar tan adorable Lleno de habitaciones. El Hotel California, En cualquier momento del año, lo puedes encontrar aquí'.

Su mente está perturbada por las alhajas, Ella tiene el Mercedes Benz, Ella tiene muchos chicos lindos Que llama amigos. Como bailaban en el patio, dulce sudor de verano; Algunos bailes para recordar, algunos bailes para olvidar. Entonces yo llamé al Capitán, Por favor, deme mi vino, y él dijo: 'No hemos tenido ese espíritu aquí desde 1969'. Y aún aquellas voces están llamando desde lejos, Te despiertan a la media noche, Solo para escucharlas decir... 'Bienvenido al Hotel California, Un lugar tan adorable, un lugar tan adorable'. Ellos disfrutan la vida en el Hotel California, Que linda sorpresa, trae tus excusas.

Espejos en el techo, el champagne rosado en hielo, Y ella dijo: aquí somos todos prisioneros´De nuestra propia invención'. Y en la recámara del Capitán Ellos se reunieron para la fiesta; Ellos la apuñalan con sus cuchillos acerados, Pero no pueden matar a la bestia. Lo último que recuerdo Es que estaba corriendo hacia la puerta. Yo tenía que encontrar el pasaje que me llevara Al lugar donde estaba antes. 'Relájate', dijo el hombre de la noche, Estamos preparados para recibirte; Tu puedes reservar en cualquier momento que quieras, ¡Pero nunca puedes irte!

Mietras leía la letra en castellano, mi mente empezó a reproducir las palabras -ahora nítidas- en inglés: "Welcome to the Hotel California; is a lovely place..." Pensé en una película de terror que vi en el 2007, que tenía que ver con el gastado tema de los hoteles encantados, se llamaba 1408, creí que, similar a la película, algo ocurrió en un hotel, del Estado de California, en 1969, y que era esa la alusión hecha en la letra. Así empecé a profundizar sobre el tema, adentrándome en la leyenda urbana...

Algunos quieren creer que lo que dice la banda acerca de su creación es cierta, pero existen otros iluminados más que piensan que la versión de la banda es solo una pantalla que cubre algo más siniestro.

Versión de la banda

Según la banda, la canción es una alegoría acerca del hedonismo y la autodestrucción de la industria de la música en el sur de California en fecha de finales del decenio de 1970. Don Henley considera esta canción como "nuestra interpretación de la alta vida en Los Ángeles" y, posteriormente, reiteró que "es básicamente una canción sobre el lado oscuro del sueño americano y sobre el exceso en los Estados Unidos", tema del que ellos saben mucho.El Hotel es California, mostrada en un estado de putrefacción interna. Es el lugar metafórico donde la corrupción artística de las estrellas de música rock impera y son aprisionados entre sus paredes para no poder salir jamás.

La teoría del Satanismo

Muchas han sido las interpretaciones de la letra de la canción. Inclusive que posee un tema satánico o fantasmagórico. Algunos llegaron a creer que el Hotel California existió. En realidad, sí existe un Hotel California en Todos Santos, Baja California, México; pero nada tiene que ver con el que se relata en la canción. De hecho, ninguno de los integrantes de la banda llegó a pasar la noche allí, ni siquiera han pasado cerca de ese lugar y, por lo tanto no escribieron la canción en ese lugar.

Relación con Anton LaVey

Muchos piensan que la canción se hizo a petición del satanista Howard Stanton Levey, quien más tarde se cambiaría el nombre a Anton Szandor LaVey (Abril 1930 – Octubre 1997) y que el Hotel Califonia representa a la primera Iglesia de Satán. LaVey es conocido principalmente por haberse autoproclamado como el Papa Oscuro o Papa Negro. Los creyentes de esta teoría sacada de los pelos declaran que la figura de LaVey se encuentra en la imagen del poster interno del álbum, en el balcón del segundo piso. Muchos creen que el Hotel California es el lugar donde LaVey escribió la Biblia Satánica.Según la web jesus-is-savior.com, el autor se atreve a afirmar que los integrantes de la banda Eagles estaban muy involucrados con la Iglesia de Satan. Dan como dato que el representante de la banda, Larry Salter, había admitido el 28 de febrero de 1982 al diario Tribune-Herald de Waco, que en verdad la banda tenía vínculos estrechos con la Iglesia de Satan. Sin embargo, una búsqueda en la web del Tribune-Herald no trae ninguna referencia a esta noticia. Si tal cosa fuera verdad, otros diarios importantes la tendrían, pero de igual modo, una búsqueda en internet solo trae resultados de páginas web que portan exactamente la misma noticia tal y como aparece en jesus-is-savior, solo que traducida. Esto forma parte de la rumorología, donde una noticia amarillista termina siendo difundida por todo el orbe y tomándose como cierta.Muchos piensan erróneamente que la fecha dada en la canción, 1969, es la fecha de fundación de la Iglesia de Satan, mas esto no es verdad, ya que existen registros que muestran que la fundación de dicha iglesia fue en 1966, fecha que LaVey proclamó como el año Uno o Anno Satanas, el primer año de la Era de Satanás.

La teoría del Purgatorio

La interpretación que más seguidores ha afianzado es que el Hotel California es el purgatorio de las creencias católicas y que el narrador es un viajero que falleció en la carretera pero que aún no lo sabe. De hecho nada hay de satánico en las letras, aunque la palabra "beast" quiera relacionarse con la Bestia apocalíptica del cristianismo.Esta teoría nos menciona que el narrador de la historia muere en una carretera desertica por la noche debido a un accidente automovilístico. El problema es que él aún no se da cuenta de su nueva naturaleza. Llega al Hotel California decidido a descansar y una mujer le da la bienvenida, mientras escucha unas campanadas. La mujer enciende una vela para mostrarle el camino ya que por alguna razón, el hotel debe estar a oscuras por la falta de energía eléctrica y en el pasillo escucha unas voces que no sabe de quienes o de dónde provienen. Las voces le dan la bienvenida al Hotel California, un lugar con abundancia de cuartos en cualquier época del año.Mucha gente hay ahí. Unos bailan otros solo están observando sin hacer nada. EL tiempo pasa y el narrador pide que le traigan el vino para cenar. El capitán de meseros le responde que no han tenido ese tipo de bebida espirituosa (licor) desde 1969. Se va a su cuarto a dormir, pero es despertado a mitad de la noche por las mismas voces fantasmales. Al día siguiente, en un cuarto con espejos en el techo y sentado a la mesa con una botella de champaña reposando en hielo, la mujer le menciona que todos los huéspedes y trabajadores se encuentran prisioneros ahí debido a sus propias creaciones e invenciones. Lo que sigue es un poco oscuro y más confuso. En las recámaras de alguien importante al que llaman el Maestro, todos se reunieron para un festín. Sacaron los cuchillos de acero y, a pesar de que apuñalaban a una bestia, no pudieron matarla. Lo que nuestro personaje vió, lo asustó de gran manera que comenzó a correr buscando el lugar por donde entró. Pero por más que corría y buscaba por los alrededores no podía encontrar la salida. Pronto, le sale al paso el cuidador nocturno y le pide que se calme. Le menciona que todos los trabajadores del hotel están entrenados para recibir a la gente. Que el puede pedir lo que quisiera y salir del hotel, pero que jamás podría abandonar el lugar por completo.Si uno como audiencia, puede tragarse la teoría del purgatorio, lo demás viene fácil. El Hotel California es el limbo donde están las personas que no pueden ir al Cielo, pero no se encuentran tampoco en el Infierno. Todos ahí dentro saben de su condición e intentan convencer y enseñar a los recién llegados cual es su nueva condición y cual es la naturaleza del lugar al que han llegado. El narrador de la historia recibe la noticia, como posiblemente los demás nuevos, con perplejidad y miedo a enfrentar su situación.

Post Scriptum:

* Warm smell of colitas, rising up through the air

Muchos mencionan que ese aroma es la razón del relajamiento que el narrador experimenta y por el que posteriormente explica que su cabeza se hacía pesada y su mirada se sentía cansada por lo que no podía ver claramente: My head grew heavy and my sight grew dim. Unas pocas personas creen que los autores mencionan el aroma debido a que algunas personas moribundas mencionan antes de fallecer que están experimentando la sensación de un olor particular. Es decir, huelen un aroma delicioso que en realidad no existe. Esto es análogo a la sensación de ver a personas fallecidas tiempo atrás, o sentir en la boca un sabor.

* This could be Heaven or this could be Hell

El narrador da esta declaración a manera de duda. No es ni una cosa ni otra, ya que se encuentra en el Purgatorio.

* And still those voices are calling from far away

Voces que el narrador escucha pero de las que no puede localizar su origen o de quien provienen. Las escucha dos veces antes de darse cuenta de su nueva naturaleza.

* La palabra espiritu

Los autores juegan con las palabras. A los licores se les conoce también en ingles como spirit.

* Colitas

Como mencioné anteriormente, colitas es una de las palabras usadas en la canción que más controversia y polémica ha causado en foros de discusión. En varias páginas se menciona que es un tipo de flor que solo se desarrolla en zonas desérticas. Sin embargo, no existe ninguna referencia a flor alguna en las páginas de botánica a la cual se refieran de esta manera. Otras personas mencionan que es el aroma de la mariguana siendo quemada y la razón que dan es que la palabra colitas es una mala traducción al inglés de la palabra colilla, como en colilla de cigarro, siendo el tal cigarro de mariguana. Como muchos saben, los cannabinoides tienen la propiedad farmacológica de relajar los músculos. La sustancia tarda menos de 25 segundos en llegar al cerebro. Una última teoría nos habla de que el narrador es una mula (en la jerga de los narcóticos es la persona que transporta droga) y que de alguna manera su automóvil sufrió un accidente y al incendiarse los paquetes de mariguana comenzaron a despedir el olor a quemado con aroma a colitas. Ésto es lo que el personaje huele antes de morir.Lamentablemente los autores no aceptan ninguna de estas teorías acerca de colitas y vamos a tener que especular acerca de qué es lo que significa realmente.

Otras leyendas irrisorias

Aún hay foros de opinión que recogen pedazos de la historia y quieren que se agreguen como parte del folclor alrededor de la leyenda.Algunos dicen que el Hotel California era un motel donde unos canibales se comían a los huéspedes. Otros mencionan que el cálido olor de colitas que se eleva por el aire es en realidad el olor de la mariguana ardiendo, y que la canción es una apología a esta droga.Existen incluso foros donde mencionan que los integrantes de la banda The Eagles eran seguidores de Anton LaVey siendo que no existen pruebas que confirmen este hecho.Que las fotografías del álbum fueron tomadas en el auténtico Hotel California, cosa que no es verdad, ya que fueron hechas en el Hotel Bevery Hills que se encuentra a 30 minutos del Aeropuerto Internacional de Los Angeles.

El Hotel California Real

Uno puede visitar el Hotel California que se encuentra en la localidad de Todos Santos, pueblo está situado a 80 kilómetros al sur de La Paz y a 73 al norte de Cabo San Lucas; en el estado mexicano de Baja California Sur. Este Hotel California, construído en 1947 y cuya inauguración fue en 1950 por sus fundadores, el señor Don Antonio Wong y su esposa Trinidad no tiene absolutamente ninguna relación con el Hotel California de la canción, a excepción, como ya sabemos, de la admirable coincidencia de nombres.

De viajes intergalácticos abordo de la Daewoo II

2009-11-04T18:40:00.000-08:00

Saliendo divisé a la Daewoo decentemente llena (aclaración: generalmente los pasajeros van tan revueltos abordo que el espacio vital no cabe con uno mismo). Titubeé al reconocer que, además de cruzar corriendo la autopista -esquivando automóviles-, tendría que subir al bus cogiendo con una mano mi pedazo de torta de chocolate. Lo peor de todo es que ya ni ganas tenía de comerme ese pastel por el que acababa de pagar un sol con veinte centavos, era un total desperdicio de dinero y ahora se transformaba, además y todavía, en un estorbo, una masa potencialmente hecha para manchar de chocolate a los demás pasajeros. Mientras hacía la acrobacia de subir, pagar, darle un mordizco a mi torta, mostrar mi carné universitario y 'avanzar al fondo'; me veía a mí mismo como un marrano, y en cada mordida, migajas de color marrón caían sobre los pasajeros que iban sentados, el extremo cremoso manchaba las blancas camisas de los trabajadores que volvían a casa y mis retinas soportaban todas las miradas de desprecio lanzadas por los pasajeros ensuciados. La música era la detestable cumbia de siempre, sin embargo mi torta -y yo comiéndola en un bus lleno- se me hacía aún peor. Si la cumbia tuviera ojos seguramente le hubiese clavado una mirada igual a la que la chica sentada frente a mí arrojó sobre mi pupila.

Mi mochila bamboleaba, pesada, cuando algún pasajero pasaba por mi costado; yo, con los cachetes inflados por un chocolate cremoso que se hacía cada vez más pegajoso en el interior de mi boca, intentaba detener el movimiento a guisa de péndulo que realizaba mi mochila y que amenazaba con golpear la cabeza de la chica sentada frente a mí. Y la detenía con éxito, como aquel arquero de fútbol defendiendo con reflejos su portería. Ella sólo me miraba cada más feo mientra escuchaba su propia música a través de sus audífonos. El bus frenó y subió una docena de universitarios frente a la puerta tres de la universidad de San Marcos; ella comprendió que ni Íker Casillas la salvaría de ser golpeada por mi bamboleante mochila, y yo me sentía tan estúpido sin poder terminar de tragar mi torta de chocolate.

- Yo cargo tu mochila por ti.

Sus mejillas rosadas y sus manos lindas aunque algo descuidadas, y yo con los cachetes inflados, temiendo que las migajas marrones escaparan por mis labios masticando mientras que al mismo tiempo intentaba lanzar un 'Gracias' varonil. No ocurrió ni lo uno ni lo otro: felizmente las migajas no salieron disparadas para manchar sus lindos cachetes, pero mi palabra de gratitud no salió para nada varonil, más bien ridícula.

Con la mirada trataba de ordenar al señor que iba sentado al lado de la chica de los audífonos que se bajase de inmediato del bus, temía que alguna señora gorda suba al carro y se parase a mi costado esperando que cuando el señor se digne a bajar yo le ceda ese asiento. Cogí el último trozo de torta, importándome nada el que mis dedos se manchen con la crema, y lo introduje de un golpe a mi cavidad bucal, la muchacha me miró nuevamente y yo me avergoncé, así que consulté rápidamente mi reloj para evitar el cruce de miradas, la bolsa asquerosa de la torta manchó mi chompa cuando doblé el brazo para ver la hora, introduje la bolsa en mi bolsillo casi por reflejo, luego advertí que mi pantalón resultaría manchado, la muchacha sonrió al ver mi rostro de nerd aflijido por la pésima actuación, el señor se levantó pidiendo permiso, ella se arrimó contra la ventana y felizmente ninguna vieja gorda estaba cerca mío para impedir que me siente a su lado. Me devolvió mi mochila y yo intenté mejorar mi 'Gracias'. El resultado no cambió.

En el transcurso noté que no podía preguntarle la hora a causa de que ya había mostrado mi reloj pulsera. Si hubiese sido una película de Hollywood hubiese ocurrido alguna desgracia, algo se hubiera salido de control y yo hubiera podido salvarla mediante un reflejo heróico; claro, y ella sería Megan Fox. En vano esperé una balacera, o a los hinchas de la U que regresaran contentos tras vencer al Cienciano; nada de eso ocurriría. Opté por sacar a Julio Cortázar de mi mochila y empezar a leer, y, por supuesto, quitarle a esa chica todas las dudas hasta ese momento esperadas: mi figura era la de un completo nerd.

Pasaba una por una las páginas, y por dos ocasiones logré percatar que la muchacha leía conmigo, lamentablemente un bostezo de su parte me permitió saber de inmediato que Cortázar no era de su agrado; luego, ella le bajó el volumen a su walkman, y dejó descansar su cabeza sobre el vidrio de la ventana. Cortázar y yo nos reprenderíamos como lo hizo alguna vez Gabriel García Márquez en uno de sus cuentos peregrinos, ¡Carajo, por qué no nací Tauro!

Tras terminar de leer un cuento opté por sacar mi Perú.21, mi sudoku, y empezar a desarrollarlo en su delante. No solamente ella sabría que quizá yo era el más nerd de los nerds, sino que, en mi idiosincracia, empezaba a sospechar que mi estupidez 'intelectualoina' le hacía gracia, me parecía haberla descubierto sonreír en más de una ocasión durante ese viajecito; quizá ella podría ayudarme a desarrollar el rompecabezas numérico, quizá ella me hablaría a mí primero. Ella volteó, me vio con una mirada alguito mejor que la que sugiere el asco, y volvió a perderse entre su música y sus pensamientos contra la ventana. Ello me exigió batir mi propio récord: siete minutos exactos para resolver un sudoku cuatro estrellas Perú.21.

¡Cuántas veces había logrado con éxito entablar conversación con la chica sentada a mi costado! Siempre sacaba como mínimo el nombre, un par de veces intercambié direcciones electrónicas, hoy sólo me aguardaba el fracaso. Quizá estaba rompiendo la regla dorada de todo mujeriego ocasional: no interesarse realmente, jamás perder la intensión netamente deportiva, no dejarse embobar. Giré rápidamente las páginas del diario hasta llegar al Crucigrama. ¡Lotería! Esa era la estrategia. La muchacha, ya sin pena ni rechazo, se inclinó hasta descansar sus hombros sobre los míos y poder observar atentamente el crucigrama. Empecé rápidamente para detenerme luego, demostrando mi absoluta incapacidad para desarrollarlo, invitándola a dar su opinión, rogándole con mi lenguaje corporal que se uniera y me soplara alguna palabra. Quizá sí entendió el mensaje, pero quizá no se sabía ni una. Seguí desarrollando el crucigrama, ella me observaba atentamente, sentía su mirada sobre mi bolígrafo. Oí unos golpeteos, levanté animoso mi vista hasta encontrar la suya, preguntándole visualmente '¿Cómo?'. Pero ella me miró como a bicho raro; noté que los golpeteos eran por el seguimiento de la batería de la canción que oía, el ruido escapaba a sus orejas y me pareció reconocer al baterista de Maná en Clavado en un bar. Seguí con mi crucigrama. ¿Me iba a hablar o no? Empezaba a desesperarme, ella me seguía observando. Jugándome el buen concepto, temiendo que ella me considerase un desadaptado, reconocí de inmediato a Leisy Suárez, en la esquina inferior izquierda, pero se me ocurrió hacerme el que no recordaba su nombre, así que escribí la L y Suárez, dejando los casilleros en blanco para darle la oportunidad de decirme: "Amigo, es 'Leisy suárez'". Sentí su linda pero descuidada mano sobre mi hombro y comprendí que había perdido, y lo peor es que no le pregunté '¿Va a bajar?', sino qe se me fue un '¿Qué, ya?'; así como el niño del kindergarden que se queda jugando, por fin, con la niñita que le gusta tanto y que nunca antes le había prestado atención, y que a pesar de ser el 'camotito', centro de recepción de burlas por parte de la susodicha y sus amiguitas, se siente feliz, hasta que viene su mamá a recogerlo y éste, igual que yo en ese momento: ¿Qué, ya (nos vamos, mamá)?... ¿Qué, ya (se va a bajar)? Y ella me contestó; no un 'Sí', sino, peor que eso, un 'Sí, ya (se te acabó el tiempo).'

El turrón que no comí

2009-10-19T22:06:00.000-07:00

Todo comenzó con una propuesta indecorosa en octubre del 2006. Al año previo yo no había tenido la posibilidad de adquirir mi tradicional turrón de Doña Pepa, así que torturaba a mis amigos de universidad recordándoselos a menudo. Arte decía que ella era demasiado dulce como para ingerir esa miel con sus caramelitos multicolores, Me va a dar diabetes, Guishe; Jaime optaba por ignorarme, total, él sobre los demás estaba ya adiestrado para soportar mis niñerías. Coral lanzaba uno tras otro naipe mientras contaba del uno hasta el trece mientras que Violetta, Arte, Jaime y yo nos dábamos de manotazos intentando coincidir con la cuenta sin que nuestra mano sea la que resulte por encima de las otras. Gané prontamente el juego dejándole la disputa de la mano más nerviosa a mis compañeros, me eché sobre el césped y, mirando las hojas de los árboles, propuse comprar un turrón entero entre todos. Violetta se desligó del juego y, arrecostándose a mi lado, me susurró una nueva forma de ponerme nervioso: "Me das un beso y yo te compro un turrón para ti solito". En ese instante supe que moriría de diabetes.

Quizá ese fue mi milagro -no morado pero sí violeta- en octubre. El génesis fue el milagroso octubre a prueba de terremotos y de ahí fue calando a muchas otras festividades, tornando violeta los números rojos del calendario: un aterrador 'ya no te quiero' en Halloween, la promesa de un beso con luces de colores en Navidad, un 'te quiero más siete' en el Día de los Inocentes, una 'putamadreada' en su cumpleaños y este blog por escribir en San Valentín... Por ahí una carta asesina de las que advierte Raphael al final de Carnavales, un cuento que improvisé en mi onomástico para que la cursilería y el sentimiento no se me escape frente a ella, una escarapela metálica en Fiestas Patrias, el anhelado 'Sí' en Primavera y, como para terminar con el año 'violettano' con un show de despedida, una pelea de box en nuestro primer mes, donde fui yo el que terminó con un ojo morado. En ese 2007 tampoco pude comer turrón, me parecía demasiado ironico.

Ante la ausencia de más argumentos literarios, y aprovechándome del mes para forzarme a escribir, escuchando el nuevo disco de los Hombres G que mi hermano acaba de comprar, saboreo después de tanto esta tradición limeña que ya no es más dulce para mi diabético paladar. Quizá mi lengua perdió en aquel 2007 esa adicción infantil por el caramelo y la miel. Noto entonces que ella marcó mi calendario en festividades estratégicas, matando la tradición porque, lamentablemente, no habrá repeticiones costumbristas en esta historia, sólo el recuerdo y el culto casi religioso de aquel que va a visitar a los suyos en el cementerio por el Día de los Muertos.

