Diario de un Vagabudo 001

NOTA DEL AUTOR: A la pregunta de que por qué no escribo nuevos posts tengo estas dos vergonzosas respuesta, siendo una la respuesta en sí y la otra un intento irresponsable de justificación: estoy en exámenes parciales, mis vacaciones terminaron, y, además y todavía, confieso que no se me ocurre nada ingenioso y de interés público para publicarlo, estoy envuelto en una especie de infertilización literaria temporal. "¿Y por qué no escribiste algo en vacaciones?"... ¿Se dan cuenta que mi excusa no tiene ni pies ni cabezas? (es una justificación coja y decapitada). En fin. Ayer, después de dar mi examen de Procesal Penal II, no se me ocurrió mejor idea que estrenar mi lapicero nuevo garabateando las líneas que a continuación presentaré; es una mala copia del diario de Roschard, espero sepan entender... ¿Nunca les ha pasado que, de un dia a otro pierden la capacidad de escribir?



Diario del vagabundo del sombrero, martes del once de agosto del dos mil nueve, quince horas con siete minutos; el verdugo entra al patíbulo acompañado de sus asistentes, las pruebas contenidas en un sobre blanco tienden de sus dedos, consulta su reloj. Llegan dos de los tres últimos alumnos faltantes que vi en la tarde; "Habla, poeta de las alcantarillas", me dice el primero; el segundo entra a paso lento, me siento más orgulloso que nunca de portar casaca de cuero, empieza a hablarme y los que me conocen se impactan ante una conversación tan fluída pero que él y yo sabemos cuán forzada es; somos interrumpidos por el verdugo al mismo tiempo que éste ejecuta a su primera víctima basándose en un simple minuto de tardanza, ordena que se cierren las puertas y que nadie más ingrese; yo sonrío y gozo al ver su cara pálida propia del que se ha salvado por poco.
El examen está lleno de trampas gramaticales y lógicas confusas, sostengo el lapicero con la boca mientras hago trazos con un lápiz rojo portaminas que me la recuerda entre sabores de torta de chocolate y un ocurrente sentido de culpa; para mí eso no es nada nuevo, no importante, y escribo mi nombre y código recordando a mi maestro. Mucho se discute si el Derecho es una ciencia o no, al menos el Derecho Penal no lo es, es más un arte, una maña de saber ladrar con más fuerza que el perro que te
plantan al lado -solía decir él-. "Penal no se estudia, se aprueba", dije yo aquella vez cuando el maestro me preguntó con voz de ebrio y se río a carcajadas de borracho. El examen concluye en silencio dejando sólo fantasmas de estudiantes engreídos y estudiosos, los susurros de qué respuesta iba en cual pregunta se oyen despacio en el salón, hasta que yo interrumpo con voz alta y burluna reaunadando mi conversación con mi enemigo acerca de unos cómics de DareDevil exhibidos en la última Feria del Libro; el verdugo gira su humanidad para sonreírme, sabiendo que quizá jamás llegaría a ser el primero en su clase con esa actitud desinteresada y desafiante, pero quizá el más efectivo.
Me alejo de la universidad utilizando las sombras, las proyecciones de luz de los faros públicos, las ventanas y retrovisores de cuanto carro regado en el camino encuentro, confiando en mis reflejos para sobrevivir en esas calles que apestan a polución, delincuencia juvenil y fornicación, pensando en cuánto la he extrañado desde aquel día, que hoy tampoco la he visto, preguntándome cómo le irá a ella en sus respectivos exámenes, preguntándome si tendré la misma suerte en las demás pruebas de la semana.