La Zapallal Liga de Campeones

Este post está dedicado a los amigos del Cupestadio, y también, a Goldberg, al señor Carlos, al maestro del Shampoo y al primer arquero, señor … que en paz descanse.




Era ya el 25 de diciembre del 2003, en la madrugada, cuando abrí el regalo de navidad de papá y hallé, con asombro y alegría mucho, mi cámara fotográfica. Al año siguiente terminaba el colegio e iríamos, mis compañeros y yo, al Cusco como viaje de promoción; la cámara era necesaria. Sin embargo, en una carrera tecnológica como en la que nos encontramos, rápidamente mi cámara fotográfica fue desfasada por la cámara digital y la entrada del entonces célebre ‘Hi5’ que reemplazaba al clásico álbum de fotos familiar.

Como ya mencioné en post anterior, me estoy mudando, y en eso estaba –y aún estoy- cuando encontré un álbum de fotos capturadas por mi cámara -ahora un vejestorio-, y echado en mi cama (¡Caray! Eso último sonó muy gay) empecé a darle una ojeada y me detuve en las fotos de la ‘Zapallal Liga de Campeones’.

La ‘Zapallal Liga de Campeones’ era la liguilla de fulbito no profesional que tenía lugar en un barrio llamado Zapallal, en Puente Piedra; nuestro equipo participaba y el ‘Cupestadio’ era nuestro estadio oficial. Todo ello: los goles, las atajadas, y esas tardes gloriosas las empecé a revivir revisando cada página de aquel álbum en mi nueva baticueva.

Empezamos a jugar juntos cuando aún estábamos en cuarto de secundaria y todos nosotros éramos muy malos, ‘cojos’ para el soccer, todos menos Juan la Navaja Benites. Teníamos apenas quince años y debíamos luchar para que los grandazos (de veinte a cuarenta años) no nos boten de la canchita; fue así que empezamos a apostar: “Si nosotros ganamos, ustedes tienen que irse y nos dejan jugar”. Yo era el pequeño arquero, el cachorro Cancerberos que custodiaba nuestra portería junto a Pichón y a Viejo García, mis defensas; Manu en el medio Campo junto a Jorge Benites armando las jugadas, y Juan y Cupe nuestros delanteros netos, cartas de gol; y juntos nos tragamos pelotazos, tabazos, putamadreadas y hasta peleas en donde, por edad y estatura, terminábamos perdiendo. Juntos aprendimos a jugar mientras que nuestros rivales (hoy veteranos que se retiraron hace mucho del fútbol dominical en una loza de barrio) empezaron poco a poco a estrecharnos las manos y a llamarnos ‘Ñupi’ (más por nuestra corta edad que por nuestro juego colectivo).

Hoy escribo de pura nostalgia para rendirle culto y homenaje a aquellos días felices de zapatillas rotas, sudor y barro; antes de ser absorbidos por nuestras vidas universitarias, el alcohol, las mujeres y todo aquello que destruye la prometedora carrera de los jóvenes talentos del balompié nacional. Y porque aún guardo aliento y esperanza suficiente para cantar un último gol, ahora que ya ni recuerdo cómo patear una pelota y sólo me conformo con hacerle goles a mis cada vez menos amigos en el Winning Eleven, porque en aquellos tiempos un gol era el ingrediente único para la felicidad sin fronteras ni distinciones.

Este video es muy bueno, y la letra también muy paja, genial para este post.









ANUNCIOS:

1. Como ya se lo comenté a Nefertiti: mis clases han empezado, por lo que este blog carecerá de posts cotidianos… Si no redacto nada nuevo en, digamos, tres meses y medio, es porque no sobreviví a un año más en San Marcos. Kari querida, perdona por favor mis cada vez menos visitas en estos meses así como todas mis ausencias, pero la verdad es que… (yo soy Batman y por ello no podemos estar juntos).

2. A mis veintiún años ya me siento viejo y acabado, tanto para el fútbol como para la vida. Me iré al exilio, al Olimpo de los grandes Cancerberos de tres palos junto con Ibáñez, Zamora, Peruzzi, Óliver Khan, etc.

3. ¿La U clasificará a la siguiente etapa de la Copa Libertadores?