Y tú, ¿tienes algún recuerdo por estas fechas?

Post Scriptum

A finales de los años 90 se publicó un cómic de Batman (ganador del Premio Eisner en 1998), titulado The long Halloween. En esta entrega el hombre murciélago va tras los pasos de un asesino conocido como Festivo, cuyo modus operandi era asesinar a sus víctimas en días marcados por el calendario (dígase Navidad, San Valentín, día de la madre, etc.), dejando como firma algún fetiche oportuno al día; el arma, un revolver silenciado por un chupón de biberón colocado en el cañón. El final del cómic mantiene su suspenso original, no sabiendo el lector si el asesino era el criminal confeso, si hubo más de un Festivo, ¿quién pudo haber sido? Quizá el mismo Harvey Dent, quizá su esposa... Yo creo que pudo ser Violetta.

De viajes intergalácticos abordo de la Daewoo

2009-10-07T15:47:00.000-07:00

En sí la Daewoo (ahora Consorcio Vía) empezó a hacerse fama por estos medios cibernéticos gracias a las crónicas de mi amiga Sandesca; sin embargo creo poder aportar algo al respecto (gran pretexto para escribir).

Supongo que no tendría nada de especial en comparación con otras unidades de transporte a no ser por la ausencia del grotesco cobrador que, además de incomodarte con sus ladridos, te improvisa un nuevo tarifario con unas doctrinas aritméticas innovadoras acerca del término 'medio' y cómo esta división puede ir variando directamente proporcional a la distancia que uno se dispone a recorrer. Quizá sea esa disciplina reglamentaria del 'sube por delante, baja por detrás', tocando el timbre antes de llegar al paradero, y ese anhelo por mejorar el sistema de transporte público que incluso hasta mejora el 'arte' de los 'trabajadores callejeros' que suben al bus (muchos de ellos son tan buenos con la quena, zampoña, charanguito, etc.; que hasta logran el milagro que la cumbia sea gustosa a mi oído). Todo ese 'algo' que convierte a la Daewoo en el bus 'interprovincial' (hasta interplanetario) que conecta a Macondo (entiéndase: zonas remotas, periféricas al centro) con la capital peruana (que para muchos es San Marcos y no Lima), en aquella nave que llega en nuestro rescate cuando nos encontramos lejos de casa, de noche, y heridos tras otro día de supervivencia urbana; nos recostamos contra el asiento y observamos las estrellas yellow del alumbrado público volar fugaces por la ventana mientras que, poco a poco, nos entregamos al largo sueño engatuzados por la melodía radial (siempre y cuando no esté en la Q o en esas emisoras cumbieras), sin quizá pensar en el pasajero que va al costado viendo cómo parte de su vida queda arrollada en la carretera.

"Guishe se ha marchado para no volver, la Daewoo de la mañana llega ya sin él..."

- Pucca Pausini*

Recuerdo que mi primer beso fue a bordo de la Daewoo, allá en mis días de cachimbo. En aquellos días nos encontrábamos de noche, luego de clases, para ir a tontear por los pasajes secretos de la ciudad universitaria; la enrumbaba y corría al paradero a esperar a mi góndola citadina, y abordo, seguíamos intercambiando tiernas frases bobas y cursis a través de los mensajitos de texto por el móvil. Me embriagaba en la música Inolvidable e imaginaba nuestro futuro mientras buscaba asiento disponible. El viaje de dos horas era el ingrediente secreto que aportaba el toque de surrealismo posterior a nuestras citas: yo seguía en ella -ya sin ella- y el mundo al otro lado de la ventana valía menos que el medio pasaje; el bus era una burbuja, una armadura hermética que conservaba su esencia en mí, y aún podía verla en aquel asiento, con su cabello todavía largo y sin tinte y su ropa de chachimba; aquella sonrisa de despedida a través de su ventana mientras yo dirigía mis dedos a mi sien en señal de 'hasta luego'. Ésa era la máquina de El Pensamiento, mi biblioteca rodante en tiempos de exámenes y, actualmente, mi máquina de tiempo, donde puedo ver a través del cristal mi rostro imberbe de 17 años.

¿Y cuál es tu línea de transporte favorita y tu mejor anécdota de viaje?

Diario de un Vagabundo 002

2009-08-26T13:24:00.000-07:00

“Mi hombro se rompe, primero me traiciona mi cuerpo, y después lo hace mi ciudad; ambos nos hemos vuelto demasiado viejos”.
-Batman, Hush*

Siempre he sido reacio a la idea de madrugar, ya sea para estudiar, hacer un trabajo monográfico o gastarme yendo a fiestas y/o reuniones nocturnas; soy uno de esos tipos de gustos sencillos pero bien definidos, y entre ellos, me gusta mi sueño profundo, me gusta dormir a mis horas sin ser interrumpido, no sólo porque sea saludable (a continuación una frase propia del año pasado, léase, fatídico 2008), sino por respeto a mis citas y apariciones somnolientas mezclado con un enfermizo afán por vivir más del lado de los dormidos que por el de los despiertos, encontrando en el punto entre la vigilia y el sueño el portal místico hacia un pasado ya distante. Menciono ello porque creo encontrar aquí la causa posible más científica a una racha de mala suerte a guisa de esas maldiciones de veinticuatro horas.

Sucede que tenía un trabajo en grupo pendiente, el tema era el Régimen de Empleo Público para el curso de Derecho Administrativo II. Más por presión por parte de mi jefa de grupo que por responsabilidad, estuve entregándome a ello sacrificando mis horas de sueño, terminé al tercer día. La fecha de entrega coincidió con la fecha letal, Yesterday. Tenía clases, entrega de monografía, un examen parcial de Títulos valores y una mini cita con mi jefa de grupo para entregarle unos apuntes. Me bañé para despejarme de la mala noche y salí presuroso por coger el autobús que me conduciría a la universidad, y ahí empezó todo…

15:27
Subo al vehículo…
Nota del autor: mi contextura corporal es la del muchacho talla medium – delgado; aprovechando mi contextura ligera me desempeño como arquero de fútbol desde que tenía quince años de edad, por lo que mis reflejos están altamente desarrollados, acostumbrado a los saltos y a las maniobras. Medias de loco lanzó la hipótesis de que mis huesos podrían tener cavidades huecas, similar a la de las aves, para poder flotar en el aire; yo lo he comprobado con el correr de los años.

15:29
El autobús empieza a marchar lentamente mientras yo camino hacia un asiento vacío cerca del final del corredor, con la mano izquierda guardo mi carné universitario y con la derecha mis cuatro soles de vuelto. El chofer da un freno brusco para evitar un choque, veo cómo los pasajeros se golpean con el asiento adelante de ellos mientras que mi cuerpo es lanzado violentamente con dirección al chofer; mientras estoy suspendido en el aire utilizo mis dos brazos tratando de sujetarme de los asientos que voy dejando atrás rápidamente; no sólo no lo consigo, no sólo mi codo derecho se lesiona en mi intento, sino que me freno chocando de espaldas contra los fierros de la pequeña cabina del conductor. Sonrío ante la mirada de los pasajeros y vuelvo a caminar en busca de mi asiento disponible, veo que la manga blanca de mi polo empieza a teñirse de rojo.

17:32
Luego de haber dejado el trabajo de Administrativo para que una compañera lo entregue, me dispongo a buscar a mi jefa de grupo que seguramente estaría en la hemeroteca estudiando para el examen de Títulos Valores, estoy descendiendo hasta el sótano (porque en la facultad de Derecho se tomaron muy en serio eso de “ratones de biblioteca”) cuando mi coordinación muscular falla, tropiezo y ruedo escaleras abajo. Ello ocasionó un leve resentimiento en mi pierna derecha pero felizmente nadie lo notó.

20:17
Después de haber visto sólo unos breves minutos a mi jefa de grupo, luego de haber dado el peor examen en nuestros cuatro años de universitarios, inmediatamente después de dejarla en su carro rumbo a Miraflores (la ruta opuesta a la mía), decido optar por mi camino favorito rumbo a la Católica en busca de un carro con asientos vacíos; corro, salto –como ya varias noches he hecho-, atravieso la tierra revuelta y los escombros dejados por Castañeda y su caprichoso deseo por destruir Lima y mi San Marcos con su anillo vial, cuando mis piernas no dan con el impulso necesario para saltar un hueco que en el camino está, y caigo, intento impulsarme con los brazos para no terminar dentro del hoyo pero resulto rodando por las piedras y fierros dejados; la rodilla me arde, la cabeza está raspada, y el dolor del primer accidente del día reaparece y la espalda empieza a matarme. Oigo voces al otro lado de la pista, por el lado correcto para transitar; una chica le dice a su enamorado que vaya a ayudarme; el suficiente incentivo para levantarme, recoger mi mochila que sí cayó al hueco, y seguir caminando con zapatos vagabundos.

20:20
Ignoro el dolor y empiezo a correr nuevamente, buscando un teléfono público para tratar de convencer a mi jefa de grupo que se baje de su carro y se venga a comer una pizza conmigo. El teléfono no contestó.

Blogito ergo sum

2009-08-19T10:08:00.000-07:00

Esta entrada es sOlo para avisar de la pronta renovaciOn del bodrio presentado por Guillermo LOpez a un verdadero blog de interEs nacional y temas actuales: como las increIbles series presentadas por MTV (parental control, next, room raiders, my bff, etc), los problemas existenciales de emo-lienteros cn cacharro de Caraduras (cuya muerte no pudiste superar), raje extremo d la farAndula chicha y tigresas del oriente en general q a Guillermo tanto le gusta, poesIa barata d la argolla homosexual de bohemios en portadas de circo beat, polItik lame-axilas del mal menor, ETC.

...MENTIRAS!...

Estamos en parciales, no en remodelaciOn.

Guillermo postearA muy pronto, sOlo necesita un beso y una nueva historia, o una nueva no-novia ( "amixes", apUntense!!! posteen ahora, posteen ya! )

Por cierto, un consejo sexista (del duenho del blog) a un hombre q no puede decidir q calcetines ponerse en la manhana:

-N dice: Nemo, cuando estás pensando entre dos chicas y no sabes por quién decidir, ¿qué haces?, ¿qué hago?
-G dice: Moneda al aire

...y por eso fumo marihuana (sorry, pero tU no empezast cn esa frase, Cayo!)

Diario de un Vagabudo 001

2009-08-12T07:48:00.000-07:00

NOTA DEL AUTOR: A la pregunta de que por qué no escribo nuevos posts tengo estas dos vergonzosas respuesta, siendo una la respuesta en sí y la otra un intento irresponsable de justificación: estoy en exámenes parciales, mis vacaciones terminaron, y, además y todavía, confieso que no se me ocurre nada ingenioso y de interés público para publicarlo, estoy envuelto en una especie de infertilización literaria temporal. "¿Y por qué no escribiste algo en vacaciones?"... ¿Se dan cuenta que mi excusa no tiene ni pies ni cabezas? (es una justificación coja y decapitada). En fin. Ayer, después de dar mi examen de Procesal Penal II, no se me ocurrió mejor idea que estrenar mi lapicero nuevo garabateando las líneas que a continuación presentaré; es una mala copia del diario de Roschard, espero sepan entender... ¿Nunca les ha pasado que, de un dia a otro pierden la capacidad de escribir?

Diario del vagabundo del sombrero, martes del once de agosto del dos mil nueve, quince horas con siete minutos; el verdugo entra al patíbulo acompañado de sus asistentes, las pruebas contenidas en un sobre blanco tienden de sus dedos, consulta su reloj. Llegan dos de los tres últimos alumnos faltantes que vi en la tarde; "Habla, poeta de las alcantarillas", me dice el primero; el segundo entra a paso lento, me siento más orgulloso que nunca de portar casaca de cuero, empieza a hablarme y los que me conocen se impactan ante una conversación tan fluída pero que él y yo sabemos cuán forzada es; somos interrumpidos por el verdugo al mismo tiempo que éste ejecuta a su primera víctima basándose en un simple minuto de tardanza, ordena que se cierren las puertas y que nadie más ingrese; yo sonrío y gozo al ver su cara pálida propia del que se ha salvado por poco.
El examen está lleno de trampas gramaticales y lógicas confusas, sostengo el lapicero con la boca mientras hago trazos con un lápiz rojo portaminas que me la recuerda entre sabores de torta de chocolate y un ocurrente sentido de culpa; para mí eso no es nada nuevo, no importante, y escribo mi nombre y código recordando a mi maestro. Mucho se discute si el Derecho es una ciencia o no, al menos el Derecho Penal no lo es, es más un arte, una maña de saber ladrar con más fuerza que el perro que te
plantan al lado -solía decir él-. "Penal no se estudia, se aprueba", dije yo aquella vez cuando el maestro me preguntó con voz de ebrio y se río a carcajadas de borracho. El examen concluye en silencio dejando sólo fantasmas de estudiantes engreídos y estudiosos, los susurros de qué respuesta iba en cual pregunta se oyen despacio en el salón, hasta que yo interrumpo con voz alta y burluna reaunadando mi conversación con mi enemigo acerca de unos cómics de DareDevil exhibidos en la última Feria del Libro; el verdugo gira su humanidad para sonreírme, sabiendo que quizá jamás llegaría a ser el primero en su clase con esa actitud desinteresada y desafiante, pero quizá el más efectivo.
Me alejo de la universidad utilizando las sombras, las proyecciones de luz de los faros públicos, las ventanas y retrovisores de cuanto carro regado en el camino encuentro, confiando en mis reflejos para sobrevivir en esas calles que apestan a polución, delincuencia juvenil y fornicación, pensando en cuánto la he extrañado desde aquel día, que hoy tampoco la he visto, preguntándome cómo le irá a ella en sus respectivos exámenes, preguntándome si tendré la misma suerte en las demás pruebas de la semana.

Acerca del AH1N1

2009-07-21T15:37:00.001-07:00

Con todo esto de la influenza mortal empiezo a alucinar con una ciudad similar a la de Raccom City: lúgubre, aparentemente desierta; perros hambrientos devorando la carne muerta de las veredas limeñas a guisa de los animales carroñeros. Un avión empieza a manifestarse por los aires del aeropuerto Jorge Chávez, se abre la compuerta y baja el primer viajero descuidado (Jaimito proveniente de Santiago de Chile) y de pronto sale de una alcantarilla algún peruano infectado por el virus AH1N1 y le vomita una mezcla de baba y mucosa nasal al rostro infectándolo con el virus del tocino. Los pocos sobrevivientes deben abrirse paso y tratar de escapar de la ciudad antes que sean exterminados por los agentes limpiadores.

Sería demasiada paranoia para un virus que, si bien es cierto es real, puede no es tan malo como aparenta. A continuación algunos datos de prevención:

1. El virus porcino vive sobre una manija o cualquier otra superficie lisa tan sólo 10 horas, siendo muy útil el alcohol para limpiar y aniquilar el virus.
2. El medio más eficiente para contagiarse no es la vía aérea –como muchos piensan-; el virus no vuela y no alcanza más de un metro de distancia. El medio más eficiente para el contagio es la humedad, dígase mocos pegajosos (¿han visto al Lonje Moco?), baba y lagaña.
3. Una técnica muy factible para evitar el contagio es evitar el llevarse las manos al rostro: ojos, nariz ni boca (sé que en el transcurso del día como que da ganas de frotarse los ojos; ¡no lo hagan!) lavarse las manos con mucha frecuencia y no andar con gente enferma (entiéndase de gripa, ya que los demás enfermos siempre abundan y generalmente escriben boberías en la Internet).
4. El virus incuba en promedio de cinco a siete (otra vez el siete) días y los síntomas aparecen casi de inmediato, por lo que se recomienda empezar a tomar medicamentos dentro de las 72 horas, la mejoría es del cien por ciento. A propósito de eso último, el actor que interpreta a Ron en las películas de Harry Potter se enfermó y se recuperó satisfactoriamente. Por cierto, los medicamentos deberían ser totalmente gratuitos y de estar enfermos es nuestro deber exigirlos, ya que hay un acuerdo por parte del gobierno de suministrar los medicamentos gratuitamente.
5. El virus entra al cuerpo generalmente al besarse las mejillas, o el contacto con el rostro como detallamos en el numeral 3; recomendación: seleccionar bien a quién besa.
6. En principio el virus no es letal, lo que ocasiona la muerte es la complicación de la enfermedad causada por el virus, que viene a ser la neumonía. El virus genera una cascada de reacciones como deficiencia respiratoria, provocando la neumonía severa.
7. HA HA HA Esta pregunta me la han planteado mucho (¡Juventud adicta a los videojuegos y películas de ciencia ficción!): ¿El agua que sale de los caños puede transportar el virus?, ¿alguien podría infectar el agua potable? No se puede por contener químicos y estar clorada.
8. ¿Cuando se inicia el contagio, antes de los síntomas o hasta que se presenten?
R: Desde que se tiene el virus, antes de los síntomas.
9. Una vez te recuperas del virus quedas totalmente inmune.
10. El virus no es como el amor, es decir, no está en el aire, en el ambiente. Cuando una persona que lo porta estornuda o tose, el virus puede quedar en las superficies lisas como manillas, dinero, papel, documentos, siempre y cuando haya humedad. Ya que no se va a esterilizar el ambiente se recomienda extremar la higiene de las manos.
11. Por ahí un político chistoso dijo que, de no alcanzar el dinero para comprar tapabocas, bien se podría cortar un sostén por la mitad y ya se tienen dos… ¡Payaso! Habrá que pedirle la ropa interior de su mamá, esposa e hijas a ver qué opina. ¿Es útil el cubre bocas?
R: Hay algunos de más calidad que otros, pero si usted está sano es contraproducente, porque los virus por su tamaño lo atraviesan como si éste no existiera y al usar la máscara, se crea en la zona de la nariz y boca un microclima húmedo propicio al desarrollo viral: pero si usted ya está infectado úselo para NO infectar a los demás, aunque es relativamente eficaz.
12. Para los hinchas de Gokú que gustan de hacer ejercicios al aire libre: pueden hacerlo normalmente, aspirar el aire libremente, ya que el virus no se encuentra ahí.
13. Comer naranjas y, en general, tomar vitaminas C no sirve para prevenir la infección pero ayuda a resistir su ataque.
14. No, no es como en Resident Evil donde los perros Doberman o los cuervos transportan el virus T; el AH1N1 no puede ser portado por las mascotas… Bueno, quizá por el Cerdo Araña, nada más. Desencadenen a sus perros, por favor.
15. Otra pregunta Resident Evil: Si voy al velorio de alguien que murió por este virus, ¿puede contagiarme el mismo virus asesino que seguramente sigue habitando su cuerpo? No, nenes, no.
16. Las mujeres embarazadas tienen el mismo riesgo de nosotros, pero por dos; por lo que se recomienda una atención médica especial en el tratamiento. Sobre las lesiones que sufriría el feto aún desconocemos acerca del tema.
17. ¿Puedo tomar acido acetilsalicílico (aspirina)?
R: No es recomendable, puede ocasionar otras enfermedades, salvo que usted lo tenga prescrito por problemas coronarios, en ese caso siga tomándolo. Otro mito legendario, el del muchacho precavido que vale por dos: de nada, hermanos, de nada; no sirve tomar medicamentos antes de ser infectado.
18. Otro mito: ¿Una gripe convencional fuerte puede transformarse en la Influenza mortal? No.
19. ¿Qué aniquila al virus? El sol, más de cinco días al medio ambiente, el jabón, los antivirales, el gel de alcohol.
20. Para evitar el contagio se acude al aislamiento.
21. Este numeral dedicado al señor Juvenal Silva, Presidente del club Cienciano del Cusco quien vacunó a sus jugadores contra la influenza estacional: NO SIRVE DE NADA. Vaya a comprar videojuegos y culturícese; total, es la única educación que recibimos por parte del Estado.
22. Camino por mi barrio un mocoso sale y “Detrás de ti imbécil” (R.E.4), me tose o estornuda y yo lo pateo de inmediato… Es poco probable, en sí los niños son poco afectados; el virus mayormente está atacando a personas mayores de veinte años.
23. ¿Se puede comer carne de cerdo? Háganlo, y es rica carne; no tiene nada que ver, no hay riesgo alguno.

“SI LEEN ESTE COMUNICADO, ES PORQUE YA LO SABEN, USTEDES SON LA RESISTENCIA”
- Terminator 4*

www.alanocturna007.blogspot.com

2009-07-12T10:06:00.000-07:00

No sé bien la razón, pero siempre que recuerdo mi niñez, el Presidente del Perú es Alberto Fujimori y Alberto Andrade es el flamante Alcalde de Lima; incluso hasta recuerdo su eslogan perfectamente y esa cancioncita que lo anunciaba: “Perú Posible, equipo que trabaja bien”.

Hace ya un buen tiempo de su deceso y no puedo evitar proyectarme hasta mi niñez y comparar la Lima de aquel entonces con esta de Castañeda Losio; y es que he empezado a sospechar, alucinar (como aquel paciente de Arkham, ya con los nervios totalmente destrozados e incapaz de percibir la realidad), que Castañeda es un agente principal en el gran complot por eliminar mi pasado. Primero empezó por remodelar mi ruta de transporte, obstaculizando a más no poder la Panamericana Norte; construyó su famoso by pass en Puente Piedra y con esto desapareció a los transportes interprovinciales (propiamente dichos y no sólo apodados como la Daewoo, ahora Consorcio Vía –de ese cambio de nombre también culpo al señor Castañeda-). El Huaralino… Recuerdo que cobraba hasta tres soles de pasaje, pero daba gusto viajar en él; los asientos eran de primera, cien por ciento cómodos, no tenías que lidiar con los cobradores, podías cerrar la cortina si sufrías los síndromes vampirezcos anti luz solar y disfrutar de una buena película mientras te transportabas alrededor de Lima la horrible.

Intentó destruir el parque sanmarquino frente a la facultad de Derecho; aún ahora puedo ver cómo sacaban en rectangulitos el grass que fue cómplice de mil y una escapadas de clases, cuadriláteros donde se libraron una u otra sesión de “ocho locos” primero, y una lectura de cartas, cortesía de Artemisa, después. Yo creí que enloquecería totalmente si arrebataban del suelo sanmarquino el arbolito retorcido; felizmente que sólo fue un intento fallido por parte del actual alcalde, sin embargo le bastó esa invasión para llevarse las banquitas del extremo izquierdo (mirando hacia la ex - puerta 2) del parque, donde solía estudiar mis separatas de Historia de la Cultura y donde fui encontrado alguna vez.

La vista desde la cafetería cerca de la ex – puerta 2 nunca más volverá a ser la misma, y con ello Castañeda no sólo ataca mi pasado sino a todo el Romanticismo extendido a lo largo de los siglos por personas valientes que pudieron, mismo Leono, ver más allá de lo evidente y traspasar las fronteras de la lucidez y la razón; ahora sólo nos deja ver unas barricadas color fierro oxidado… ¿Para qué las lunas entonces, señor alcalde, para qué?

Modificó durante muchos meses, por eso de las “construcciones”, mi ruta de salida, mi sendero de escape universitario cuando ya no podía soportar más a mi facultad verde kryptonita, aunque debo agradecerle que el salir por debajo de ese puente (¿habrá alguna serpiente?) estimula bastante a la melancolía y sobresalta aún más la calidad de refugio de La Farola (cuidado aquí, porque de caminar bordeando los perímetros de la Católica no se podrá escapar al terrible hedor que proviene de esa universidad). Quizá ella ya olvidó todo esto y muchas cosas más, no me extrañaría que también fuera esto obra y desgracia del señor alcalde, por lo que yo ahora, antes de padecer el insomnio político, denuncio estos abusos.

HA HA HA Ya fuera de bromas, sólo escribía para decirle “adiós” a mi alcalde de Lima, Alberto Andrade Carmona, que pudo sacarle brillo y sonrisa a la capital aún bajo el sombrío gobierno de Alberto Fujimori en una suerte de Ying-Yang político gubernamental, y porque aún recuerdo entre sonrisas aquella anécdota de los cañones* HA HA HA Descanse en paz, alcalde.

(*)Cuando empezó a remodelar la Plaza Mayor de Lima, se encontraron dos cañones antiguos en el subsuelo, que Andrade decidió que sean arreglados para ser expuestos en el palacio municipal. "¿Dónde los ponemos?", le preguntó su entonces regidor Manuel Masías. "Hay que ponerlos en el segundo piso apuntando a Palacio de Gobierno", decidió Andrade con picardía.

Desde Palacio comandado en aquel entonces por Alberto Fujimori, mandaron a decirle que mueva los cañones hacia otro lado, y Andrade replicó: "pero si no tienen balas, ¿a qué le tienen miedo?". Pese al fastidio del ex presidente, los cañones se mantuvieron en su sitio durante toda la gestión del líder de Somos Perú.

P.S. Volviendo a mis denuncias contra Castañeda: como el señor alcalde no se conformó con destruir mi ruta de transporte y destrozar mi pasado, también se las ingenió para desmoronar mi presente (que ya forma parte del triste pasado) y mi futuro. Construyó unas nuevas escaleras en el Cruce de Ventanilla -el paradero de mi casa- dejando un gran precipicio, dejándonos, a nosotros los peatones nocturnos, al asecho de unos bandidos que, aprovechando esta remodelación, no han dudado en aprovechar geopolíticamente el estrecho sendero para atacar a cuanto peregrino de nocturnidad se acerca; yo fui una de las víctimas, y a pesar de dar valiente lucha no pude detenerlos cuando corrieron llevándose mi teléfono celular... ¿Coincidencia, señor alcalde, que sólo se llevaran mi Guille-comunicador? Ahora ya no me puedo comunicar con Ella, después de lo que me costó reconciliarme, después del puto año 2008. Pero no se saldrá con la suya, porque nosotros somos inmortales y no pueden detenernos.

El Juramento del Diablo Guardián

2009-06-24T22:08:00.000-07:00

"A mi mejor amiga, Alexandra Cedillo: a esos labios sabios que enseñaron a besar y a mis labios que aprendieron a ser beso para ti".

La foto de Pucca apoyada en el hombro derecho de Nemo –que estaba vestido con su camisa celeste a cuadros y con su boletín de rifas en el bolsillo de su camisa-, sus lentes, su celular Samsung, su reloj CASIO, su portaminas rojo y una carta dirigida a Pucca sobre el escritorio que mamá le había regalado a Nemo.

El hombre no puede ganar nada sin perder algo a cambio. Para crear, algo de igual valor debe dejarse. En la facultad de Derecho y Ciencias Políticas hubieron jóvenes intrépidos y valientes que soñaban con disfrutar del jugo de la vida y se divertían leyendo sus historias, que soñaban con ser escritores. Esta es una historia de amor del estudiante de Derecho, Guillermo López y sus leales amigos. En ese tiempo buscábamos la razón al porqué de la existencia humana.

Lo primero que hizo llegando a casa fue saludar a su perro mientras echaba llave a la puerta principal. Se dirigió al balón de entrenamiento que siempre estaba en el jardín cuando él más lo necesitaba. Lo jalaba elegantemente con su pie derecho hacia atrás. Empezaba a correr tras él casi inconscientemente, había algo que no le permitía desconectarse por completo. Tal vez fueron las palabras de Zavalita esa tarde, tal vez fue la promesa que Pucca le hizo y que él no quería que cumpliera, tal vez fue el hecho de que Dios le haya dado la espalda. Se alejaba más y más de la portería que él y su hermano habían fabricado con su imaginación, y pateó con todas sus fuerzas una y otra vez hasta que quedó sin fuerzas. Por alguna extraña razón él no podía llorar aunque sentía, desde antes de la última conversación de la tarde, que su alma se desmoronaba en pedazos. El alma lloraba sin que los párpados llegaran a nublar su pupila. Mamá salió totalmente asustada por los ruidos que provocaba el balón al chocar contra la pared. Ante el interrogatorio de mamá, Nemo sólo contestaba con un hipócrita “estoy bien”. Miau, miau, miau. Lo único que él quería era estar a solas con el teclado de su computador, la comida –aunque de manera increíble- parecía no importarle. Estaba por llevarse su arroz chaufa -¿Por qué tuvo que cocinar chaufa?- cuando mamá lo detuvo: Amor, no puedes llevar la comida a la computadora porque pueden venir las hormigas. Definitivamente, Nemo, no estaba de humor para negociaciones: Entonces dáselo al perro. Le dolía el hecho de pensar que mamá era la única persona en este desagradecido mundo que le sacaba las cebollitas al arroz para que él pudiera comer tranquilo. Miau, miau, miau. Al empezar a escribir hizo exactamente lo que Pucca siempre le aconsejaba: que escriba primero y que después piense en un título adecuado. Miau, miau, miau.

Simplemente él no quería aceptarlo, siempre lo había deseado, pero siempre le había tenido miedo, el miedo ingrato de depender de alguien para sonreír. Pero era estúpido tratar de disimular y negar la evidencia, él siempre la traía consigo; a la hora de afeitarse y toparse con algún granito reventado por sus uñas, al peinarse y escuchar su segura burla en la universidad por el estúpido peinado de raya al costado que siempre llevaba, por las flores blancas o púrpuras que siempre colocaba, ella, en el bolsillo de sus camisas; al mirar su reloj CASIO, contando los segundos del minuto siete, mirando por la ventana de la cafetería mientras su sopa se enfriaba, mientras el grupo MANÁ se hacía presente con sus Labios compartidos; por las hojas del césped que caen en la alfombra cuando él se sacaba la camisa para dormir; absolutamente todo tenía su esencia. Le recordaba la canción de la película La boda de mi mejor amigo. Miau, miau, miau.

(¿Realmente había algún sentido para seguir viviendo? Al final todos moriremos y dormiremos eternamente. La teoría de la primera descarga: una vez que asesinas a alguien, realmente puedes vivir asesinando sin remordimiento alguno. ¿Cómo poder huir del Pensamiento? ¿Acaso viviré siempre hipnotizado por el televisor? Todo es un círculo vicioso, todo lo que creí que era importante, a la larga me valdrá madres, si logro atajar un penal siempre habrá más y más penales, tarde o temprano caeré derrotado. ¿Cuándo acabará este mar de sentimientos y sufrimientos? ¿Vale la pena vivir mendigando una entrada al cielo? ¿Vale la pena haber existido? ¿Si le hubiese contado la verdad me hubiese querido todavía? ¿Realmente no se dio cuenta que las cenizas del cigarro me quemaron la mano sin que yo lo sintiera? Yo que soy el ave fénix, yo que soy su Diablo Guardián, soy invulnerable al fuego) Miau, miau, miau.

Aún recordaba el día en que la conoció. Cuando la vio conversando con el niño huevón. Esa sonrisa de niña acomodada, esa carcajada que hacía suponer que era una chica llena de felicidad pero que, sin embargo, su mirada decía todo lo contrario. Cuando Nemo se resignaba con sólo escucharla hablar de una fiesta en la Católica, cuando Nemo se preguntaba el porqué del esmalte negro en sus uñas. Nemo tenía que ingeniárselas para escuchar su clase sobre Max Weber y para encontrar una manera de poder retirar el letrero de “soy una chica que sólo ha venido a estudiar, así que no me jodas, pajero de mierda” de la frente de Pucca. Miau, miau, miau. Un día, Nemo esperó, siempre calculando el tiempo con su reloj CASIO, que el niño huevón se fuese al baño y que dejase sola a Pucca; aprovechó el descuido de la defensa y decidió un ataque sorpresa: alfil toma peón de torre. Miau, miau, miau.

- Buenas tardes, disculpa, creo que tú eres de mi grupo de Historia, ¿no? –preguntó, Nemo, con un nerviosismo ridículo-.

- ¿Qué, si? –contestó despectivamente, Pucca, al intento estúpido de amistad y siguió leyendo-.

Nemo se sintió avergonzado y volvió su mirada a su carpeta. Lo pensó demasiado. ¿En qué pude haber fallado? Se dice que uno siempre tiene que saber cuando retirarse, sólo un tonto se queda a embestir cuando ya no hay posibilidades de triunfo.

- Perdone la interrupción, señorita; -volvió al ataque mientras extendió su mano en busca de la blanca mano de Pucca- mi nombre es Guillermo López, mucho gusto.

¿Cómo se distingue un sueño de la realidad? Nemo recordaba con miedo aquellas pesadillas en las que él estaba consciente de que estaba soñando pero, que sin embargo, no podía despertarse. ¿Cuándo se puede decir “yo realmente conozco a esa persona”? Recuerdo que cierta vez decidí escribir sobre Nemo, él estaba algo disgustado por lo que me dio miedo utilizarlo, entonces decidí darle el gusto de pedirle autorización para escribir su historia con Pucca. Es que me divierto con sus anécdotas y sus ocurrencias, sus desgracias y calamidades. Al preguntarle el dónde conoció a Pucca, él me contestó que una vez en un sueño. Podría escribir de memoria lo que me narró:

En serio, fue un sueño, ambos soñamos lo mismo. Recuerdo que era una mañana de miércoles (del día miércoles), supongo que sería después de la clase de Economía. Como siempre en los sueños interesantes, uno no sabe cómo empieza, pero sí sabe que está ahí, sabe que siente.

Las hojas caían, no sé si porque estábamos en otoño o porque estábamos en un sueño. Habíamos escapado de la clase de lógica y de nuestra facultad. Nos encontrábamos sentados en una banquita del parquecito del árbol torcido y de la piedrita mágica. Zavalita me había advertido que en ese parque ocurrían cosas extrañas. Yo no podía creer que ella estaba ahí, al lado mío. Estaba nervioso porque estas oportunidades no se presentan dos veces, tenía que ordenar mis ideas y cuidar la armonía y la elegancia de mis palabras. Por primera vez, ella me había invitado a entrar en “su burbuja”. Recuerdo que no podía entender el cómo siempre hacía para ganarme la confianza de las mujeres en sólo un instante de la conversación. No sabía bien si yo la había escogido a ella o, ella me había escogido a mí. Lo único que sabía era que desde esa mañana, una clase de relación más grande se formaría.

Al despedirme, no tuve el valor de darle el beso en la mejilla correspondiente, me sentí impotente, ridículo; me desprecié a mí mismo por mi extremada timidez; sólo conseguí estrecharle mi mano, al igual que cuando nos conocimos.

Miau, miau, miau.

Sucede que a veces dos almas caminan buscándose sin saber que van a encontrarse. ¿Qué es lo que hace que dos almas se unan? ¿La conveniencia? ¿Eso que los hombres llaman cariño? ¿La maldición del amor? ¿El miedo de que la persona escogida se vaya? ¿Al igual que cuando Milk se fue? Nemo aún recordaba cuando, por su negligencia, su perra había muerto. La manera en cómo trató de reanimarla, las lágrimas que derramó por su can y que nunca hubiera derramado por humano alguno. Como se encogió en el suelo, como después de ser vencido en un penal no atajado, pero, ¿cómo podía devolverle la vida a su perra? Miau, miau, miau. Le daba miedo el pensar que, al igual que Dios le quitó a su perra, también le podía quitar a Pucca, le podía quitar a sus amigos, le podía arrebatar sus sueños. Ya tanto le había arrebatado la vida, tantas veces había pensado que lo mejor era no depender de nada ni de nadie, que simplemente no podía aceptarlo. Le daba pánico quedarse solo, tanto tiempo viviendo en soledad. Miau, miau, miau. Recordó cómo la ira le dio fuerzas para levantar el cuerpo inerte de Milk, como ese día cargó todas esas tablas y maderas, las fuerzas que lo impulsaron a salir corriendo en busca de kerosene, la chispa que encendió al tronar sus dedos para incinerar el cuerpo de Milk. Miau, miau, miau.

¿Cuándo la besaste, sentiste algo en el estómago, cosquillitas? –le había preguntado Rina esa tarde negra-. Lo que él sintió al besarla fue una mezcla de miedo con ternura y algo que nunca había sentido. En realidad, Nemo nunca había besado a una chica en todos sus dieciocho años. Miau, miau, miau. Recordó que en el EJEC, los adolescentes de su iglesia habían orado para que, en la primera persona que besen, encuentren a su esposa respectiva. Nemo nunca creyó en esas tonterías, pero siempre lo tenía en mente desde entonces. Miau, miau, miau. Esa mañana, en la Daewoo, realmente, él, por respeto, de ninguna manera la hubiese besado. Es sólo que ya una duda estaba clavada en su mente, como una bomba que tenía que estallar tarde o temprano. Cuando Pucca se acercó y le soltó ese ahora o nunca, Nemo sólo pensó: esto es incorrecto y totalmente desventajoso para mí, pero el nunca es una palabra categórica, es un tiempo del que no podré escapar por más que intente hacerlo; tal vez esta oportunidad no se me vuelva a presentar, ahora o nunca. Miau, miau, miau. Cuando ambos escondieron sus rostros debajo de la casaca de Nemo, cuando ella se acercó (demonios, se supone que debo cerrar mis ojos, pero si cierro mis ojos puedo fallar y besarle en no sé, su nariz tal ves; mejor no cerraré mis ojos hasta que mis labios estén al lado de los suyos, y una vez en esa posición, recién cerraré mis ojos), cuando él decidió cerrar sus ojos para abrir su alma, sintió el mismo miedo que le dio al enseñarle su cicatriz en su mano izquierda, sintió que logró desconectarse de este mundo; cuando sentía sus labios, cuando él trataba de responder, sin querer se habían trasladado a ese sueño hermoso en donde se conocieron por primera vez, al menos Nemo así lo recordaba. Miau, miau, miau. Él se aferraba al brazo de Pucca, agarraba fuertemente su mano con la misma fuerza que un bebé se aferraba a los brazos de su madre. Cada beso, cada abrazo, él lo sentía y lo vivía como una despedida, por eso es que los daba con una pasión pura, ya que no sabía cuánto tiempo estaría a su lado; tenía miedo de que algún día todo ello llegara a su fin. Pero a pesar de todos estos sentimientos, Nemo se protegía negándolo, para él era más fácil tratar de engañarse a sí mismo, sin embargo sabía que ya no era él mismo que era antes de empezar a leer El Diablo Guardián. Miau, miau, miau.

(Zavalita tiene razón, si te costó trabajo reponerte al encanto de la princesa verde, seguramente esto –que ya se hacía más intenso- te matará de una vez y para siempre. Es peligroso, no es seguro. Miau, miau, miau. Pero soy feliz con ella. Miau, miau, miau. ¿Qué es la felicidad? Miau, miau, miau. Es estar inmóvil, en un solo lugar, y no querer irte nunca, querer quedarse ahí para siempre. Cuando estoy con ella, sólo le pido a Dios que detenga el tiempo, que si pudiera quedarme con ella otros dieciocho años más, asumiría el intercambio equivalente con toda una eternidad en el infierno. Miau, miau, miau. Tú eres el juguete, nada más, ella quiere a Trumpo, y más que a Trumpo lo quiere a él (el innombrable). Miau, miau, miau. ¡Cállate! Mientes. Ella si me quiere, me lo ha dicho. Miau, miau, miau. Sé consciente, ¿cuáles son tus armas, tus mentiritas? ¿Cuánto durará? Sabes que en vacaciones ella estará lejos de ti, ¿lo soportarás? Miau, miau, miau. Tienes razón, pero entonces qué debo hacer, si después del amor está la nada, ¿qué sentido hay para la vida? Dios nos creó y no nos dijo cómo se debe vivir, no vinimos con un manual. ¿Qué quiere que hagamos? Miau, miau, miau. Miau, miau, miau. Miau, miau, miau.

¡Maldición! Callen a ese jodido gato. Maldito sea ese gato, ¡cállate! No me jodas más, Guntz. Todo esto es estúpido, nada tiene sentido, sin embargo está ahí, ¿por qué? ¿Te das cuenta la clase de cobarde que soy? Ni siquiera tengo el coraje para jalar el gatillo, aborrezco la vida, ansío la muerte, pero no puedo jalar el maldito gatillo. ¿Para qué pelea la gente? ¿Por qué pelean y para qué? ¿Por qué Shingi tiene que seguir piloteando el Eva 1? ¿Por qué Shun tiene que seguir matando gente? Yo nunca quise hacerle daño a ese niño, sólo me defendí, sin embargo ahora preferiría que el paralítico hubiese resultado yo. Fue mi culpa, si no hubiese ido a jugar fútbol ese domingo, si me hubiese quedado estudiando historia, Milk estaría viva. Yo la maté, yo la incineré.)

Esa tarde en la que Dios manifestó su desaprobación retirándonos la luz del sol y dejándoles sólo nubes negras, esa tarde en donde, por incentiva de Artemisa, los narcisistas empezaron a jugar al tan polémico “verdad, castigo”, Nemo se sentía desprotegido, sabía que todas las preguntas de esos futuros abogados irían en su contra, en una crítica por su relación informal con Pucca. Se sentía en la tan temida ronda de penales, donde, por supuesto, él sería el arquero, donde estaría la vista de todo el mundo. Fueron muchas las preguntas, a ella le preguntaban cosas como: ¿quién besa mejor, Trumpo o Nemo?, ¿sigues estando con Trumpo?... A él le preguntaban: ¿cuándo la besaste, sentiste algo, en el estomago, cosquillitas? Ambos dijeron que se querían, pero ese día, al salir, sabían que ya no sería lo mismo. Nemo temía la decisión radical que, como toda mujer, Pucca tomaría al respecto. Pucca lo pensó mucho y tomó el dedo meñique de Nemo y le prometió que no lo volvería hacer. Lo que él quería era que ella no cumpliese con esa promesa, él sabía que sería el fin, que tal vez perdería a Pucca, no de una manera física, pero si sentimental.

- Pero, yo te quiero –trató de solucionar la situación, Nemo-.

- Pero cuando vuelva a venir Trumpo, como ese martes, tú volverás a sentirte mal, reventarás de cólera y yo no quiero que sufras –respondía Pucca.

- Pero mi labor no es quejarme ni reclamar nada, para eso estoy aquí, a mí nadie me ha engañado, yo sé en lo que me metí y no me quejaré –contraatacaba, Nemo.

- Sin quejarte, como mi Diablo Guardián –preguntó Pucca con una esperanza en sus ojos-.

- Exacto. Como arquero siempre salgo lastimado y arriesgo hasta el físico por defender mi portería; siempre sin quejarme; -sonreía Nemo y contestaba con determinación, jurando solemnemente protegerla siempre- y ahora, como Diablo Guardián, ya no arriesgaré sólo el físico, sino hasta la vida. Sin quejarme.

El Batman de Tim Burton

2009-06-17T20:06:00.000-07:00

Era el año 1989 y Batman celebraba su pentagésimo aniversario. Batman había dejado de ser el héroe oscuro y gótico para ser ridiculizado en esas series de acción de los 60`s (protagonizadas por Adam West) en donde la frase célebre pertenecía a un Robin tarugo que ante cualquier estupidez saltaba con: "Santos bla bla bla, Batman". Es en ese contexto donde la Warner Bros decide llevar al hombre murciélago al cine, encomendando tan "sagrada" misión de resucitación a Tim Burton (luego de haberse dado a conocer con Beetlejuice). Actualmente Batman ha cumplido ya setenta años y una nueva versión sobre el mismo en la pantalla grande nos mantiene a la espectativa: Batman, Gotham City 2011. Decir como muchos que es la mejor obra cinematográfica que de este legendario personaje se ha hecho sería redundar (decir que es la más fiel al cómic también está de más), sin embargo siento necesario rescatar del limbo del olvido al trabajo del gran Burton, ya que él mismo salvó del mismo destino al vengador oscuro.

Burton iniciaría lanzando los cómics de Batman al aire para abrirse paso con su espectáculo; sacaría de su extraño mundo de Burton a una ciudad Gótica tan oscura como nostálgica, el Jóker dejaría de ser el Némesis del Caballero Oscuro para convertirse en su origen, puesto que aquí es éste -y no Joe Chill- quien asesina a los padres del joven Bruce Wayne (Dime, niño, ¿has bailado con el Diablo bajo la pálida luz de la luna?). No es sólo la banda sonora (y gracias a la pela de Burton, cada vez que pienso en Batman se me viene a la mente esa musiquita), sino esa melancolía de Bruce Wayne (por ejemplo en su ritual anual de la rosa en el callejón donde murieron sus padres) que ni en esta nueva versión se puede apreciar a cabalidad. La personalidad de Bruce (interpretado por Michael Keaton) era la del tipo despistado, casi - casi un autista (que no está seguro de ser Bruce Wayne cuando Vicky Vale le pregunta por... Bruce Wayne) que es incapaz de encontrar sus calcetines sin la ayuda de Alfred.

Ya en 1992 Burton dirige la segunda entrega con Batman Returns. Definitivamente en esta entrega predomina enormemente el fetichismo de Burton en la historia volviendo aún más oscuros a sus personajes (y de paso arrastra consigo a la navidad), tanto fue así que incluso, en ese tiempo, se consideró demasiado oscura la película como para los niños. Deliberadamente Burton da rienda suelta a su iamginación y dirige una orquesta con los payasos del Triángulo Rojo, el traje de Catwoman (que, por obra y gracia de Tim tiene notables rastros de hilos y costuras caseras; muy parecido a las extremidades de Sally en The Nightmare before Christmas) y el aspecto de El Pingüino.

Este filme resalta por su banda sonora tan melancólica como la vida de sus personajes (tanto la del Pingüino como la de Catwoman), así como por el romance entre Batman y Catwoman. Definitivamente me quedo, entre mis imágenes favoritas, con el beso Gatúbela, y ya como menciones honrosas el segudo beso Gatúbela (ese donde electrocutan a Max Shreck), la muerte del pingüino y los pingüinitos llevándose el cadáver hasta el fondo de las acantarillas (totalmente fantástica la escena; uno no sabe si reírse o ponerse a llorar), Alfred deseándole feliz navidad (más sarcástico no pudo ser) a Bruce y Catwoman mirando la batiseñal como imagen final (que en realidad ya no es la silueta de Michelle Pfeiffer, si no un animatronic)... ¡Diantres! Son muchas escenas: el nacimiento del Pingüino y ese llanto de bebé, la nieve cayendo y la música. Y es que no todas las películas de navidad tienen que tratar de Papa Noel.

"Un beso bajo el muérdago... El muérdago puede ser mortal si se come."
"Pero un beso puede ser todavía más peligroso si es verdadero."

P.S. La escena donde Catwoman se come al pajarito no tiene truco.
P.P.S. En 1993 se hizo un videojuego producido por Konami para Súper Nintendo; muy bueno.
P.P.P.S. Magnífica banda sonora compuesta por Danny Elfman, gran aliado del director Tim burton ya que ha puesto música a la mayoría de sus películas. Para quien no conozca su trabajo, le puede ser familiar bandas sonoras como Pesadilla antes de Navidad, Eduardo Manostijeras, u otras no relacionadas con Tim Burton como el tema principal de Spiderman, o el famosísimo tema de la serie los Simpsons y Futurama.
También he de decir que además de Danny Elfman, esta banda sonora vale la pena escucharla por una aportación excepcional como es la canción "Face To Face" de Siouxsie & the Banshees, compuesta juntamente con Elfman, especialmente para la película y basada en la relación entre Catwoman y Batman.

Amores que matan

2009-06-10T10:45:00.000-07:00

Siempre he tenido cuidado al momento de utilizar el término “Amor” (“Amor, amor, ¿dónde oí esa palabra antes?”), en especial después de haber leído esa máxima que sólo ama el que duda. Y es que alguna vez (por no poner hasta hoy) estuve en uno de esos “amores que matan”, recuerdo que un amigo me dijo –aconsejándome- algo como que “Te estás confundiendo, Nemo, el amor trae alegría, no esto”. Yo voy al quién sabe, porque ahora como que desconfío de todo…

Quizá sea producto de esta nueva ideología amatoria y el nuevo rumbo de esta generación. Quizá muchos como yo crecimos con la doctrina básica Disney acerca del amor (y todas sus bandas sonoras), no sé, viendo quizá a un Aladdin mostrando un mundo ideal en una alfombra mágica, o el cambio de Bestia por amor a Bella, o la historia de la pequeña sirenita; y ante tales ejemplos uno crece con una teoría más o menos clara acerca del arte de amar, y quizá la teoría esté bien postulada, el problema es poner todo ello en práctica, y al estar en el momento, frente a frente, percatas que la situación es hasta contradictoria a la descrita en las clásicas historias Disney y demás cuentos de hadas, que todo lo aprendido o creído no basta, y que hasta se hace necesario medidas opuestas a estos principios.

"No puedo ya ir contigo, Peter. He olvidado volar, y...
Wendy se levantó y encendió la luz: él lanzó un grito de dolor... »
James Matthew Barrie, Peter Pan.

Y ahí entra la otra doctrina, la teoría pragmática del “Para amar” (hay una canción de Los Prisioneros con ese título –lo mejor de chile-), y supongo que es por eso que uno se identifica con canciones como Estrechez de Corazón, algunos temas de Mar de Copas y deja atrás las canciones lentas por algo de rock; y es que algo así como el amor está en el aire; y se lee en los libros, se ve en la televisión, en el cine, hasta en los cómics; y al comparar tales ejemplos con los clásicos antes mencionados no encontramos románticos amoríos, brisas de primavera o desayunos con diamantes; encontramos relaciones trágicas, pasiones desenfrenadas y finales felices casi inexistentes; algo más real…

Quizá mi primera lección fue El Diablo Guardián, de Xavier Velasco (Premio alfaguara 2003); el mismo Velasco escribió en un comentario acerca del mismo: “Mis amores son breves pero fulminantes; cuando cuento esta historia, siempre llega el momento de aclarar que su final dista de ser feliz, o siquiera infeliz. Puesto que, peor que todo, es un final incierto. Y, espero, fulminante”. Y es la historia de una niña mejicana de quince años que huye a los Estados Unidos con unos dólares robados para vivir una vida acelerada y ser por siempre la linda chica del pastel; por supuesto está el villano (Nefastófeles) y el “héroe” (entre comillas, porque el mismo Velasco asume que sólo los idiotas se creen esa de los héroes de dorada armadura), Pig. Cuando terminé de leer creí (aunque con duda aún mayor que mi certeza) que quizá Violetta sí llegó a “amar” (y otra vez todas las contradicciones y suposiciones acerca del polémico término) a Pig; pero cuando lo leyó mi amiga Artemisa se quedó con la convicción de que sólo fue utilizado… (Jamás supe qué pensó Alexandra) ¡Imagínense la incertidumbre del mismo Pig!

De mis películas de “amor” favoritas está Propuesta Indecente (con mi linda Demi Moore). Un matrimonio con problemas económicos, un multimillonario que ofrece un millón de dólares por una noche con Demi y, lo que en un primer momento parecía solucionar todo termina destruyendo la relación (“Descubrí que las parejas que duran no es porque consiguen olvidar, sino que aprenden a perdonar”).

Y esos tipos de amores que matan se ven hasta en los videojuegos: Resident Evil y la relación entre Leon S. Kennedy y Ada Wong: la frasesita aquí está en la parte final del juego, cuando Ashley pregunta Leon acerca de Ada, ¿Quién era esa mujer?: "She's like a part of me that I can't let go" (ella es como una parte de mi que no puedo dejar ir). O la historia entre Dante y Trish en Devil May Cry. Me quedo con la escena en la que ella llora pidiendo perdón por haberlo traicionado y él contesta: “Ahora eres humana, los demonios no saben llorar”.

En el mundo de los cómics esto tampoco se queda atrás, y así tenemos ejemplos como Batman y Catwoman, el héroe de negro que vive enamorado de su archienemiga (y el típico caso del amor – odio “ni contigo ni sin ti”), o el cruel futuro de Gambito y Rogue que, por sus poderes, viven sin poder “tocarse” (y más ahora que este tema pasa a ser de suma importancia), o el triángulo amoroso entre Lobezno, Cíclope y la chica Fénix.Sin embargo, el que más me atrae de estos amores locos de súper héroes es el de Daredevil y Elektra (además que pensando en ellos me lancé a escribir esta serie de pavadas), ya que representan (además de la similitud con Batman en eso del héroe enamorado de su enemiga) el típico caso del chico “bueno” (siempre entre comillas porque este adjetivo es siempre relativo) que por amor saca lo mejor de la chica “mala” (el hombre es eternamente plomizo); el personaje cristiano que representa la virtud ante una mujer que por lo ocurrido en su pasado renuncia al amor y ha perdido completamente la fe (y estas historias son mis favoritas porque se convierten en una bomba de tiempo donde la virtud del primero empieza a oscilar cada vez más seguido); la imagen seleccionada para ellos sería la del Diablo (el mismo Matt Murdock) abrazando la cruz al tratar de detener la poca fe que le va quedando.

“... Para amar, para amar, debes tratar de poco entregar… tu identidad debes falsear… debes evitar soñar, debes olvidar soñar”
-Para Amar; Los Prisioneros*

P.S. ¿Y Saori y Seiya? ¿Y los sentimientos de Jabu el Unicornio? (¡Diantres! No encuentro esa imagen donde sale Athena montada en Jabu haciéndole el caballito)

The Killing Joke

2009-05-10T18:21:00.001-07:00

"La locura es como la gravedad: sólo se necesita un empujoncito"
- The Dark Knight*

Esta pequeña manía empezó cuando tenía ocho años; nos habíamos mudado a vivir a San Martín de Porres (¿mi Ciudad Gótica?), a la casa de mi padre, al segundo piso (para ser exactos), al lugar donde lo mandaban castigado cuando era pequeño, a la Baticueva (así llamé a su casa y así la llamo ahora, cuando voy a visitarlo) .

Era el primer día de clases. Mi hermano y yo viajábamos en la movilidad escolar cuando de pronto nuestro vehículo chocó; para los que me conocen: esa fue la causa de mis constantes hemorragias nasales; y para las chicas que no dejan de ponerle adjetivos a mi nariz... "¿Y por qué tienes esa nariz tan grande, Guishe?" No, no es para olerte mejor, cariño, es simplemente porque mi nariz nunca más fue la misma desde aquel choque. En fin. Recuerdo que pasé no pocos días de felicidad echado en mi cama y con muchos cuidados, viendo la televisión o jugando con el Super Nintendo, jamás había sido tan feliz (aunque tenía la cara algo desfigurada, ¡qué importaba en ese entonces!). Mamá solía regañar a papá por no saber cuidarnos, Dos días con los niños y mira lo que les pasó. Papá entró un día a nuestra habitación y nos dio una revista, nuestro primer cómic: Batman, Espadas; donde se veía la frustrante lucha de un Caballero Oscuro por atrapar a un asesino en serie que anhelaba un mundo joven donde ningún anciano podía estar penando y sobrando.

Batman, el Caballero de la Noche, un ser que utilizaba las sombras y las tonalidades oscuras pero que en el fondo aún guardaba algunas luces, un tipo al que le arrebataron su infancia, una mezcla de Sherlock Holmes con James Bond... Ese era el súper héroe de mi infancia, de la infancia de mi papá (un héroe que pasaba de generación en generación), sin súper poderes, a la escuela antigua...

Cómics, dibujos animados en Warner Channel, la película de Tim Burton con un brillante Jack Nicholson que lo dejó -más que nunca- en las tinieblas al Vengador Nocturno, etc. Eran piezas religiosas que yo iba guardando desde pequeño, y aquel pequeño ritual todas las tardes: correr hacia el cuarto de mi papá a las seis de la tarde, colocar la cinta en blanco de video y grabarle Batman, la serie animada, ya que papá estaba en el trabajo y no podía permitir que se la perdiera; inmediatamente después subía a la azotea a contemplar el atardecer, porque algo misterioso y dulcemente nostálgico se cobijaba bajo la luna (en ciudad Gótica supongo que la luna era la batiseñal).

En la azotea había un pequeño baúl, yo siempre creí que ahí mi abuelito guardaba sus herramientas, sin embargo un día no resistí la tentación y lo profané, como cualquier vil pirata infantil y... ¡más comics! Ironman, Capitán América, The Avengers, ¿y dónde quedaba DC Comics? Y ahí estaba nuevamente Batman con The Killing Joke. Decir que es, quizá, el mejor cómic que de Batman se halla realizado sería poco; una novela gráfica, ¡una obra de arte!

El 2006 fue un año clave en mi vida, y otra vez ahí él; cuando yo (y quizá los chicos de mi generación) ya divagaba en los tan populares animes de hoy, y cómo no mencionarlo, viendo Fullmetal Alchemist (ojo aquí, no estoy diciendo que los animes sean malos, muchos son realmente buenos, como Evangelion), otra vez apareció este señor de capa oscura. Luego de los fracasos cinematográficos de Batman Forever y Batman & Robin se habló de una nueva versión de Batman, Batman Begins, y se estrenaba en junio, mi cumpleaños, ¡y qué importaba la universidad ese día!, era mi infancia de nuevo, era la infancia de mi papá de nuevo, eran los pequeños recuerdos de mi hermano, y la mala suerte de mamá; era posiblemente una desilusión más, pero más de uno se llevaría un buen recuerdo saliendo del cine. Era, por primera vez, la aparición en pantalla grande de un comisionado Gordon (y no ese comisionado Gordon de las películas ochenteras), un novato Batman de 25 años, y por supuesto, ¡la creación en la pantalla grande de Ciudad Gótica! (ni siquiera en The Dark Knight se muestra una Gótica tan... gótica, una ciudad con espíritu propio) ¿Quién está siguiendo las publicaciones de Perú.21? ¿Alguno de ustedes adquirió su Año uno? Pues fue ese cómic la "piedra angular" (frasesita que le gustaba mucho a una archienemiga mía) para Batman Begins, incluso la escena final, cuando Gordon le muestra la tarjeta del Joker a Batman , es idéntica, y uno se dice: éste sí es Batman... Cumplí 18 años en el 2006, en el cine y acompañado por un también cumpleañero Bruce Wayne (sin embargo, este año, Batman cumple 70 años, ¡larga vida, amigo!).

¿Y en The Dark Knight? ¿Qué decimos? "Éste sí es el Joker", y Heath Ledger se convierte en el primer actor en ganar un Óscar (casi escribo Nóbel) por interpretar a un personaje de cómic, y justo, conversando con una amiga, ésta me decía: "Obvio, la película entera no se puede ganar el Óscar, sería como poner al cómic sobre el cine". ¿Y si Batman Begins fue inspirado en Año Uno, de dónde sacaron The Dark Knight? La respuesta está en el título de este post: The Killing Joke.

En el blog de Comics.21 publicaron un post para realizar una votación acerca de cuál sería el siguiente Baticómic en publicar, yo de inmediato me dirigí a votar por The Killing Joke, sin embargo ganó The long Halloween, y me dije "También es bueno", ¡pero no!, publicaron A Death in the Family. En fin...

Después del choque, tan sólo unos días más, mamá nos devolvió a Macondo (entiéndase Puente Piedra; ese nombrecito literario es en honor a un grupo de amigos muy queridos, allá en el 2006 que pasó), y ahí, en la Baticueva, se quedaron todos esos cómics. Bueno. Actualmente yo estoy, como cual corsario de 7 mares (¡ese número otra vez!... es una broma tan personal como asesina), llenando mi propio baúl con cómics de Perú.21. Actualmente, los batimiércoles están siendo suplantados por las aventuras de Wolverine (la película está recomendable; por favor, no compren el pirata y vayan a verla, no se decepcionarán), y, a pesar que en un principio dije no, también los estoy coleccionando... Bueno. El punto es que, terminada la publicación Marvel, Batman volverá con... no recuerdo el nombre (¡Plop!). Pero esta vez será un gusto adquirirlo (y no como en A Death in the Family).

¿Que por qué escribí esto? En realidad no lo sé bien, estoy hasta el cien con las presiones universitarias, tengo que leer más de 500 páginas de Procesal Penal II ara el martes y, sin embargo, estoy escribiendo, ¿por qué? Mi hermano, ese pequeño... ¿Robin? Ha ha ha (eso ya sería mucho trauma)... mi hermano, que siempre me consigue lo que yo le pido por la internet, logró bajarme esta aventura de Batman, ésta y muchas más, y además The Civil War (de los últimos impactantes sucesos del mundo Marvel)... ¡Hasta podríamos hacerle la competencia a Perú.21!... Acabo de releer el cómic que encontré hace ya... ¡tantos años!, y no pude evitar el escribir. Además, el blog se llama Prisioneros de Nocturnidad, no podría dejar de mencionar al Caballero de la Noche.

Más que un lindo detalle femenino

2009-04-29T05:21:00.000-07:00

Ayer, como ya ha empezado a hacerse un mal hábito por culpa de la Daewoo caprichosa que ya no quiere recogernos en la noche, volvimos a caminar rumbo hacia la Católica, y de ahí rumbo hacia Plaza San Miguel, y de ahi hasta que alguien nos recoja. Íbamos Montecristo, Saturno y yo (Montecristo y yo estudiantes de Derecho, y Saturno en lo que es Psicología). Andábamos furiosos y desesperados por lo acontecido en el día cuando se nos ocurrió hacer un ranking sobre diversos aspectos de las chicas y los chicos (esto último le correspondía a la buena de Saturno); así, por ejemplo, cuá ha sido la chica más linda y buena y la más malvada que has conocido, o, de todas las chicas que has conocido cuál crees que te consideraría como el chico más malvado que ella haya conocido, etc.

Ya eran más de las once de la noche y aún seguíamos tirados en la calle, al parecer nadie nos recogería, la Daewoo nunca llegó a aparecerse. "¿Y el Premio al mejor detalle femenino en una cita?" Y cada uno (bueno, sólo Montecristo y yo, ya que a esta altura Saturno sólo le hacía de árbitro) tenía que mencionar a dos chicas muy lindas y tiernas con su respectivo detalle; fulana era puntual, a mengana le gustaba el fútbol, otro etc. Yo gané: "Anette; cada vez que nos veíamos, sacaba su celular de su bolsito y me lo entregaba: 'Seguramente mi enamorado va a estar molestando, así que haz lo que quieras con mi celular, si gustas apágalo'.

En el momento Saturno no cmprendía muy bien, pero Montecristo y yo sabíamos que ese podía ser el mejor detalle. El problema de mi amigo con el celular de Mercedes (la chica con la que sale) es que, en un momento crucial, siempre llaman a estorbar las amigas, "...y es como si te interrumpieran todo, Guillermo; uno lucha por desconectarse de Lima y es como si te devolvieran; ¡las odio!" En realidad mi caso siempre ha sido exageradamente peor; cada vez que he salido con una chica, y ya estaba en la parte inmediatamente previa al "vivieron felices para siempre" cuando de pronto llama el enamorado, o, en el peor de los casos, el ex, o, peor aún, recientemente, los dos últimos ex. ¡Es una cosa de locos! Es como si todos los hombres vivieran en un constante acoso y una patética inseguridad de estar llamando y llamando y llamando a la enamorada, o, peor aún, a la ex enamorada. Y Claro y Movistar tienen gran culpa en esto por eso de los dúos que, después de leído este artículo, espero que se tomen medidas drásticas porque facilitan el acoso y frustran e interrumpen a un hombre feliz.

Amor, ¿estás saliendo a tu casa?, ¿por dónde andas?
¿Con quién estás?
Necesito hablar contigo, ¿puedes venir?

Son sólo ejemplos, ya que los hay peores y en mayor gravedad; algunos sólo timbran, pero al hacerlo distraen a la chica a la que uno está cortejando, a los enamorados se les podría excusar, pero ¿y qué hacemos con los ex acosadores y jodidos?, ¿qué hacemos con los tipos que especialmente quieren joderte a ti, que ya saben que tú eres el tipo que intenta lograr la hazaña?

¿Estás camino a la reunión con tu amiguito? ¡Ah! entonces yo ya no voy, no quiero ni cruzármelo. (En este caso el tipo sabía que yo iba acompañando a la chica, y que fue él, incluso, el que no quiso acompañarla en un primer momento; si no quiere ir por no toparse conmigo, que no vaya, ¡pero qué necesidad tiene de llamar para que la otra se sienta culpable y así arruinar el buen momento!

Juro por Dios que lo que contaré es verídico, yo lo he presenciado: hay ex enamorados celosos que incluso toman prestado el celular con saldo del papá o de la mamá para llamar, primero desde su celular, a la ex enamorada que feliz intenta rehacer su vida, "¿Qué haces, con quién estás?" Obviamente hay mujeres buenas y de tierno corazón que, para evitarle una taquicardia al ex idiota que no entiende lo que sigifica Ya no, puede acudir a una mentirita blanca: "Estoy comprando ropa con Valeria", pero el ex celoso sabe que está con... "el nuevo galán", incluso ya se sabe el número de este, entonces, desde el celular de papá llama al teléfono del joven y, desde su propio celular, llama a la pobre chica, todo esto para escuchar ambas voces y así, poder torturarse con sus celos y con toda la certeza del mundo. Hay incluso los que llaman sólo para ganar tiempo, para escuchar el sonido y poder ubicar a su ex enamorada perdida en el campus universitario, hay quienes preguntan ¿Dónde estás? para que ellas den pistas de su ubicación y aparecerse en el paradero, o en las cafeterías (esto muy usual y me ha pasado).

¿Estás con él? Yo sólo llamaba para decirte que... (y empieza una conversación de más de diez minutos, y lo peor es que calculan diez minutos más ara volver a llamar y tirarse otros diez minutos más)

Y timbran, y timbran, y timbran...

Es un buen detalle que las chicas apaguen sus teléfonos celulares en una cita, pero en estos tiempos en donde el porcentaje de acoso adolescente y crímenes pasionales aumenta, creo que hasta es necesario... Créanme, por culpa de una llamada celular... esto sonará muy Matrix, pero, por culpa de una llamada celular y una respuesta inocente como "Estoy en la Universidad", "en un parque", "tomando chocolatito caliente", yo he terminado combatiendo cuerpo a cuerpo con ex enamorados celosos, o descolgando ex enamorados desquiciados de los autobuses sólo para que la chica en cortejo pueda huir sin mayores contratiempos a su hogar.

El dúo que nos trae mal

2009-04-24T12:23:00.000-07:00

PRÓLOGO

Sí pues, amiga Saturno, fue un día muy largo que tuvo desde hemorragias hasta delirios moribundos.

A los originales seguidores de este blog (considérense especiales; nadie más me leerá además de ustedes) les pido disculpas; el tiempo ha apremiado demasiado y a uno ya sólo le queda tiempo para sangrar, dormir y vivir sangrando en un círculo vicioso infernal. Sin embargo siempre hay un alma caritativa que por coincidencias o caprichos de las circunstancias aparece en el momento justo para salvarnos algo más que la vida (y de paso para salvarle la vida al blog que ya se quedaba sin historias que contar).

Guillermo López

EL DÚO QUE NOS TRAE TAN MAL

♫ ♪ Hace frío, y estoy lejos de casa, hace tiempo que estoy parado en esta esquina,yo me pregunto ¿por qué no me recoges? tengo solo un sol en el pantalón, vos estás tan fría, como la nieve a mi alrededor, vos estás tan blanca y ya me quiero ir!!!La otra noche te esperé bajo la lluvia 2 horas, mil horas, como un tonto y cuando llegaste me miraste y me dijiste loco, esta muy lleno, ya no te llevo ha ha ha!!! ♪♫
Al fin nos recogió, era uno de los buses antiguos, pero a esa hora eso era lo que menos importaba; al fin y al cabo, era el tercer bus que pasaba, y era la vencida. Acomodados al fondo - donde dicen que hay sitio - entonamos la canción símbolo : Mil horas.
Guishe y yo, estabamos cansados de esperar que nuestra amadísima Daewoo se dignara a abrir sus puertas para conducirnos a nuestras casas. Ya habían pasado casi dos horas desde que abandonamos San Marcos con la esperanza de despejar nuestras mentes mientras caminabamos hacia La Católica. Toda nuestra conversación giraba en torno a ellos: Alexandra y Alejandro.
Ayer tuve 2 clases y jamás estuve ahí, la timbrada de mi recién estrenado hermano mayor (Guishe) me preocupó, lo sentí estraño cuando me llamó y automáticamente perdí la concentración. [Desde ayer en la mañana Guishe y yo nos convertimos en hermanos, aun falta legalizar todo, pero supongo que la pulsera negra es el inicio del pacto...]
Diron las 8.50 pm y mi clase terminó, Guishe me esperaría en la entrada de mi facu. Lo vi llegar con su camisa roja, nos saludamos y de su bolsillo sacón un pañuelo ensangrentado, me dijo: he matado a mi amigo!!!!!
Genial -pensé- he esperado tanto por tener un hermano mayor y cuando lo logro, resulta que iré a visitarlo a la cárcel!!.
Menos mal, que era una broma, la sangre tenía otra explicación: el estado de agitación del Fénix.
¿la causa? la misma que la mía, pero en versión femenina : Alexandra.
Vivimos en un enredo gracias a ellos, y francamente yo ya me cansé de esto. Viene siendo hora de que o nos deshchen de sus vidas de una vez o nos hagan caso, pero por favor, no nos maltraten más.
Era casi media noche y arrecostados en último asiento, en el peor de los delirios, cantábamos las infaltables (e infalibles) canciones de radio infelicidad....
*********Duerme tranquilo Guishe, todo pasará, las cosas siempre suceden por algo.

Saturno

COSAS ESTÚPIDAS QUE HICE CUANDO ALE ME DEJÓ

2009-03-28T06:43:00.000-07:00

“Si no estás dispuesto a parecer estúpido, no mereces estar enamorado”
- Anónimo; lo escuché en el 2006, pero no recuerdo dónde ni cuándo*

Muchos de los numerales que a continuación serán enumerados son provenientes del fenómeno de la causa – efecto, no se vaya a pensar, como Hans Kelsen lo ha hecho en su Teoría Pura del Derecho, que se debe al fenómeno de la imputación. Tampoco se caiga en el error, por favor, de creer que el título hace alusión sólo al marco temporal post 28 de octubre del 2007, ya que Ale lo dejaría para siempre muchas veces en su historia; empiece a contarse desde noviembre del 2006 hasta el día de hoy, ya que el autor sigue y seguirá hablando de ella a manera de un muerto que perdura como voluntad y seguirá perdurando.

1. Empecé predicar a todo aquel que se topara conmigo mi experiencia alexandrina a guisa de un Bryce adolescente, llegándome a convertir de esa manera en El Hombre que hablaba de Alexandra Violetta de San Marcos (sí, con doble “t”). Luego, con el pasar del tiempo, tristemente me daría cuenta que, a pesar de contar la misma historia con distinto estilo: con sentido del humor, con cólera, con tristeza, el final seguía siendo el mismo.
2. Empecé a escuchar canciones como Mi Historia entre tus dedos (Gianluca Grignani) y Para no olvidar (Andrés Calamaro); luego, para mi mal, eso se degeneró en temas como: La copa Rota (siempre versión Calamaro, por favor) y Frente a una copa de vino (Luis Aguilar); esta última canción con gran repercusión familiar puesto que gracias a un seguimiento histórico, luego de llorar mucho, logré descubrir que mi papá también lloraba con esa canción cuando era joven.
3. Asalté la canasta navideña mientras todos estaban fuera y así me di mi gran borrachera para toda la vida[1]: tres partes de ginebra Gordon, una parte de vodka, media de Kina Lillet, que no es vermut, agitado hasta estar frío y luego servido con una cáscara de limón larga y fina; todo esto con This is the last time (Keane) como fondo musical… ¡La cerveza apesta!
4. En estado de ebriedad empecé a escribirle una carta de feliz cumpleaños a Ale, Otra vez querida Alexandra; carta con la que, posteriormente, gané el Premio a la Epístola romántica más estúpidamente bonita escrita antes por adolescente alguno.
5. Dediqué un día entero a descargar todas las canciones alexandrinas para escucharlas eternamente desde mi baticomputadora. Además y todavía copié todas las fotos de su Hi5 para terminar imprimiendo nuestra primera foto juntos, colocarla en una mica y llevarla siempre en el bolsillo de mi camisa.
6. Empecé a comer y comer para darle una demostración fisiológica de mi profunda depresión; no resultó puesto que soy de contextura ultra delgada; jamás engordaré.
7. Mandé al demonio mis estudios, me compré una casaca de cuero y mi plan era convertirme en el chico malo de la universidad; tampoco resultó porque todos en mi facultad se encariñaron conmigo, además, a pesar de no estudiar sacaba buenas notas, y los chicos malos no sacan buenas notas, así que era yo un fracasado en todos los aspectos.
8. Me pedí prestado por curiosidad el DVD de esta nueva versión de James Bond, Casino Royal, y terminé llorando como un bobo y gritando a todo pulmón: “¿Por qué, Alexandra, traicionaste a Bond, James Bond?”; todo esto para que mi hermano me dijera que no, “Vesper traicionó a James Bond, Ale te traicionó a ti”.
9. Proyecté toda mi frustración en los partidos de fútbol dominicales y busqué mil y un pleitos, hasta tal punto de terminar sangrando y de arquero suplente por indisciplinado.
10. Aproveché esa ternura que desprendía para buscarle reemplazo a Alexandra en muchas chicas; fue mi más grande fracaso, ninguna sabía igual.
11. Un día desperté recordando que Alexandra se había dado un piquito con una amiga en común llamada Artemisa, así que me pareció ver resuelto el problema del numeral 10. Cacé a Artemisa convertido yo en un vampiro de amor, antes que otro galán terminara por estropear el rastro de los labios de Alexandra. Tuve una especie de “relación” con Artemisa, pero al fracasar nuevamente, ella me envió derechito a seguir escuchando a Andrés Calamaro. Me deprimí aún más.

Luego de eso caí en cuenta que me había degenerado demasiado desde que Ale me dejó, me dije a mí mismo que ella jamás querría volver a saber de mí si seguía en ese estado así que opté por el cambio, por mi redención, así que…

1. Fui a los juegos mecánicos para sentir la adrenalina al tope y empezar a gritar con todas mis fuerzas desde las alturas, el vértigo, y la profunda caída… Fue una buena terapia.
2. Regresé a mi iglesia como cual hijo pródigo, sin embargo, a pesar de mi mentalidad positiva, eso me deprimió aún más: absolutamente nadie me reconoció ahí. No podía creer que había cambiado tanto a tal punto de ser irreconocible.
3. Ello me condujo a comprarme dos discos de Mar de Copas: lo mejor, y uno exclusivo de Las trece baladas; además de desempolvar mi casette de Gianmarco[2].
4. Busqué trabajo en el periódico y así inicié con la compra – venta de mermeladas de fresa a nivel mayorista: invité a Alexandra a salir con mi primer sueldo… Otro fracaso más, así que me compré un Play Station 2 para poder ser –ahora virtualmente- un Leon Scott Kennedy por siempre enamorado de su Ada en Resident Evil 4… “¿Quién es esa mujer, Leon?” (refiriéndose a Ada), “Es una parte de mí de la que no puedo deshacerme”… ¡Ada!, y Alexandra llamándome Pinocho y yo respondiéndole “Siempre tuyo, mi Hada Azul”.
5. Me matriculé en un curso de inglés ya que Ale siempre me hablaba en inglés, y qué bonito se le ve… Ella, I love you so much, Guishe; y yo, falling love, I love you plus seven, darling…
6. Decidí ponerme a estudiar en serio… Lo gracioso es que estudiando no obtenía tan buenas calificaciones como en mis días de chico malo… En la biblioteca me la pasaba dibujando ojitos alexandrinos en todas las páginas múltiplos de siete de mis libros jurídicos.
7. Le colgaba el teléfono cada vez que me timbraba para luego terminar timbrándole yo desde “número oculto”.
8. Ya que su príncipe Disney favorito era Eric de The little Mermaid, le dije a mi hermano que me enseñara a tocar la flauta, así que me aprendí la cancioncilla Disney… Terminé atrayendo roedores a mi casa… No es broma, es cierto.
9. Convencido de que por más que tragara jamás engordaría, empecé a hacer ejercicios con todas las canciones alexandrinas como temas de entrenamiento. JA JA JA Como motivación extra pegué fotos del infeliz que estaba con ella en cada coquito de mi balón de fútbol, así perfeccioné mis tiros de larga distancia.
10. Y, finalmente, después de darme cuenta de la inexistencia de algún futuro (como dice ella), dándome cuenta que no tengo nada de príncipe Eric, que tengo más de Aladdin, de rata callejera, y sabiendo que debo dejar de pretender ser quien no soy, le construí su Gran Museo Alexandrino con reliquias como el sombrero de Indiana Jones[3], el ticket de entrada para Los Simpsons The Movie, la rosa anaranjada, las hojas del Murciélago Mentiroso, la piedra del pingüino, entre otros tesoros propios de mi fetichismo amoroso, todo con un gran respeto hacia el pasado. Para no olvidar, Calamaro, para no olvidar; ¡salud con ese vino que el olvido ha destruido!
11. El once como Post Scriptum: el 14 de febrero del 2009, tres años después, la volví a ver: uno de esos inmortales encuentros por San Valentín de medio tiempo… Quizá fue lo último que hice al caer la noche: crear este blog alexandrino titulado Prisioneros de Nocturnidad, en honor a ese Bryce adolescente, en honor a aquellas visitas que Alexandra me hacía en aquellos atardeceres de verano. Esta es mi prisión, Alexandra –le dije aquel catorce-, que sólo me libera al morir el sol para poder verte por siempre entre tinieblas, porque los sueños vienen de noche, amor mío, sólo de noche. Creé este blog para poder seguir hablando de Alexandra Violetta de San Marcos.

[1] Hay que mencionar que el autor nunca antes se había emborrachado en su vida. Ya luego de esa ocasión lo han encontrado bebiendo acompañado por su amigo Juancito la Navaja Benites.
[2] El pobre autor, al estar ebrio, canta evocando a Gianmarco: “¿Dónde estarás? Te estoy esperando en el BAR, yo te estoy guardando un lugar y no te veo llegar”… Algunos pérfidos dicen que es porque más piensa en el alcohol que en ella, sin embargo cierta doctrina nacional autorizada sustenta que es por el temor que nuestro escritor le tiene al MAR.
[3] El vagabundo escritor cogió su sombrero como nombre de alias para escribir semanalmente en su blog, a manera de homenaje. El estudiante sanmarquino, Guillermo López, siempre se mofa de éste llamándolo “Hincha, mentiroso y fantoche”, ya que afirma que sólo hace esas “pavadas” para reconquistar a la chica en mención. Se sabe de una disputa entre éstos dos escritores aficionados ya que Guillermo López afirma que Ale lo ama a él y no a Indiana Jones (entiéndase: el autor del blog)

El Arte de la Primera Cita

2009-03-22T08:08:00.000-07:00

Prólogo

Empezaré advirtiendo que el autor de estas máximas tenía sólo diecisiete años cuando escribió la presente. ¡Éramos tan sólo unos niños! Y sin embargo, a pesar de nuestra inexperiencia (hablo en colectivo porque la gloria de ese día se dio en equipo: mi amigo era el manager y yo sólo su dirigido, el encargado de dar el espectáculo) fue un día de torpe felicidad infantil.

Era yo un cachimbo de San Marcos en esas fiestas patrias y había invitado a salir a una chica por la que, en ese entonces, babeaba y perdía el sueño. Era yo, sin embargo –hay que confesarlo-, (y hasta la fecha aún lo soy) demasiado torpe con las mujeres, me ponía nervioso en extremo y echaba a perder cuanta oportunidad se me presentaba, ergo, había conseguido una cita para ese lunes, esa era mi gran oportunidad, así que le pedí a David que me escribiera sus mejores tips para estas románticas pero penosas primeras citas, y esta es la trascripción fiel de sus ideas.

Sé muy bien que actualmente los adolescentes de esta generación tienen métodos más avanzados que los nuestros desde los trece o quince años, y francamente no publico este conocimiento para los mencionados, sino para aquellos que, a pesar de la edad y el conocimiento académico, aún se sienten torpes interactuando con las chicas; amigos ingenuos y torpes como yo: no están solos… ja ja ja… Estoy bromeando… En realidad estaba limpiando mi escritorio y encontré el papelito entre mis archivos de bitácora, entre mi museo sanmarquino, lo releí y me eché a reír sobre mi sofá, y me pareció una muy buena broma publicarlo en el blog. Aquí les va…

Guillermo López

El Arte de la Primera Cita

Introducción y (obviamente advertencia): Este no es un tratado sobre el amor, tal como lo fueron “El Banquete” de Platón o “El Arte de Amar” de Ovidio, el autor no aspira, de ninguna manera a convertirse en un universal sobre el tema, sino es una guía pequeña y práctica para estos tiempos difíciles donde “las mujeres se han convertido en más exigentes debido a la exigencia de los mismos hombres” citando de memoria (y por ello puedo confundir las palabras, pero no el sentido) los inteligentes argumentos de Daniel Bristow – Bovey.
Viviendo una época donde el perreo y los pantalones desteñidos están de moda ha sido necesario actualizarse para no quedar relegados en el tiempo a manera de los clásicos antes mencionados.

* Sobre la ropa y la manera de vestirse:
Antes que nada es necesario tomar un baño de agua fría, el agua caliente podría alterar el comportamiento en el momento justo de ver la película, más aún cuando es romántica; se debe escoger un polo de preferencia aunque una camisa de franela puede cumplir el mismo rol, por el contrario el Jean es insustituible. Es necesario acudir a la cita sin muchos convencionalismos, así la chica sentirá que antes de preocuparse por ella uno siempre piensa, antes que nada, en primera persona y notará de la misma manera que si bien uno está enamorado no dará ni dejará la vida por ella. Los caracteres originales son los que más las atraen. Llevar siempre zapatillas y olvidar los zapatos marrones. Por último, echarse agua de colonia o perfume en cantidad mínima alrededor del cuello y del pecho, la fragancia subliminal dará al portador una imagen arcana y elegante.

* Sobre el encuentro y la primera vista del día:
Si ella espera, descender con elegancia del transporte (no importe que el conductor y/o el cobrador del vehículo rían). Por el contrario, si uno es el que espera, acercarse con paso lento hacia ella y dedicarle una sonrisa galante enseñando solo los dientes superiores. No demostrar, sin embargo, toda la emoción que uno siente en ese instante sino que desde ahí es el momento de regularlo e ir sacándolo poco a poco para llegar al momento máximo a la hora de la película. Se recomienda una charla improvisada y desenfadada, (recordemos que lo que no es trascendental, para ellas sí lo es), en cambio si uno por nerviosismo o incapacidad no es capaz de una conversación de ese tipo, recurrir a la antigua fórmula que nos recomienda el Nóbel Bernard Shaw: hablar del tiempo (en especial si llueve).

Nota: Lehman recordó esto antes de tapar los penales a Argentina, tenía el papel en su calcetín.

* Sobre el cine y la comida:
En estos tiempos las mujeres quieren dar una imagen de independencia, todas llevan bajo consigna dicho pensamiento, (aunque aún no se extinguen las mujeres machistas), en todo caso se recomienda dividir los gastos entre dos personas si la niña pertenece al primer ejemplo; en cambio, si pertenece al segundo caso, no molestarse; o mejor, sí molestarse pero aparentarlo, el sexto sentido de las mujeres lo descubrirá y ya no pedirá más cosas como pop corn o gaseosa; y pagar con resignación la cuenta íntegra.

* Sobre la película y la sala oscura:
Tener en cuenta que uno va sólo al cine, no por ver la película, sino para parecer sensible a los ojos de la elegida, con esta lógica dejar que ella escoja el filme no sin antes hacer sugerencias tímidas sobre las películas románticas.
El salón oscuro es la oportunidad única para trazar el golpe final, mientras ella, descuidada observa las imágenes, no abrazarla si ella no lo pide (sea verbalmente o con la mirada) sino pensará que eres un depravado que quiere aprovecharse de ella; al acabar el filme comentar sólo el fin que necesariamente tendrá que ser visto. Jamás comparar a la actriz principal con la elegida, más bien resaltar la belleza local.

Frases que se pueden decir a continuación:
ª Una película emocionante, no por la “peli” en sí, sino por la oportunidad que he tenido de verla contigo.
ª Debo ser sincero contigo, no vi la película, porque en realidad pensaba en ti y pienso en ti todo el tiempo.
ª Mi vida es una película, donde yo no soy el protagonista, porque mi vida eres tú.
(Todas son cursis, pero eso les gusta).

v Luego de esto, formular la pregunta del millón y si es aceptada besar a la afortunada con delicadeza y aparentando que es la primera vez que besas (de preferencia rozar los dientes levemente).
v Si se es choteado, salvar la amistad, para eso leer el manual de los choteados escrito por el conocedor de estos asuntos: Jaime Luis.

Escrito por David García por pedido expreso de Guillermo López el 23/07/06.

Cupid’s lonely hearts club band

2009-03-02T17:31:00.000-08:00

No crean que este es un cuento de los muchos, de los tantos que van por allá sin rumbo fijo solo porque lleva la palabra Cupido, ni una letra desfigurada de las miles que van en busca de cirujanos de la estética.

Cupid’s lonely hearts club band

(El club de los corazones solitarios de Cupido)

Desde aquí se puede ver ese circulo torpe resplandeciente, una mano temblando y un lápiz demasiado tembloroso también, ese circulo es la defenestrada luna desde el ángulo de la ventana de mi habitación, un circulo ridiculizado completamente en la salsas contemporáneas, como la lluvia, como nosotros los del club de los corazones solitarios.

Es de noche y sin embargo puedo ver, en acuerdo y confabulación con la oscuridad y con permiso de la luna todos los objetos de mi habitación; mi estante, mi escritorio, mi cama propia donde aun estoy acostado y respirando torpe y estúpidamente, en fin, puedo ver el ordenador descansando de las calurosas tardes de verano, demonios pienso, el reloj sigue su marcha como el bombo, bombom de una pieza de rock acelerada, así pasa el tiempo, presuroso; Ya tal vez estemos mañana, ya no es hoy, demonios ,sigo pensando, y siguiendo pensando me levanto en cuclillas y revisó el calendario del año pasado, sí, ya es mañana, aprovecho que me he levantado y busco mi discman en el tercer cajón de mi bureau , es inútil, acabo de recordar que lo malogré, por tocar ahí, donde decía en tres idiomas diferentes: Do not touch the lens, Ne pas toucher la lentille, Die Linse nicht berühren. Demonios, sigo pensando, miro el ordenador como ultimo cómplice de una noche que pronostica, será de insomnio; no aguanto más, necesito escuchar música. Lo he prendido, definitivamente ya es mañana, pero aun de madrugada y no por la mañana, no he prendido el monitor, cuando inserte el disco en la lectora el Windows Media se abrirá solito, cuando inserte el disco en la lectora... demonios otra vez, la lectora está malograda, eso solo le puede pasar a la gente del club, voy al dormitorio de mi hermano y le pulseo su discman, lo único que me falta es que no tenga pilas, seguramente eso sucederá, sí, se equivocan al pensar que sí tuvo pilas, porque no las tuvo, pero este es uno de los casos, pocos en realidad, en que agradezco tener más de un hermano, voy a la habitación de este otro y sustraigo, sin hacer ruido, su discman; ya está, lo prendo y en la pantalla indica que las baterías están debidamente cargadas, felizmente, mi emoción es tal que no lo toco sino lo acaricio, saco el estuche de mi disco y lo abro, el disco rueda por el piso describiendo rutas caprichosas, demonios, mi Yellow submarine songtrack, lo capturo después de haberlo perseguido por toda la habitación a la luz de la defenestrada luna, desde el ángulo defenestrado de mi ventana que a la sazón en italiano es fenestra, lo pongo en el discman, y pongo de frente la canción número seis Lucy in the sky with diamonds, un nombre que me sugiere estrellas de diamantes y no de gases y fuego inclemente, un cielo que brilla por reflejos luminosos y no con luz propia, un reflejo de lo que puede hacer otro ser, de la iluminación que se puede alcanzar gracias a otro ser incandescente y obviamente decente. No se rian, what makes you think you’re special when you smile? Ocho, Sgt. Pepper’s lonely hearts club band. Nueve. With a little help from my friends. Doce, All you need is love. Increíblemente ese es el orden por el que iré esta vez, siguiéndola entre letras y reglones irregulares, sin métrica, lo siento, yo no tengo el talento de Martín Adán y ya se que Bertoldo diría estas cosas mejor pero no las diría nunca. Yo las diré y trataré de ser fiel a esa realidad que me he inventado como te inventé a ti misma y como apareciste y te materializaste como verdad y realidad universales. Cupid’s lonely hearts club band es el titulo que se me ha ocurrido para escribir esto, que tal vez por allá llamarán aquello y que no deja ser entre ser esto y lo otro solo una palabra de escasas letras mezquinas. Pero sería injusto solo ponerme a mí, si leen bien es el club de los corazones solitarios y un club obviamente es un conjunto y un conjunto nunca es uno, ahí esta McDonald y tambien cierta ave legendaria, cierto Vizconde que no me cae para nada, y una felina que dice miau, pero he aquí la historia principalmente de esos dos locos que piensan que llevan mucho honor por sus venas y se creen los últimos de los caballeros, algo así como el Quijote, ellos son el Ave Fénix y el Vizconde de Monte-Cristo que hace ya meses, según la historia que he escuchado contar buscan conquistar a sus respectivas musas, a lo que ellos llaman en actitud bélica los “Reinos Alexandrinos” y es que en sus sendas confesiones ambos se dieron cuenta de que mucho más de una historia de amor desesperada los unía, de que un Javier Velasco no podía haber escrito nada más por casualidad “El diablo guardian” para que llegue a las manos inmortales del Fénix y que tampoco Alejandro Dumas hubiese escrito “La reina Margot” para que doscientos años después el Vizconde la ignore, y es que ellos saben que tal vez morirán en duro calvario , aún mas espantoso que el de aquellos La Mole y Coconnas que murieron por adorar a unas sombras y que murieron porque ellas tambien los amaron, ellos morirán tal vez por una negativa, dos o a lo mucho tres, porque ellos tampoco creen ser hombres que se rindan al primer “NO”. Club de los corazones solitarios, y se dieron cuenta que a más coincidencias sus segundos nombres coincidían como piedras hermanas en los templos de Machu Picchu, que la una era demasiado inteligente y la otra demasiado hermosa, que la una habla perfectamente el inglés pero lo evita y que la otra lo adora y no lo habla tan bien. Las coincidencias tal vez los llevaran a hacerse los mejores amigos del mundo, solamente porque son unos excéntricos y necesitan contarse sus excentricidades y porque tambien se creen una suerte de Peter Pan, que se cuentan cuentos de niños y que se hacen chistes de grandes, pero se los ve a uno extrovertido y al otro todo lo contrario, pero en ambos se esconde la timidez sin limites, la timidez enfermiza que los lleva a decir o hacer lo que deben tartamudeando todo y siendo tan incomprensible que seria necesario buscar en sus corazones. Los dos soñadores han buscado nombres de dibujos animados y cuentos para nombrarlas, una es Pucca y la otra Blanca Nieves, así las han inventado, porque cuando se da otro nombre a una persona se la reinventa toda, y deja de ser esa persona y pasa a ser la otra, si se los viera, lo comprenderían, han llegado casi al limite de volver a reinventarlas dándoles sus nombres originales, y eso ya sería demasiado y yo se los he dicho pero no me han hecho caso, ahora se les pregunta o se les pide una descripción y ellos se limitan a decir respectivamente: como Pucca o como Blanca Nieves.

El Club de los corazones solitarios sabe que el fénix va algo más adelantado que el Vizconde, que al menos a podido arrancar un beso a una Pucca enamorada y confundida y más confundida y siempre enamorada, que el Fénix aparece y se va y cambia de forma para convertirse en el Diablo guardián, que el fénix ha aguantado golpes rudos y que convertido en Diablo guardián sufrió una herida mortal y que tal noticia lo envió del mismo cielo al mismísimo infierno, pero que como Ave Fénix sabe que saldrá adelante aunque sus alas ya no serán las mismas y que no lo llevarán tan lejos, pero sabe que podrá volar, que ya no lo hará como antes pero que volará del recuerdo y es que así es él. El otro, el Vizconde, ya está en el infierno de su cobardía, añoranza y vuelta a tiempos que ya han pasado, que han muerto y que se niega a enterrar por completo, que insiste en recordar aunque ciertos fragmentos le sean dolorosos, el Vizconde ha caído tanto y tan fuerte que ya hasta desconfía de su propia memoria, ¿y si llegara a olvidarla? Se ha preguntado más de una vez, y por eso lleva y fragmenta recuerdos, perdido en su pasión que trata de ahogar, se consuela al ver muy de vez en cuando dos videos que tiene de Blanca Nieves, siempre en bailes y así él la ha inventado alegre, nuca triste, nunca con una lagrima , nunca seria, solo alegre, y una foto que lleva en su libreta de notas, porque el dice que todo miembro de la nobleza debe llevar un libro de notas, le recuerda cada vez que lee, una sonrisa y una presentación vil, temerosa y fugaz de una Blanca Nieves con olor a flores multicolores, no con olor a lavanda porque el dice que ya está demasiado comercializado y que con ese olor las madres limpian el piso todos los días, con olor a tulipanes y buganvillas, le recuerda que no debe escribir poemas sino tan solo leerlos, que Bécquer no tiene nada que decir, que es mudo y el lo reinventa tambien porque no lo quiere leer, solo lee a Martín Adán solo lee Aloysius Acker que de amor no tiene nada, ni siquiera el verso final, tal vez como él piensa que Blanca Nieves hace lo mismo, y tiene lo mismo para él, él cuenta y la verdad que no sé yo si es cierto, que solo por pensar en Blanca Nieves le dijo que no a otra chica cuando estudiaba en una academia, y lo que sé como verídico es saber que el Vizconde que siempre es orgulloso a tenido que comerse sus palabras, que él las da como la mayor garantía, por culpa o como él dice gracia de Blanca Nieves; ha puesto tambien esa canción de The Beatles, que se llama All you need is love y que para los neófitos es aquella canción que sale en Panamericana por el día de San Valentín en su móvil, y ha robado fotos y ha visto tantas otras, fue ella la que mató en él la moral, fue ella la que le hizo ver que la frontera de los limites eran los limites propios, y así llegó a pensar que la inocencia no dependía de uno mismo, sino de los otros, de aquellos soñadores que las inventan porque como Dios crean a imagen y semejanza de sus respectivas imágenes idílicas.

Así ellos, todos los domingos juegan a inventarlas de nuevo, en el Cupid’s lonely hearts club band, las ven, las oyen y las conocen las mismas, que son y son como deberían ser y para qué más, ellos piensan recordando tambien que: There’s nothing they can write, that can’t be wrote. Y entonces sonrisas maliciosas surcan sus labios, y se plantean que si el Grinch pudo arruinar la Navidad ellos con armas de agua, que esta vez serán letales, con rencor mucho y simpatía la misma mojarán, con la excusa de los carnavales, a aquellos enamorados, para que regresen temprano a casa sin haber visto Pretty Woman, ni El cadáver de la novia.

David García

Entre los arboles?

2009-02-22T07:20:00.000-08:00

“Eres la bruja del mal más linda y tierna del espejo hablador, y debes saber que a tu conjuro respondo con una flor”
- Entre los Árboles, Mar de Copas*

A los amigos de mis terapias en inglés: a Katherine, la miss Úrsula y, sobre todo, a Melissa.
A los amigos de mis terapias en español: a Paola, a Pichón (perdón, Jonathan), a Juan y a David.

Claro que había recorrido el mismo camino tantas veces, aunque confesaba para sí mismo que el año pasado había dejado de hacerlo con esa frecuencia que en otra época podía tomarse como religiosidad, un respeto como hacia algo divino con cada paso que marcaba, y sin embargo sabía que nunca como el primer año; el mismo camino, los mismos árboles, ese gras, quizá ya no se instalaba aquella feria en donde ella le compró su sombrero de Indiana Jones, pero se podía decir que el lugar era el mismo, pero no para él; levantó el rostro para respirar (como si viviera sin hacerlo), para sentir las hojas cayendo, pero cayendo verdes, llenas de vida, y se detuvo a recordarlo bien y se dijo que no, que no caían, ese día las hojas volaban, y reconoció el árbol en seguida sintiendo que sus ojos se humedecían, “Debo haber bostezado –se repitió porque consideraba improbable el llorar después de tantos años-. Perdóname –le dijo al árbol torcido-, no he tenido tiempo de visitarte”. Se detuvo a pensar en eso último: “¿No he tenido tiempo?” Y se dio cuenta que estaba ocurriendo, no, no el sollozo, sino algo peor: perdía el tiempo estudiando, y ahora se sumaba el trabajo como profesorcito en su ex escuela, y recordó también su tiempo de escolar, todas esas tardes descansando bajo la sombra de aquel árbol, en ese parque, pero la reunión estaba incompleta, faltaba ella, y se disculpó ante el árbol también por su ausencia: “A ella no le interesa venir si es que no es como esa mañana, perdónala, sabes bien cómo es de caprichosa, y sabemos, tú y yo, que nosotros no hemos sido los mismos; yo he perdido ese algo que tanto le gustaba y simplemente tú ya no eres ese lugar, hemos cambiado”. Dentro de unos días se cumplirían nueve años, nueve años recorriendo los mismos lugares sin poder reconocer los de la primera vez, los del primer paseo en aquella dimensión paralela, ¿cómo volver?, y otro acertijo bajo el atardecer: y si volviera, ¿qué título le pondría? Y escuchaba en su mente aquellas canciones. ¿Entre los árboles? –se preguntó al recordar la canción que ella le había dedicado-. Dio un sorbo a su botella de agua y miró su reloj de bolsillo sonriendo orgulloso al preguntarse a sí mismo cuántos peruanos además de él tendrían relojes de bolsillo; faltaban algunos minutos más, ella no tardaba en aparecer, entre los árboles… entre los árboles, quizá sería el título adecuado. Esta vez venía preparado, sabía bien que, a pesar de lo acordado, no habría sexo, no habría beso, pero habría magia entre los árboles, porque ya estaba seguro: el título sería ese, y ya no tendría que romperse la cabeza pensando en el fondo musical, bebió otro sorbo y arrojó la botella en el tacho de reciclaje mientras se regañaba al pensar que odiaría tomar agua de una botella reciclada, pensó en remangarse la camisa e introducir su brazo a recuperar su botella para terminar arrojándola a un tacho común, pero no, ella no tardaría en llegar. Ya habían venido haciéndolo desde hace unas semanas; ella salía del trabajo directo para allá, él terminaba de dictar sus clases en aquel colegio que tanto odió de niño y no esperaba más para salir a esperarla. “Quizá esta vez funcione porque hoy hay luna llena, quizá hoy debamos volver a recorrer este camino, como aquella vez, y quizá la dimensión paralela resulte abriéndose, como aquella vez, hace nueve años”. Y estaba seguro de que esa noche era la indicada para volver a descansar sobre ese gras, bajo esos árboles, como antes, cuando no pensaban en trabajar, ni en estudiar, cuando aún tenían tiem-po; y se asustó al llegar a la conclusión que la inmensa mayoría emplea casi todo su tiempo en trabajar para vivir, y la poca libertad que les queda les asusta tanto que hacen cuanto pueden por perderla. Hoy es el día, o la noche; no habrá sexo, no habrá beso de amor eterno, pero es el día. Volvió a mirar su reloj, ella tardaba, pero sabía que llegaría, Ella siempre llega, y aprovechó para darse el último visto: zapatos lustrados, la camisa sin arrugas, y un pensamiento frío cruzó su mente; abrió su mochila, el bolsillo más pequeño, y sacó su pequeño sombrero casi acariciándolo, como si fuera una prenda valiosa, colocándolo con delicadeza en la cadena que colgaba de su cintura, y la vio llegar, el título había sido el adecuado.

¿Por qué tiene que ser tan difícil? –Se preguntó en su mente mientras interrumpía su “Hola”, creía que así no tendría que decir “Adiós”- Ya sabía cómo empezaría, el único misterio sería el final, porque a veces ella decidía que las flores tienen que ser púrpuras o a veces blancas, ¿cómo saber? Ella se quejaría de sus pies, andar con tacos todo el día era un arte ya perdido hace mucho. Ella había pedido rosas, bombones y su respectiva carta de amor eterno; él creía tener algo mejor. Sacó de su mochila un par de medias y unas zapatillas, cogió uno de sus pies retirando los zapatos de oficina y colocando la primera media, lo mismo hizo con el segundo hasta terminar atando las agujetas. “Te sentirás más cómoda así, Cenicienta”, cogió los zapatos de tacón y empezó a caminar. Recordó aquella noche, hace tanto tiempo ya, en donde pelearon y resultaron retirándose por caminos opuestos, él había llegado ya a su paradero cuando ella apareció diciendo que había perdido su billetera, quizá en el restaurante donde almorzaron, y salieron corriendo en busca de la billetera perdida; todo había sido un truco esa vez, ella tenía la billetera en su bolsillo, y en el fondo él lo sabía, pero se dejaba llevar por esa mano cálida, y habían sido esas mismas zapatillas las que dirigieron sus pasos aquella noche, por eso le pareció tan buena idea lo del cambio de calzado. Ninguno de los dos hablaba, sólo seguían el camino. ¿A dónde nos guiarán mis zapatillas? –Se preguntó él, cuando vio con asombro que ella se dirigía a aquel árbol de antaño-. ¿Estás segura que quieres volver? Ella afirmó con la cabeza mientras señalaba el cielo, las nubes se movían rápidamente, extrañas; el viento soplaba como aquella vez, y sin embargo no hacía frío, la temperatura, todo igual, ninguno dijo nada pero ambos reconocieron el lugar. Metió su mano al bolsillo y la sacó convertida en puño. ¿Qué tienes ahí? –Preguntó ella-, él dijo que no tenía nada, ella no le creyó, empezaron a forcejear, a reír, ella aprovechó el forcejeo para forzar un abrazo, él se distrajo, ella casi habría su puño, utilizó sus piernas, cayeron sobre el gras, por supuesto él se aseguró de caer abajo para que ella no se lastimara, rieron, el árbol los cobijaba. “Hoy no habrá sexo, tampoco beso de amor, pero hoy es la noche”, volvió a pensarlo. ¿Compraste condones? –Preguntó ella-, él sonrió sabiendo que esa noche no habría sexo, ni beso…

En la mañana habían estado jugando “Verdad o Castigo”, y había sido obligado a confesar que era casto, por lo que sus amigos lo habían estado batiendo todo el día. Ya en la tarde volvió a encontrarse con ella, lo acompañó a comprarse una nueva baraja de cartas, luego caminaron de la mano, ella lo besó mientras con sus manos le dejaba algo. “Eso es un condón, guárdalo bien, pero no en tu billetera porque puede estropearse, ponlo en el bolsillito de tu mochila; guárdalo, es posible que algún día lo necesitemos”.

Recordó aquella mañana con una sonrisa nostálgica, los ojos se le humedecieron, ella vio sus lágrimas iluminadas de amarillo por los faroles del alumbrado público y pensó Yellow, y él creyó estar Blue blue blue, pero no, estaba feliz, era un sentimiento erróneo: estar feliz pero derramando lágrimas, y ella sólo pensaba en las estrellas amarillas que salían de sus ojos. No compré ningún condón –respondió él mientras abría su puño-, ¿lo recuerdas?, es nuestro condón virgen. Ella sonrió. “… No habrá sexo ni beso de amor eterno…” Se echó encima de él, sabiendo también que no habría sexo ni mucho menos un beso, pero igual besó su nariz; la noche de la semana pasada la había mordido, por lo que él no pudo evitar fruncir el ceño de temor, pero sin retirar la nariz de su boca, pero esta vez fue delicado, y no sabía si se había equivocado al pronosticar que sería la noche pero que no habría beso, ¿Es esto un beso? –Se preguntó-, antes de esa noche hubiese contestado que no, pero en ese momento lo dudaba, incluso hasta tenía los ojos cerrados, ella no lo había pensado pero se sorprendió al sentir que su afecto era respondido, como si él la estuviese besando con la nariz, y ella también tenía los ojos cerrados. Él recordaba cuando estaba en el colegio y todos sus compañeros lo molestaban de narizón, sonrió feliz con su propia broma.

Cáncer: Ser imaginativo y solitario, inteligente, melancólico, creativo, cariñoso, vampiro de amor.

Nítidamente recordaba sus conceptos y sus frases de carné de aquel año en que la conoció, bajo ese mismo árbol: “La intensidad de una pasión se mide por la soledad que la precede”; él había subrayado esa frase en su cuaderno, lo había resaltado. “¿Qué es la felicidad?” pensó. Miraban las estrellas y las ramas de los árboles, disparándoles con sus dedos cuando ella recitó: “Estar en un lugar, y no querer moverse”. La telepatía nuevamente había funcionado entre ellos; eso era la felicidad, él era feliz en ese momento. Le habían dicho que era un vampiro de amor, definitivamente jamás imaginó que eso sería tan literal como para sólo poder verla una vez a la semana, sólo de noche, sólo unas horas, como a la Cenicienta, y el reloj de bolsillo presionaba, y supo la respuesta del porqué los peruanos inteligentes no llevan relojes en el bolsillo, “Tiempo”, volvió a temer que se estaba convirtiendo en un esclavo del reloj, ella ya estaba de pie y pronto él también lo estaría, sacó una carta de su baraja y lo dejó junto al árbol, ella sólo lo observó, no preguntó.

Epílogo

- Se sienten muy cómodas tus zapatillas, te las devuelvo el próximo viernes.
- No olvides tus zapatos.
- Me llevo uno, tú tienes que quedarte con el otro, narizón, sino ¿cómo vas a encontrarme?, ¿no recuerdas el cuento?
- Es verdad.
- ¿Qué dejaste en el árbol?
- Un siete de corazones.

Guillermo López

www.alanocturna007.blogspot.com

Melissa 001

2009-02-14T16:18:00.000-08:00

He aquí lo prometido: dedicar mis tiempos libres a escribirte mientras que tú estés de viaje, y citaría como tantos otros el tan popular “Lo prometido es deuda” si no fuera porque no lo veo como deuda, ni siquiera un acto arrebatado de cariño, sino un favor que tú me haces al darme escape a través de estas líneas (ya verás qué ardua tarea es el leerme)… ¿solicitadas?
Y supongo que debo empezar sinceramente, así: no sé cómo empezar, ni qué empezar; y cuando esto me ocurre temo haber dejado de saber escribir. En fin, será como últimamente lo he hecho: con una tasa de café con leche y una cancioncilla del argentino… un tal Piero, cantautor antiguo de canciones como Viejo, mi querido viejo: “Y una mañana, mientras el café mezclaba, en una servilleta blanca yo te dibujaba, yo te dibujaba”. No, ¿sabes qué creo? Debe de ser esta enfermedad altamente contagiosa llamada melancolía, iniciada por un CD de Laura Pausini comprado por mi hermano menor; hasta mi perro está deprimido, ya no quiere comer, y sólo digiere un poco si estoy yo a su costado dándole de comer de mis manos (ésta, definitivamente, no es una buena anécdota para contar). En fin, punto y aparte, pero no final.
Si leyeras las cartas que escribía el buen Alfredo Bryce… Ya no lo recuerdo bien, pero creo que, de uno u otro modo siempre he estado escribiendo, sin embargo fui más o menos (más menos que más) bueno cuado ingresé a San Marcos, allá en el 2006 (“… allá en el 2006” –como dicen los abuelitos-), y así me decían el pequeño Bryce, y yo de ingenuo que creía que era, yo, el pequeño Bryce por mis dotes con la pluma… No, nada que ver. Mis amigos leían en ese tiempo La Vida Exagerada de Martín Romaña y se mataban de la risa con las peripecias de Bryce allá en Francia, y luego me miraban: “Guillermo, jajaja, ahí estás tú, tú eres igualito a Bryce pero sin plata”. Y yo que me enorgullecía hasta que… “Sólo Bryce y tú son tan tontos como para que les pasen esas cosas”. Bueno. ¿Cómo habrá sido que empecé a escribir? Yo siempre lo hacía con el propósito de no terminar hablando solo, y, al mismo tiempo, para conversar con alguien conocido, como contigo en estos momentos, y así, entre libros y palomilladas escolares (resulta que terminé siendo un chico “malo” en la escuela, pero eso ya es pasado, en mis días de criminal escolar), un día me topé con que ya terminaba el colegio, a los 16 años, y que seguía la academia y la universidad, claro, y también vinieron los “Tú irás a una universidad particular, hijito”, y yo contento, hasta que Bryce, Vargas Llosa y otros tanto vinieron a mí: “No, mamá, yo iré a San Marcos igual que Bryce”. Y así fue, como un juego, algo como para continuar la leyenda de los poetas contemporáneos; y, como ya te conté la otra vez, al escoger la carrera (sin poder escoger Literatura), opté por seguir al buen Alfredo otra vez: será Derecho en la San Marcos, así que, derechito a la ADUNI para ingresar a la San Marcos, porque en el colegio sólo aprendí Literatura y a jugar fútbol (pero como mi colegio era de los malos, me sembraron el espíritu de guardameta, como el Che Guevara… pero Bryce fue defensa… Bryce decía: “Pasas tú o la pelota, pero jamás los dos juntos”). Creo que empecé a ser perseguido por el Pensamiento cuando estudié en ADUNI, y éste (el Pensamiento) sólo me atacaba, como cual Hombre Lobo, cuando me encontraba solo, y creo que fue por ello que empecé a escribir, pero en mis tiempos de académico me aventuré por los versos, y escribí mil y un poemas, pero sólo les gustaban a una morenita que se sentaba en el asiento de atrás, porque como que los demás pensaban como yo: soy un pésimo compositor de versos. Yo lo veía como una competencia, nada más; era el año 2005 y se había anunciado que San Marcos modificaría su examen, las academias no sabían cómo prepararnos, era el examen más difícil que San Marcos tomaría… “Y los ganadores son…” Yo tenía que estar adentro, por mamá, papá y mi hermano; y los niñitos de la iglesia. Y es que en esos tiempos, los domingos era maestro en la escuela dominical en una iglesia cerca de mi casa, los niñitos me llamaban “Hermano Guillermo, Micaela ha roto mi Biblia; Hermano Guillermo, mi carterita se ha caído al techo, ¿puede bajármela? Por favor, si no mi mamá me va a pegar” (yo subía en escaleras hasta el techo por esa mocosa… es un antecedente que pronosticaba mi debilidad por las mujeres, sin importar la edad). En fin, un día entró un chico al salón de clase de la ADUNI… Antes de esto: ¿has escuchado la frase: “Conoce a tu enemigo para conocerte mejor a ti mismo”? Es una de las máximas del gran Stan Lee (creador del universo MARVEL). Así te doy unos ejemplos: el enemigo de Thor es Loki: ambos son dioses nórdicos, un Dios bueno contra el Dios del caos; Spiderman tiene enemigos como Rino o el Doctor Óctopus: el hombre araña es un héroe totémico, recibió sus poderes de una araña radiactiva, y Rino también utiliza a un animal para simbolizar su fuerza, en este caso, un Rinoceronte; Los X-Men, son mutantes y se enfrentan a mutantes malos como Magneto; el punto es que los enemigos de uno tienen más en común con uno que los mismos amigos, algo así como polos opuestos pero iguales. Ahora volvamos a nuestra historia. Un día entró al salón de clases un chico vestido con camisita debajo del pantalón, zapatitos bien lustrados, cabello bien peinado, características propias de un hijito de mamá, todo un caballerito, a diferencia de los demás chicos de mi clase con aretes, cabellos parados, pantalones desteñidos y rasgados, etc. Se sentó a mi costado y me dije: “Éste sí es una buena competencia, uno que puede ingresar a San Marcos”. Un tipo parecido a mí, que no hablaba, que sólo escribía en su cuaderno, y que, por no tener amigos, renunció a su receso para realizar sus problemas de Geometría. Recuerdo que no podía resolver el problema siete (ojo con este numerito, que nos seguirá, a partir de ahí, en adelante), yo cogí una hoja y lo terminé, y en un acto de desafío le dije: “La clave es la A” (el otro ojo que resta aquí: la “A”, encaja con el 7, a pesar que la “G” es la letra séptima en orden alfabético). Así nos hicimos amigos, yo, un genio para los números, y él, un erudito en Historia. A la semana entró nuestro tercer mosquetero, mi buen amigo David García, más conocido como Viejito, que había estudiado conmigo en la misma escuela (sin embargo ahí jamás fuimos amigos, porque él era de los chicos “buenos”). Éramos sólo los tres, aislados de la clase porque no encajábamos, y porque –como decía Artemisa- no queríamos encajar, y nos hacíamos odiar, porque nos sabíamos inteligentes, y porque una vez Viejo y yo, cuando el profesor de Álgebra dijo que dos y dos eran cuatro, nosotros la seguimos con que cuatro y dos son seis, y que seis y dos son ocho, y ocho dieciséis, y no contentos con eso la seguimos con que brinca la tablita que ya la brinqué, bríncala tú ahora que yo ya me cansé, y el profesor “Se me van los tres”, y Jaime (que era el chico de camisita igual que yo): “Pero yo no hice nada”. Teníamos miedo, era la barrera del examen de admisión, pero lo disimulábamos muy bien, y hasta modificamos a Melgar con su “Todo mi dinero invertí yo en un ingrato, y éste hijo mío no llegó a ingresar; si así, si así se paga, a trescientas lucas mensuales, pagar pagar no quiero, no quiero yo pagar. Juramos yo pagar y él ingresar, yo pagué, él no estudió más; jamás academia volver a pagar no quiero, no quiero más pagar. Mi trabajo fue en un tiempo su alegría, ahora su ignorancia es mi pesar, fuera, fuera mal hijo, yo que trabajé con esmero, pagar, pagar no quiero, ponte ya a trabajar.” Y el profesor de Literatura como que no entendió nuestras risas, y cuando nos quitó el papel se puso también a reír, pero igual: “Se me van los tres”, y Jaime de nuevo: “Pero yo no hice nada”. De los tres, Viejito siempre fue el más inteligente, el más sabio, el mejor; yo era el más infantil, el más bromista, el más impulsivo; y Jaime el más estudioso, el más tranquilo… Vaya que lo extraño (pero chitón, que nadie más lo sepa, porque yo debo ser frío), es en serio, y creo que debería llamarse, esta carta, Los Amigos que Perdí, pero eso es para los estudiantes de Católica, allá Bayly, allá él.
Dos mil seis, marzo. El examen más difícil (que en realidad eran dos: la eliminatoria de RV y RM y luego los ensayos) había terminado, Jaime y yo ingresamos, Viejito no. Viejo y yo siempre fuimos seguidores de Bryce, pero Jaime no, él era de los Vargas Llosa, con su Conversación en la Catedral en mano me contaba las hazañas de Marito en San Marcos, y así razonaba: “San Marcos no es sólo una universidad, Guillermo, es más. ¿No es raro que el examen haya cambiado sólo para nosotros? ¿Sabes, Guillermo? Mis papás pertenecieron a Sendero Luminoso, y todo se manejaba dentro de las universidades, sólo hay que saber observar, y ahora, si Ollanta Humala gana las elecciones, no quiero ni pensar, Guillermo, pero las cosas en el Perú pueden ponerse feas, y nosotros estamos en el centro, podemos hacer historia”. Jajaja Ese era el mito sanmarquino que nos envolvía cuando ingresamos, cuando aquel lunes nos dijeron, a las siete de la mañana, que las clases iniciarían el día de mañana, y recorrimos toda la universidad, y yo solía perderme. “Todo esto será nuestro hogar por seis años, Guillermo, prácticamente aquí viviremos, saliendo de San Marcos, lo demás no importa, aquí empezaremos a vivir”. Y era verdad, San Marcos era mágica en esos primeros días, en aquel primer año, en aquel 2006. Hay lugares que ahora recorro, y sin embargo siento que no son los mismos que recorrí ese día, ese año. Sentía que recién empezaba a vivir, y estaba solo, no conocía a nadie, sólo yo y mi amigo Jaime (en el 2007 Alexandra me dijo que la gente de la facultad creía que Jaime y yo éramos gays). Creíamos que el año más difícil sería el primero, que luego nos acostumbraríamos a la universidad, nuestras clases muchas veces empezaban desde temprano, y acababan en la tarde, a las ocho de la noche la más nocturna, y para mí eso era tardísimo, en aquel entonces; este año he salido a las diez y media, y ya no le tengo miedo a la noche. Planeamos tener nuestras primeras enamoradas (porque nuestros papás -los míos y los de él- también se conocieron en la universidad) recién en segundo año, “… en segundo año, Guillermo, como mínimo, para ser más maduros, y jamás interrumpir nuestros estudios, y tener cuidado de no embarazar a ninguna chica, al menos yo, Guillermo, quiero llegar al matrimonio virgen…” Era graciosísimo. Buscamos un lugar donde almorzar, uno barato; otra cafetería más acogedora sólo para llevar a chicas especiales, cuando llegara el momento; nos pusimos reglas: cuántas horas de estudio en la biblioteca, sólo podíamos faltar a dos clases al mes, debíamos estar en el tercio superior, etc., y otro etc., allá en los primeros días de abril del 2006… Sí, al igual que Bryce, yo también lo sabía: Abril era el mes más cruel: hacía crecer lirios en tierra infértil.
¡Bah, tonterías! Al poco tiempo Jaime conoció a una chica llamada Coralito (el nombre es verídico, yo no lo inventé), por lo que toda nuestra amistad quedó en segundo plano, supongo que es lo normal, y así fue como empecé a recorrer solito la universidad, descubriendo nuevas cafeterías, y sólo cuando la chica se iba a su casa y nosotros aún teníamos clases andábamos juntos, en el fondo como que no me interesaba mucho porque así tenía tiempo para ir a la Biblioteca Central y sacar más libros de Literatura (lecturas gratis) como La Dama de las Camelias, La Reina Margot y otro etcétera a la salud de los Alejandros Dumas. Hasta que ocurrió… Yo siempre he creído que el inglés –como idioma- tiene algunos términos superiores a los nuestros (y claro, a veces el español le gana, como los clásicos España VS Inglaterra, David Beckham VS Raúl, dos ex galácticos… aunque Raúl sigue siendo galáctico), es así en lo referente a enamorarse, porque en español es como si el amor floreciera desde nosotros y así nos e-na-mo-ra-mos, como cuando nos ru-bo-ri-za-mos (es decir, nos ponemos rojitos tomates, nos enamoramos); sin embargo en inglés es fall in love, y literalmente es como caer en el amor, y creo que he ahí la clave: caer. Uno es feliz… No, me corrijo: uno se cree feliz, porque en realidad no es feliz, sólo tiene una vida tranquila, en paz, pero he ahí el chiste: como no es feliz (si no que sólo se cree feliz), tampoco es infeliz; uno está caminando por ahí, despreocupado, y de pronto, una trampa, un agujero, un abismo, no se puede hacer más, sólo dejarse hundir… Sí, Laura Pausini también estuvo ahí…
Era un martes del mes más cruel, yo tenía la mano derecha vendada porque el domingo me la habían fracturado jugando al fútbol. Estaba sentada, solita, mirando su cuadernito y sabe Dios qué dibujos haría en él. A mí me pareció bonita desde esa primera vez que la vi, Artemisa dice que fue porque la vi sentada, ya que Alexandra siempre ha sido gordita (en el 2006 yo solía decir que Ale –da pereza terminar todo el nombre- no era gordita, es sólo que el blanco engorda a la gente); en fin. Yo siempre he sido muy bobo para estos asuntos de Cupido, así que –y esto me lo dijo entre risas Alexandra una vez en el 2007 cuando recordábamos nuestros buenos tiempos- cada 21 segundos yo volteaba a verla, y ella lo había notado. Nuestro profesor dio quince minutos de receso, ella los rechazó igual que yo, quizá porque no tenía con quién hablar en su receso, pero en ese momento, en el vigésimo primer segundo, cuando yo volteé ella ya estaba mirándome, y ahí estaba yo, ampallado, y en estas guerras amatorias las batallas se libran con miradas, así que yo empezaba a doblar el cuello para demostrar indiferencia cuando ella me saludó con una sonrisa, a mí, a un desconocido, y yo que levanto mi mano derecha para saludar y ella que empieza a reírse y a caminar hacia mí. “¿Qué le pasó a tu mano?”, así, con toda familiaridad, como si nos hubiésemos conocido antes, se saltó el “hola” y yo estaba decidido a saltarme el “adiós”. ¡Aquellos días! Y compartimos todo nuestro receso… Todo cambió, Melissa, todo, mi rutina, prácticamente dejé a Alejandro Dumas por Alexandra Cedillo, solía seguirla, y así, todos los días, después de almorzar, ella se iba al parque frente a Derecho (parque del amor para unos, parque de la reproducción para los de Psicología), se echaba a dormir un rato y luego se ponía a leer ahí sus separatas, mientras que yo, siete árboles más lejos, abría mis libros para no leerlos, sino para, ¿observar?
Ese día hasta hoy se me es dudoso, como una laguna en mi mente, o un oasis entre mis recuerdos más blue blue blue. Creo que era un jueves, pero no recuerdo la hora, el dónde la encontré, cómo me acerqué; fue en ese parque, en la mañana, muy temprano; lo recuerdo como esa sensación de los sueños, entre la vigilia y el sueño en sí, y me veo sentado en el gras, e incluso he recorrido ese mismo parque tantas veces los años posteriores (2007, 2008, e incluso en este año, después de mis clases de inglés), pero sigo creyendo que fue en otro lugar (también que Castañeda me remodeló la universidad). Ahí estábamos, hablando de cuentos Disney, de burbujas y ella disparó: “Tengo que estudiar porque luego tengo examen”, y yo que emprendía la retirada, pero luego ella: “No, quédate, quiero conversar contigo, además estudié ayer”, y yo volvía, y ella disparó la artillería pesada: “Mi enamorado dice que…”, y yo que debo disimular, Guillermo con la sonrisa, luego lo masticas, ahora sólo escucha… La historia de mi vida: llegué tarde otra vez, ella ya tenía enamorado, pero al final vendría mi descuento: “Es raro, me gustó hablar contigo… No, disculpa, no me dejo entender: es que siempre he creído que las chicas bonitas no son interesantes, pero me sentí muy bien contigo, hasta luego” - ¿Crees que soy bonita? – Sí, y mucho. ¿Puedes creerme eso? Porque yo y mi timidez no podemos; fui corriendo al baño y me lavé la cara durante algunos minutos torturándome por haber sido tan torpe al final. A pesar de eso nos seguimos hablando y llegamos a ser muy buenos amigos, y fue cuando el milagro ocurrió, nos reproducimos: Coralito y Jaime formalizaron una cursi pero linda relación, y yo les presenté a mi amiga Alexandra, Alexandra nos presentó a sus amigas Claudia y Sofy, y yo les presenté a Artemisa, y así hicimos nuestro grupito narcisista, y almorzábamos juntos luego de clases, nos echábamos en el gras a jugar a las cartas, o nos escapábamos al cine, me sentía como en familia, y solía escribir historias inspiradas en nosotros, en los amigos, y Jaime y yo anunciábamos a nuestro amigo Viejo, que ingresaría en el siguiente año, y así él ya tenía reservado su lugar en el grupo. Fue cuando, citando a Dumas, diría la máxima que “La amistad es una estrella mientras que el amor era solo una vela”, seguido del cursi “Jamás los abandonaría por una chica, amigos míos”. Yo siempre llegaba tarde a la universidad, y cuando llegaba, Alexandra corría hacia mí y me abrazaba con una sonrisa que jamás se repetiría en años posteriores; fue ella la que me abrió camino al fútbol sanmarquino, ya que yo no me hablaba con los demás chicos de mi facultad; fue Alexandra la que me compró mis primeras camisas con corbatas para las exposiciones, y Artemisa nos leía las cartas; íbamos a las ferias de libros y en las tardes leíamos los cuentitos que yo les escribía, y los cuentos que Viejo escribía y enviaba por Internet (Viejo siempre escribió mejor que yo); Alexandra inscribiría sin mi autorización uno de mis cuentos en un concurso allá en Miraflores y resultó que gané el segundo lugar, y ahí, echados en el parquecito sanmarquino, nos repartíamos sendos “Te quiero mucho, Ale; Yo también te quiero, Guishe”; fueron buenos días. Hasta que un día llegaría ella con un libro, un Premio Alfaguara 2002 de un tal Xavier Velasco titulado El Diablo Guardián, “Te lo regalo, Guishe”, porque así le gustaba llamarme, Guishe; y el libro era un presagio de desgracia, porque no era de un amor con final feliz, y tampoco con final infeliz, sino, pero que todo eso, un final incierto, es decir, aún más triste. El problema fue que poco a poco empecé a enamorarme de mi amiga Alexandra, y el verdadero problema es que ella tenía un enamorado, y otra vez, como para corregir lo del problema: el verdadero problema fue que a mí siempre me gustó el turrón, y ese año me había quedado con las ganas de comer turrón, y ella dijo: “Si tú me das un beso yo te compro ese turrón para ti solito”, y yo que me puse rojito tomate y le diría que prefería un helado, y así fui escapando, porque no, Ale, tú tienes un enamorado; y la proposición se repetiría cada vez más seguido, y un día, cuando estábamos en el autobús que nos llevaba hacia mi casa (porque teníamos que hacer trabajo en grupo) ella dijo: “Quiero un beso, Guishe, y es ahora o nunca”, y ella siempre fue muy convincente, y yo estaba ahí, queriéndola mucho y sabiendo que no podía ser porque tenía enamorado, pero sabiendo también que la quería mucho, y que quizá no era el hecho de tener enamorado, sino simplemente que nunca antes había besado yo a una chica y me moría de miedo, y escuchaba a la trinchera norte cantar “Maricón; maricón, maricón, Guishe maricón”; y era un nunca, y los nunca jamás pueden quebrantarse, porque quizá llegué tarde, o muy temprano, pero eso se corrige, pero el nunca es definitivo, y fue que me atreví: fue ridículamente lindo, en realidad fue un piquito monse (nomenclatura dada por ella misma), y luego el torturante silencio, en el bus, ante miles de pasajeros que ya nos estaban mirando, ahí, sentaditos los dos sin decir nada. Bajamos del vehículo y mis piernas temblaban y no sabía qué decir, hasta que ella rompió el silencio: “Otro, otro, otro”; y fue otro piquito. Ese mismo día, pero ya en el atardecer, en la universidad, en nuestro parque, ella me instruiría acerca de la diferencia entre un piquito y un beso, y yo me haría el vivo diciendo que siempre fui lento para aprender. Cuando ella lo contó a nuestros amigos como que causó gracia a algunos pero a otros como que nos miraban feo, no estaba bien; y ella me hablaba acerca de los techitos de las casas: todos, en estos tiempos, son planos, y cuando uno es niño y dibuja una casita siempre dibuja una con jardincito y techito triangular, y esas son las casas felices, y sólo tu casa tiene techito triangular, como debería ser, las demás son planas, ¿me entiendes, Guillermo?, dime que me entiendes, por favor, porque yo te quiero mucho; y luego se ponía a llorar, y en realidad yo no sabía qué hacer, y siempre, en mitad de la tarde, había una llamada en su celular, y esas llamadas podían echar a perder todo un buen día, y por ello decidimos ser sólo amigos. En ese 2006 empezaría mi racha de navidades Grinch, porque mi hermano enfermó de Peritonitis y casi se me muere, no tenía cabeza para pensar en nadie más que mi hermano, Alexandra me estuvo apoyando, otro etcétera.
El 2007 empezó con cartitas largas que nos escribíamos entre todos para mantener el contacto; Artemisa se había ido a Cajamarca y nos contaba que sólo Miguel de Cervantes la acompañaba allá, Viejo estaba por postular a San Marcos, Jaime estaba de retiro espiritual, las demás chicas en su casa, y Alexandra sorprendería con un cuento algo ofensivo, y yo respondería mal… curiosamente ya no recuerdo qué contesté, pero sé que estábamos peleados, pero nada grave, hasta el día de las matrículas que ella llegó con su enamorado en acción bélica a la norteamericana (es decir, fregar y quedar bien con todo el mundo), y recuerdo que ahí estaba yo más desubicado que nunca, y cuando Claudia preguntó el “¿Cómo estás?” al enamorado de Ale yo respondería por él: “Estoy bien, Claudia, no te preocupes”. Yo, muriéndome de celos, y decidido: no le volveré a hablar. Así que yo no le hablaba, y ella me saludaba después de un tiempo, pero yo aún estaba dolido, y me sentaba en mi carpeta, ella llegaba y me daba un beso en el cachete a la fuerza, pero yo no le hablaba; se sentaba detrás de mí y me daba de pataditas, yo no contestaba. Un día, la muy cargosa me pegó un papel en la espalda que decía “Yo quiero a Alexandra”, pero igual no le hablé. Ese 2007 fue el año de sus lloriqueos. La primera víctima fue Viejito, y luego los demás chicos, hasta que todos empezaron a pedirme que le hable, pero yo estaba dolido, o simplemente actué como un tonto, a veces tengo el amargo sentimiento de culpa, hasta que un día de julio robó mi chalina y me obligó a hablarle: “Cuento tres y mi chalina está en mi cuello, apúrate, no estoy jugando”; conté hasta diez y no hubo respuesta, sólo conseguí que amarrara mi chalina a su cintura, y ante la impotencia robé su mochila; recuerdo que la escondí en un salón del tercer piso y le dije que devolviera mi chalina a Artemisa, cuando Arte tuviese mi chalina enviaría un misio a mi celular y así yo le escribiría un mensaje a su celular diciendo dónde puede encontrar su mochila; pero mi plan fracasó por sabotaje, así que utilicé la fuerza para rescatar mi chalina, y como ella también tenía fuerza y mi chalina podía pagar los platos rotos de un romance poco saludable, no me quedó de otra que aceptar su demanda: conversar por treinta minutos en el tercer piso… En realidad no habló nada, sólo me abrazó y se puso a llorar, y llorar, y llorar, y desfilaron frente a nosotros el señor guardián que abre los baños, uno que otro profesor conocido, y ella seguía llorando, y yo que ya estaba a punto de chillar cuando ella empezó a reírse, y ante mi ¿Qué fue? Ella respondió: “Acabo de llenar de moco tu chompa”. Se había vengado.
Miércoles quince de agosto del 2007. Ese día definitivamente había sido de lo más raro. Jaime, Viejito y yo nos tiramos un par de clases para poder almorzar juntos, y en un debate acerca de la mujer más linda quedamos en mutuo acuerdo a favor de Penélope Cruz, y hablamos también de lo raro del día. Por la tarde nos sentamos en nuestro parque con Claudia y percibimos que las nubes iban más rápido que de costumbre, algo muy raro va a ocurrir en este pueblo, sí, Viejo, hoy jugando al billar me salió una carambola, algo muy raro va a ocurrir en este pueblo, verdad, Jaime, los perros jamás habían ladrado tanto en San Marcos, algo muy raro va a ocurrir en este pueblo… hasta que vino Claudia diciendo que Algo muy raro va a pasar en este pueblo era un cuento de Cortázar, por lo que le aplicamos un Túpac Amaru en castigo por su ignorancia literaria. El 2007 había sido el año de Keane con su Somewhere only we know y su This is the last time. Y sí fue raro ese día, porque yo extrañé como un loco a Alexandra, y la extrañaba teniéndola al frente, en la facultad de Derecho, así que abandoné a mis amigos –pero sólo un ratito- y fui a buscarla a su salón de clases, y fue extraño, pero quise ir allá. ¿Sabes qué? Me ha dado como que hambre y quiero invitarte un café, vámonos, falta a esta clase. Y ella aceptó, y tan sólo habíamos salido de la facultad, a eso de las siete de la noche, cuando las persianas empezaron a temblar y a sonar como tambores de guerra. Y luego el temblorcito en los pies, y ella que empezó a saltar: “Me invitas a tomar un café y decides hablarme, no sé por qué, y justo la tierra tiene que temblar, Diosito no nos quiere, Guishe”. Y de pronto siguió temblando más fuerte, y las luces empezaron a oscilar en Derecho, y nosotros, desde afuera, lo veíamos todo como si fuera… “Oye, la facultad parece el Titanic”, “Si tú saltas, yo salto”. Y ante mi Vámonos al parque, ahí estaremos seguros; noté que los árboles se bamboleaban mucho, y la gente empezó a salir como hormiguitas y ya era un mar de gente allá en San Marcos frente a Derecho, y entre eso, aparece Viejito y Jaime, y Artemisa, y Claudia, y Sofy, y Alexandra que me abrazaba, y yo feliz, y Viejo que mira el cielo y me pregunta si hay relámpagos de color azul, y por el otro lado relampagueaba verde, y blanco, y amarillo, y fucsia, y ¡Qué demonios!, y Sofy con sus Nos vamos a morir, y Viejito que dijo que nos abrazáramos, y ahí nosotros, muriéndonos de miedo, y por ahí algún estúpido que empezó a correr gritando que era un ataque chileno, el fin del mundo, y Viejo: “Si sobrevivimos, seremos amigos por siempre”, y yo, ahora, mientras te escribo querida Melissa, sospecho que, o nuestros amigos no sobrevivieron, o Viejito y yo fuimos tragados por la tierra. Los sicuris de Sociales siguieron tocando sus zampoñas y fue ahí cuando Te quiero, Guillermo, Yo también te quiero, bruta, Tonto, Señora cara de papa, Narizón, otro etcétera. Los teléfonos no funcionaban, “Afuera de San Marcos debe ser todo un caos, nosotros estamos bien porque estamos dentro de la universidad”, las radios de los autos a todo volumen con las noticias: incendio en Rímac, muertos en hospitales, el sur devastado, “Esperamos la réplica aquí”, haciendo cola por los teléfonos públicos, “Nos quedamos a dormir aquí, es peligroso salir”, y el Rector que da la orden de desalojar San Marcos por miedo a que roben las instalaciones. Afuera todos los carros repletos, Alexandra llorando, otro etcétera.
Ella y Sofy debían irse hacia el sur, mientras que Artemisa, Jaime, Viejito, Claudia y yo vivíamos al norte. Tuve que prestarle mis guantes y la promesa de volver a vernos, dentro o fuera de San Marcos (ya que lo más probable era que se suspendieran las clases), para que subiera a su micro, y el cobrador con su Apúrate pe chino. El movimiento no sólo sacudió el sur del Perú y un poquito a Lima, sino que también bastante a mí, y así volvimos a salir juntos, a ver Los Simpsons (The Movie) cuando mucha gente no quería entrar ya a un lugar cerrado, y en un abrir y cerrar de ojos septiembre con su primavera nos sorprendió después de haber gritado con entusiasmo los goles de los jotitas y las atajadas de Éder Hermoza allá en Corea. Y reapareció el siete: “Hemos perdido siete meses de estar juntos por tu culpa, Guillermo, esos siete meses nadie nos lo devolverá, y sólo porque no querías hablarme, no sabes lo que me hiciste en esos siete meses”, y se volvía a poner a llorar. Y ese era el almuerzo de toda la semana, hasta que se me ocurrió: “No puedo devolverte esos siete meses, pero te ofrezco a cambio siete días, sólo para nosotros, de principio a fin, y al diablo la universidad”, y fue así como me uní al lado oscuro de la fuerza, con los Hombres G y Mar de Copas como violinistas, ya que Keane se guardaba para el triste final en inglés, This is the last time. Recuerdo que falté a muchas clases durante esa semana, iba a dar examen y los terminaba en cinco minutos para volver con Ale, salía de la universidad a las nueve de la noche y llegaba a casa a las once, y en ese año once de la noche era tardísimo, y mamá empezaba a preocuparse por mí, y fue cuando el Consejo (formado por Jaime y Viejo) intervino para exorcizarme, pero yo no me dejaría convencer, era un Anakin Skywalker, no, era ya un Darth Vader, poderoso y podía contra mis buenos amigos Jedis (Ojito aquí: Viejito siempre fue Obi Wan Kenobi, el mejor de todos). Fue la mejor semana de mi vida, e incluso jugué en un campeonato de fútbol y fui nombrado arquero revelación 2007: “Ese huevón es un loco pero tapa de la puta madre”; y Alexandrita estaba ahí con mis botellas de agua y su botiquín de primeros auxilios porque decía que los chicos ahí eran más grandes que yo y Se te puede romper un huesito Guishe, hay que estar prevenidos. Ella había terminado con su enamorado hace meses, incluso antes del terremoto, y el día siete de septiembre nos daríamos nuestro beso número siete (sí, puedes sacar tu cuenta: sólo nos besamos seis beses en el 2006, así que el primer beso del 2007 llegaría recién el siete de septiembre). Y luego un día, un 28 de septiembre, ella me comentaría que Sofy le había preguntado si éramos enamorados, Yo le dije que sí, Guishe, sin embargo creo que no somos enamorados, ¿verdad? – ¿Quieres ser mi enamorada? – Ahí viene mi carro, chau Guishe. – No, vente pa’cá, responde, ¿quieres ser mi enamorada? Y he ahí el “Sí” que siempre me hizo tan feliz, y es que un “sí” en mi vida era como los escasos goles peruanos, así que hay que gritarlos, hay que cantarlos, hay que componerles canciones. Pero, como es sabido, llegan los problemas conyugales, y uno muy en particular: los besos. Y es que sucede que ella decía que los besos Hollywood son con quebraditas, y yo era flaquito y ella gordita, así que el quebrado siempre resultaba ser yo, y yo que no, pues, Nosotros los hombres quebramos a las mujeres y jamás en viceversa; Pero a mí no me importa Guishe; Pero a mi masculinidad sí, y fue por eso que empecé a hacer ejercicio al despertar: planchas, barras en mi arco de fútbol particular de entrenamiento, ranitas, pesas, sobre todo pesas; y así aprendí el arte de los besos Hollywood, y ella feliz, sin darse cuenta que cada beso Hollywood era un esfuerzo tremendo para mis pobres bracitos, pero así ya tenía mis primeros músculos herculianos, y ahora, cuando jugaba fútbol, podía detener disparos con una sola mano, a mano cambiada, o lanzarme en impulso doble: piernas, apoyo en la mano derecha y atajada con la izquierda, porque mi relación con Alexandra sirvió también en ese aspecto. ¡Y cuánto disfrutaba de nuestras pichanguitas con botellitas plásticas! Y es que cada vez que estábamos callados y encontrábamos una botellita descartable (de preferencia PEPSI), ella la pateaba y me hacía una “guachita”, y yo que de picón le devolvía la “guachita” pero a toda violencia, y así iniciábamos a darnos de patadas, y luego los empujones, y luego que alguna chica que conversaba por ahí con no-so-tros exclamaba un ¡Cómo pueden jugarse así de tosco!, y Sofy que salía a nuestro rescate con su “Guillermo es como un niño, y aunque parezca raro, esos dos se entienden y son felices así”, y cuando terminaba esto yo ya estaba en el suelo queriéndola mucho. A ella no le gustaba decir “Te amo”, ella decía I love you, Guishe, i love you so much; y fue ahí donde noté una trampa en el lenguaje (propio de abogados). Ale, en el inglés I love you puede ser un “te amo”, pero también puede ser sólo un “te quiero”. Ella decía que el “Te amo” era demasiado fuerte, ¿y qué tal si no es cierto?, si nos equivocamos, Guishe, ¿qué pasa entonces?, si corremos, luego nos caemos, ¿quién carajos nos levantará entonces? Muchas veces yo no la entendía, pero me sabía feliz. Y fue así que inventé el “Te quiero más siete” para suplantar los “Te amo”, porque yo te quiero más que un simple “Te quiero”, y si tenemos que sumarle un número yo creo que debe ser el siete, el número de la perfección. Sin embargo habían algunas irregularidades que no pude dejar de notar, como el celular apagado por las tardes, por nuestras tardes después de clases, o los carros que a veces ella tomaba a las siete de la noche y que no iban precisamente a su casa, y el descontento de mis amigos, porque ellos no lo aprobaban, ¿por qué ellos no lo aprobaban? Y un día el servicio de inteligencia (formado por Claudia, Viejo y Jaime… Artemisa me odiaba y no quería saber más de mí) me dijo que ella se seguía viendo con Miguel, que me la estaban haciendo, que pronto podría empezar a atajar goles con mi cabeza, ¿Entiendes, Guillermo?; y yo con mi Voy a investigar personalmente. En realidad no investigué nada, sólo le pregunté, y ella me calmó diciendo que Miguel (el ex enamorado) aún no lo entendía, y que necesitaba apoyo porque tenía problemas en su casa, y yo viendo en mi Alexandra a una linda Nicole Kidman en Moulin Rouge, y Viejo creyendo saber por qué Mc Gregor decidió hacerse Caballero Jedi. Y así llegamos al sábado 27 de octubre del 2007, un día antes de nuestro primer mes oficial, y yo para eso volví a releer mi No me esperen en Abril, del buen Bryce, para saber cómo celebrar a lo grande un primer mes convirtiéndolo así en un aniversario, y el buen Alfredo gritándome: “… hace crecer lirios en tierra infértil”, pero yo estaba ciego y sordo en ese septiembre. Y luego de nuestras clases sabatinas, fuimos a una cafetería por la ex puerta dos de San Marcos, brindando con chocolatito caliente y mi odioso jamón inglés (no me gustaba, pero Alexandra me obligaba a comerlos, así como me obligaba a comer las verduritas en la sopa), y en eso la llamada ganadora, y ella contestando que estábamos en una cafetería por la puerta 2, y antes de que yo dijera “¿Uhm?”, apareció el buen Miguel por la puerta… ¿Dije que Penélope Cruz era la mujer más bonita del mundo? ¡Bah! Últimamente me está gustando mucho Kate Winslet, y no por su Titanic “Si tú saltas yo salto”, sino por su Eterno Resplandor de una mente sin recuerdo, porque benditos los que olvidan aunque tropiecen con la misma piedra… Y yo que lo invitaba a sentarse con nosotros y Si quieres, Miguel, cómete mi odioso jamón inglés, y él que me preguntaba si estaba con ella, y yo un sí, y él desde cuándo, y yo con los números, y él ¿Es cierto, Fabiola (porque él le llama Fabiola a nuestra –porque ya era compartida- Fabiola Alexandra), lo que él dice?, y ella soltaría el segundo “Sí” que tanto gusto me dio, y él que la jaló, y yo que me levanto en nombre de la hermandad de los peruanos, pero como que él no entendía los asuntos de la paz y me lanza un puñete, y luego otro, y otro, y otro más (no vayas a pensar que él estaba ganando la pelea, sólo era una estrategia para ganar tiempo y cansarlo), y que soy arrastrado hasta la vitrina de las tacitas de la cafetería, y yo que “Espera, espérate un toque”, y lo más chistosos es que me hizo caso. El suelo estaba llenecito de sangre mía y por ello me encaminé hasta Alexandra y le pregunté si lo que sangraba era mi nariz o si se me había abierto una ceja. No, es sólo tu nariz la que sangra, Guishe. – Gracias, linda. Y me fui por el segundo round, él lanza una patada, y yo que soy bueno con los pies, y al suelo Miguel, y ahí yo, inspirado por aquel Shawn Michael, guerrero legendario que ganaba sus peleas en la lucha libre sangrando y en desventaja con su famosa Patada Biónica, lancé una de las patadas más fuertes de mi vida, como un verdadero sanmarquino contra un estudiante de la San Martín (es decir, yo representaba al movimiento izquierdista, al pueblo; y él sí que era bueno con los derechazos). Lo que noté de inmediato fue que mi Patada Biónica no fue un ataque terminal, y que si bien Shawn Michael ganaba sus peleas, gracias también era que hay reglas en la lucha libre, y un árbitro, y aquí en San Marcos como que el tipo se levantaba y terminaba de matarme, así que cogí un azucarero para lanzárselo y ganar ventaja, pero las chicas de la cafetería se lanzaron a mi rescate armadas de escobas y trapeadores. “Yo estuve con ella anoche, imbécil, pregúntale a ella si no es cierto, pregúntale”; y yo de obediente que le pregunté “Ale, ¿es cierto lo que él dice?”, y ella con el lógico “No” (a veces los “No” también nos brindan algunas pequeñas satisfacciones), y el representante de la derecha que se fue llorando de ahí. Ese día, que defendí mi título de enamorado oficial, recibí mi último beso (aunque ya no uno al estilo Hollywood), el beso 91, y en mi ingenuidad creí asegurada mi felicidad. Ella faltó toda la semana siguiente a la universidad, y yo iba con mis cachetes hinchados, y más hinchados por mi infantil y absurda sonrisa de niño que cree en Santa Claus, y la gente “Buena, campeón”, y empecé a notar que, a pesar de no hablar con mucha gente de mi facultad, la gente de mi facultad sí hablaba de mí, y yo contento, porque lo veía obvio: el tipo dijo todo eso porque estaba desesperado, quería que peleáramos, pero ahora ya sabía de mí, es decir, lo saqué de mi camino, vaya primer mes, Bryce, vaya primer mes. Sin embargo (aunque creo que estoy yendo contra corriente, porque las malas noticias se anuncian con los “pero”) mi servicio de inteligencia (conformado por Viejito, Jaime y Claudia; Arte no porque me odiaba por haberla abandonado) me revelaría que Alexandra se seguía viendo con Miguel, es decir, ahora sí estaba capacitado para atajar goles con mi cabeza. Así terminó, para mí al menos, el 2007, y segunda navidad peleados, el Grinch otra vez.
Así llegamos al 2008 que ya se fue entre fuegos artificiales y muñecos sentenciados a la hoguera. Este iba a ser mi desquite, mi revancha, y apuntaba a ser un gran año. Artemisa me odiaba, pero con esfuerzo logré convencerla de que me perdonase, que la necesitaba y que no volvería a pasar jamás; nuestro grupito narcisista se dividió entre los amigos de Guillermo y los amigos de Alexandra, pero Jaime y Viejo se quedarían conmigo, al final sólo quedamos nosotros tres, como en un inicio: Viejo, Jaime y yo; los tres con casacas de cuero. Viejo estaba enamorado de una caperucita celeste que andaba entre los parques sanmarquinos; en su canastita no sólo llevaba alfajores para su abuelita, sino paz y alegría a todo aquel que la contemplase, y parecía que Viejo lograría conquistarla; Jaime había terminado con Coralito y se unió a este Club de los corazones solitarios de Cupido; yo había quedado sin Alexandra, pero me sacaría el clavo del tercio superior, además me quedaba el fútbol universitario (y esto queda entre nosotros: no solo jugué a favor de Derecho, sino que en el 2008 tapé para Sociales también). Me matriculé en el curso de inglés en febrero, como para no tener ratos libres, porque en los tiempos de ocio es donde más te persigue el Pensamiento, y el Pensamiento muchas veces tiene aliados como el Recuerdo, y es una combinación mortal. Pero luego Jaime trataría de cortejar a la caperucita de Viejo, y habría un primer enfrentamiento interno, y por otro lado Claudia se pelearía con Alexandra porque esta última quería volver conmigo (todo esto a mis espaldas), y un día Sofy vendría a contarme que Alexandra pensaba ser amiga de Jaime para llegar a mí; Artemisa no pudo más contra los fantasmas que habitan en la facultad de Derecho y Ciencia Política (yo vuelvo a decir, como tantas veces, que sí existen, pero pocos pueden verlos) y decidió dejar la carrera, a pesar de los esfuerzos unidos de todos (porque todos se unirían por ella, los amigos de Alexandra y los amigos de Guillermo, fichando todos por el equipo de los amigos de Artemisa, pero citando a Vallejo: tanto amor y no poder hacer nada). Jaime empezó a andar con Alexandra, Viejo estaba molesto por eso, pero yo no, porque tenía mis clasecitas de inglés, y aunque no parezca, en realidad no eran mis clases de inglés, eran mis terapias, y estaba bien. Sofy se enfadó con Alexandra por lo que se veía venir, y se alejó de Ale, y los meses pasaron solitarios, porque Viejito era tan brillante que no tenía tiempo para nada, ya no había Artemisa, ni Claudia, ni Sofy, ni Jaime, ni Alexandra; ya no había gente en mi mesa a la hora del almuerzo, nadie con quien jugar a las cartas (pero aprendí a jugar solitario y a adquirir la personalidad Gambito: tener baraja y nadie con quien jugar), pero al menos era tranquilo, yo, mis clases y Jane Austen (que empecé a leer por esos días).
¿En qué mes nos conocimos, Melissa? Pero fue después de julio, y en julio fue cuando se confirmó lo de mi buen y leal amigo Jaime con mi siempre querida Alexandra, pero ese no era el principal problema sino lo que vendría después… No hay nadie más triste que un chico guapo con la barba descuidada y crecida… El apoyo de la gente que yo no conocía pero que sí me conocían a mí. “Disculpa amigo, ¿tienes grupo de Derecho Comercial?, porque me gustaría trabajar contigo”, “Ey, Guille, vente a almorzar con nosotros”, “¿Estás bien, Guille?” Nadie lo decía, pero prácticamente tenía enternecida a toda mi facultad, y yo detestaba esa lástima que me tenían, y lo más saltante fue cuando no hice mi trabajo de Procesal Penal y la jefa de grupo (a la que nunca antes había hablado) me soltó un “No te preocupes, Guillermo, yo sé que has tenido problemas, entrégame tu parte la próxima semana pero no comentes esto con nadie, ¡éxitos!” Me dio tanta cólera que a la mañana siguiente presenté mi trabajo. Y fue como me volví algo más agresivo, y algunas cosas que dije e hice y que me costaron otras amistades, claro, y también me costó mi clase dominical en la iglesia (con eso también ocurrieron otros problemas ajenos). Y como diría Juan Gabriel: “Cuando se pierde un buen amor, es necesario conservar el buen ánimo”. Y tomé mi revancha en el área académica, sacando veintes cuando otros jalaban, porque ya hasta el fútbol me dejaba (la gente decía que los pleitos que me ganaba eran una manifestación de cólera reprimida; “No, Claudia, no sé qué le pasó, Guillermo nunca fue buscapleitos, creo que es una expulsión de su ira contenida, ese Jaime es una basura” –declaración de Junior López, carrilero de nuestro equipo de fútbol sanmarquino*). Y ya para este entonces no era más Keane, porque mis amigas psicólogas me recomendaron no escuchar canciones del recuerdo, así que vino Andrés Calamaro y los días en los que tú me conociste, y he ahí lo transcurrido hasta ahora, hasta este nuevo 2009 que misterios y sorpresas nos reserva, ¿qué pasará? Y puede ser ésta la gran prueba: ella me acusaba de chico mentiroso Pinocho, y que hasta fingía risas, decía que era un narizón de sonrisa fácil, ¿a ti te parece, Melissa? ¡Ah, claro! Y lo último fue el 31, en el cumpleaños de Artemisa, que Jaime nos sorprendió con su auto invitación, y que hasta terminamos jugando a las cartas como antes, pero ahora odiándonos más que nunca porque él fue buscando pleito porque Ale, en el día de los inocentes, le dijo que hace unas semanas tuvo algo conmigo, y yo con mi inocente (porque era inocente de aquella acusación en día de inocentes) “No se preocupe, señora mamá de Arte, yo lo acompaño a Jaimito a tomar su carro a casa”, y Artemisa que se enojó conmigo porque Si quieres pelearte, ¿no puedes esperarte a otro día? Y yo, ahora, con un miedo inmenso al caer en cuenta de cuánto te he escrito, y más miedoso aún de haberte vuelto a decepcionar como la otra vez.
Se me pasó la mano (y el día entero también) escribiéndote, Melissa (y eso que esta es la versión abreviada). No es esta la única historia auto biográfica que me sé, pero supongo que fue la historia de moda durante el 2008, y supongo que al carecer de un diario necesité registrarlo de algún otro modo (y de paso convertirte en confidente y en lectora contra tu voluntad), como para no olvidar, para no olvidar, estimado Calamaro, para no olvidar, porque lo que no nos mata nos hace más fuertes.
¿Cómo puedo hacer para que me creas que, literalmente, no te fuiste a Huaraz huyendo del sol, sino que te lo llevaste contigo? Y decirte también que sin ti, Lima ya no brilla, y hasta llueve de vez en cuando. Y es por estas razones que no me gusta estar solo, porque el Pensamiento está aquí, sólo esperando a que esté solo, asechando como un hombre lobo, y que yo no sé (porque en el libro no lo detalla) el ritual que Xavier Velasco sabía para hacerlo desaparecer.
¿Sabes? En estos momentos (ya es de noche y como que tengo sueñito) se me viene a la memoria una cita de mi maestro Rojas Leo: “El abogado muere por lo que firma; el estudiante de Derecho, por lo que escribe”. En verdad tengo miedo de decepcionarte (e imagínate mi poca moralidad como aficionado de escritor: tengo más miedo a espantarte que a resultarte aburrido con estas dieciséis páginas), aunque Julieta Venegas dice que la verdad nunca puede darse así tan mal, pero como que la verdad es una especie de diamante: hay que iluminarla para poder ver todas sus facetas, y otro “pero como”: pero como que yo soy algo mentiroso, sin embargo nunca engaño a nadie, y como que lo inmoral es engañar, ¿verdad? Pero en fin, creo que ya estuvo bueno de insomnio, y desde acá te mando las buenas noches (y ya descubriré la manera de enviar a distancia Las Mañanitas), con la esperanza, al menos, de haber estado contigo de una u otra forma.
Sinceros besos y abrazos de

GUILLERMO

P.S. Encontré una cita por ahí de Raymond Aron y que yo intento adaptar a mi vida: “De chico me gustaba jugar fútbol para ser el primero. Creo que era un móvil bastante vil. Desde que descubrí la Literatura, lo único que sueño es ser escritor”.